Quando lambulanza mi ha portata via, non era il sangue a farmi tremare, né la testa che girava. La preoccupazione più grande era per lui, il mio amico più vecchio.
E il Lupo? ho balbettato, in pigiama, con una borsa in mano, mentre mi fermavo nella hall. La vista era offuscata, le gambe come di spugna; tutto sembrava insignificante rispetto al pensiero che potesse restare solo.
Non ti preoccupare, lo nutrirò ha risposto la vicina, Tina. È un bravo cucciolo, tranquillo. Basta riempire la ciotola e il problema è risolto.
Ho annuito. Sapevo che stava cercando di aiutarmi, ma dentro di me un piccolo spavento si è insinuato. Lì, quel pizzico di ansia, perché Lupo non è solo un cane: è speciale.
Ha dodici anni, unetà rispettabile. È arrivato da me quando stavo imparando a ricominciare a vivere, dopo la morte di mio marito. Quando la casa era diventata inquietantemente silenziosa, anche il bollitore non faceva più rumore. Quando nessuno chiamava più il mio nome.
Era un cucciolo allora, un batuffolo di paura e speranza. I suoi primi padroni lo avevano lasciato perché non si adattava al loro nuovo stile di vita. Io, invece, avevo un vuoto dentro. E in quel vuoto lui è diventato luce.
Da quel momento non ci siamo più separati. Era la mia ombra. Si accoccolava alla porta mentre dormivo. Mi osservava mentre mi facevo la doccia, si addormentava accanto a me quando leggevo. Eravamo affezionati luno allaltra come il respiro al corpo. Conosceva la mia voce, io il suo sguardo.
E ora lospedale. Flebo, lettino freddo, pareti sconosciute.
Pensavo: un giorno, forse due. Faranno gli esami, metteranno le iniezioni e poi mi lasceranno andare.
Ma non mi lasciavano andare. Pressione, medicine, dottori che scuotevano la testa.
Io ero lì, a fissare il soffitto, a pensare solo a lui. Come stava?
Ogni sera chiamavo Tina. Mi diceva che era rimasto alla porta, quasi non mangiava, qualche volta guaiva piano. Se qualcuno si avvicinava se ne andava.
Forse sente la nostalgia diceva. Ma non temere. Beve un po dacqua. Il cibo, invece, è un problema.
Il terzo giorno Tina mi ha richiamata. Con voce bassa, quasi timida:
Maddalena non ha mangiato nulla da un giorno intero. Niente crocchette, niente carne. Solo guarda la ciotola e se ne va. Beve quasi niente. Sta sempre alla porta, come se aspettasse.
Nel petto mi si è stretto qualcosa. Non per il dolore, ma per il senso di colpa.
Tina accendi il vivavoce per lui. Per favore.
Perché?
Solo accendilo. Che possa sentirci. Forse capirà.
Tina ha fatto come le ho chiesto. E io ho iniziato a parlare, dolcemente, come una mamma che legge una fiaba alla bambina:
Lupo mi senti? Sono la tua mamma. Non sono andata via, solo un po più in là. Tornerò, lo prometto. Stai con me. Ti prego, mangia. Tina è con te, è buona. Tutto andrà bene, tesoro mio.
Cè stato un lungo silenzio, teso.
Si avvicina sussurrò Tina. Sta guardando il telefono. Ha le orecchie appioppate. La coda vibra un po.
Le lacrime mi sono scivolate sulle guance. Ho premuto il telefono contro il viso. Sapevo che il suo rifiuto di mangiare non era capriccio; era perché senza di me si sentiva senza cuore.
Così è stato: io nella stanza, lui alla porta. Ogni mattina una chiamata, ogni sera una voce.
Resisti, piccolino. Sono qui. Un attimo ancora.
Il quinto giorno Tina mi ha detto:
Ha mangiato. Solo un po, dopo aver sentito la tua voce. Prima è rimasto vicino al telefono, poi si è avvicinato alla ciotola. Non mi sono mossa, temeva di spaventarlo.
Ancora ho pianto. Allospedale piangere è quasi una routine.
Quando il medico, finalmente, ha detto: «Potrete tornare a casa», ho quasi pianto di gioia.
Ho deciso di non chiamare più. Volevo una sorpresa.
Casa. Scala. Lascensore non funzionava, ho salito a piedi fino al terzo piano. Il cuore batteva come se volesse saltare fuori.
Lupo era lì, alla porta, esattamente come mi aveva detto.
Sottile, stanco, il pelo arruffato.
Lupo ho sussurrato.
Ha alzato la testa, mi ha guardato, è rimasto immobile.
Sono io tutto bene sono a casa.
È stato traballante, ma è venuto verso di me. Ha toccato la mia mano, poi la spalla, poi il petto.
E ha guaito.
Non era forte, non era spaventoso. Era un guaito contenuto, quasi un pianto canino, come se chiedesse: «Sei davvero tornata?»
Mi sono seduta sul tappeto, lo ho avvolto. Si è sdraiato su di me, tutto il corpo aderente, non voleva lasciarmi.
Per venti minuti siamo rimasti così. Poi ho aperto la porta e lui è corso a controllare il tappetino, a dare unocchiata in giro, e infine verso la ciotola.
Ecco, ecco, ho capito! ho riso. Ora arriva una leccornia.
Ho corso in cucina con una lattina di cibo, con una mano che apriva il tappo e laltra che cercava di non far cadere la lista delle prescrizioni mediche.
Ha mangiato piano, con cautela, come se temesse che potessi sparire di nuovo.
Quella notte ha dormito accanto a me, proprio al mio fianco. Prima dormiva sempre alla porta.
Ora non si allontana più. Anche al negozio rimane davanti alla soglia, anche in bagno resta sotto la porta.
Lui ha paura. Anchio.
Perciò, ogni volta che devo uscire, gli dico:
Torno subito. Aspetta. Tornerò.
Forse non capisce le parole, ma sa una cosa: non sparirò più.
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