Il Mio Prezioso Cristallo

La sventura arrivò senza preavviso. Forse, però, chi può davvero sfuggire al destino? Essa cadeva come la neve sul capo, improvvisa e implacabile.
Guglielmo, autista di camion a lunga percorrenza, per cinque anni girò il volante lungo la tratta ItaliaSlovenia, SloveniaItalia. La foto della sua amata moglie, Benedetta, affacciava sul paraurti anteriore; Radio Deejay rimbombava dagli altoparlanti, un caffè forte nel thermos lo teneva sveglio cosa più necessaria a chi trascina rottami per le strade? Eppure mancava ancora qualcosa: il profumo familiare del suo scialle, intrecciato dalla cura della madre; la stretta di mano decisa del padre prima di ogni viaggio; la ferma certezza che, al ritorno, la casa lo aspettava col suo affetto. Ogni giorno, ogni ora, ogni secondo, la famiglia lo attendeva.

Un giorno non tornò dal suo giro. Dopo diversi giorni, Benedetta apprese che Guglielmo era finito allospedale di Bergamo. Un camion che viaggiava nella direzione opposta aveva perso il controllo in una curva; il suo veicolo si era spostato di lato, cercò di sfuggire allimpatto, ma fu invano. Entrambi i mezzi finirono capovolti. Il conducente dellaltro camion se ne uscì con una leggera scossa di paura, mentre Guglielmo subì una grave commozione cerebrale. La tragedia colpì le parti del cervello deputate alla memoria. Potrebbero esserci stati danni peggiori: arti, linguaggio, volontà ma il fato fu così. Non ricordava più il suo nome, né chi fosse, né ciò che gli era accaduto. Quando i parenti entrarono nella sua stanza, lui li vedeva come sconosciuti. I medici non potevano offrire previsioni ottimistiche; il cervello è un meccanismo complesso e ancora poco compreso, e resta nelle mani di Dio. Se si riprende, bene; se non lo fa, non resta che accettare e andare avanti.

Fu dimesso, ma la realtà si rivelò ben più intricata di quanto avessero immaginato: non solo aveva perso il passato, ma la sua memoria a breve termine lo tradiva costantemente. Non ricordava ciò che era avvenuto tre ore prima, dimenticava compiti quotidiani. Lasciarlo da solo era impossibile, perché non riusciva né a riscaldare il cibo sul fornello né a fare una semplice passeggiata. Esisteva il timore che non trovasse più la via di casa. Non perse lintelletto, la volontà, la motricità o le emozioni non divenne perciò una persona vuota ma la sua memoria, che col tempo poteva tornare, era svuotata. Così succede.

Benedetta era incinta. Si assentò dal lavoro, entrò in maternità e dedicò ogni attimo alluomo. Di notte piangeva, ricordando come Guglielmo attendeva il loro figlio, come durante ogni viaggio portava piccoli regali al nascituro non ancora nato.
Perché, Guglielmo? si lamentava Benedetta non è ancora il momento. Dicono che non si compri il futuro, è una cattiva credenza.
Che credenze, cara? rise Guglielmo, cullando la moglie tra le braccia voglio solo che la nostra bambina, al primo sguardo nella sua stanza, sia felice. Che ci siano giocattoli dappertutto, un mare di risate.

Lui stesso disponeva i giochi sugli scaffali, li posava sul davanzale, li appendeva sopra il lettino. Al momento della dimissione, linfermiera consegnò a Benedetta un piccolo orsetto di peluche.
Strano, lo porti come talismano? chiese, ironica, chiedendosi perché un adulto avesse un giocattolo in viaggio.
Sì, è il nostro talismano rispose Benedetta.

Lorsetto fu messo sul comodino del marito, non nella stanza della bambina. Passeggiavano insieme al parco, ridevano, mangiavano gelato. Gli astanti li vedevano come una coppia felice, in attesa di un nuovo arrivo. E così era, quasi. Dopo una breve pausa, Guglielmo non ricordava più la passeggiata né il fatto che avesse una moglie incinta. Benedetta doveva ricominciare da capo, spiegargli che era sua moglie, che presto sarebbe nata la piccola attesa. I nonni, sempre presenti, aiutarono la madre a gestire le difficoltà.

Un pomeriggio, il padre di Guglielmo chiamò Benedetta in cucina, chiuse la porta e le disse:
Benedetta, capiremo se un giorno deciderai di allontanarti da Guglielmo. Sei giovane, bella, la vita è lunga. Ma quanto resisterai? Tra un anno o due lo odierai. È un peso difficile da sopportare, soprattutto se la sua memoria non tornerà. Non ti preoccupare per la nipotina, noi la amiamo, la nostra piccola luce. Ti aiuteremo se servirà. Capiremo, figlia, capiremo tutto.

Dentro Benedetta montò una tempesta di stanchezza, ansia e offesa. Raccolse le forze, sorrise e inclinò delicatamente la testa verso il suocero, Giovanni. Giovanni la accarezzò sui capelli rossi e sussurrò:
Non crollare, figlia, ce la faremo. Sei forte, anche con il peso del bambino.

Effettivamente, Benedetta era sempre stata snella e di statura ridotta. Guglielmo, accanto a lei, sembrava un gigante. Quando la presentò ai genitori, questi rimasero stupiti, ma non dissero nulla. Poi, chiedendo a Guglielmo:
È davvero un tesoro di cristallo! Dove lhai trovata? la famiglia la accolse subito. Era una ragazza buona, un po timida, e, soprattutto, accogliente verso i suoceri. Da allora Guglielmo la chiamava spesso cristallo mio.

Nacque la bambina, Milena. Guglielmo, insieme ai genitori, accolse la madre dalla casa maternità, raggiante di gioia. Il giorno dopo, chiese:
Che bambino è questo? e Benedetta dovette ricominciare a raccontare tutto, con qualche nuovo dettaglio: la piccola Milena. Guglielmo prendeva la figlia in braccio, gli occhi brillavano di felicità.

Per i primi mesi, Benedetta spostò la culla di Milena nella sua stanza, così da averla vicina durante le veglie notturne; la bambina era irrequieta, dormiva poco. Il marito vegliava, pronto a fornire acqua o qualsiasi altra cosa servisse. Benedetta cessò quasi del tutto di dormire; lestenuazione le tolse il latte.
Figlia, trasferiamoci da te, è troppo per te da sola suggerì Caterina, madre di Guglielmo.
No, riesco da sola rispose Benedetta, risparmiando i genitori da ulteriori preoccupazioni, consapevole che sarebbe stata la sua vita intera a dover gestire tutto, con forza e compostezza.

Milena fu alimentata artificialmente. Una notte, Benedetta si svegliò non per il pianto del bambino, ma per una ninna nanna appena sussurrata:

Giocattoli sparsi nella stanza,
bambini sognano dolci sogni,
una volpe ruba le scorte,
un elefante combina guai al cancello,
i giorni corrono con la neve,
fuori brilla la neve bianca,
la luna dipinge ombre,
cerca il suo riflesso dargento.

Alzò lo sguardo e vide il marito che cullava la figlia. Con una mano teneva un prezioso pacchetto, con laltra la bottiglia del latte artificiale che Milena succhiava. Benedetta si sedette silenziosa sul letto, temendo di disturbare Guglielmo, che comunque teneva la bambina tra le braccia. La stanza era insolitamente luminosa: la luna piena illuminava ogni angolo.

Ecco la felicità, pensò Benedetta.

Guglielmo adagiò Milena, prese lorsetto dal comodino e lo pose nella culla:
Questo è per te, piccola, il mio dono. Poi, stremato e acciaccato dal freddo, si rifugiò sotto le coperte accanto a sua moglie.

Ti amo, cristallo mio sussurrò, mentre la luce della luna disegnava sul suo volto unombra dargento.

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Il Mio Prezioso Cristallo
Il vicino fuori età Le mattine di Pietro erano tutte uguali. Il bollitore fischiava, la radio gracchiava le notizie su traffico e clima, due o tre porte sbattevano sul pianerottolo: la gente andava a lavorare. Lui ormai non aveva più fretta di uscire, ma la vecchia abitudine di alzarsi presto era rimasta, come il giro della casa per controllare che il balcone fosse chiuso, il gas spento, le chiavi al loro posto. Abitava da più di trent’anni in un palazzone alla periferia di Milano. Conosceva il suono dei campanelli di ciascuno, chi sbatteva più forte la porta, chi lasciava sempre il passeggino in mezzo alle scale. Sul suo piano regnava la quiete, e a lui piaceva. La sera si sedeva in poltrona, accendeva la tv su uno sceneggiato d’epoca, sentiva la vicina che tossiva in fondo al corridoio e pensava: la casa è viva, ma senza confusione. Anche nell’androne il mondo andava avanti come sempre. Se trovava un avviso storto lo raddrizzava, una volta comprò anche il nastro adesivo per riscrivere e ricollocare quello delle pulizie: niente errori. Sul davanzale tra un piano e l’altro cresceva il suo ficus, piantato in una bottiglia di plastica tagliata: d’estate lo portava sulle scale, per rendere tutto meno grigio. Quel giorno, quando le cose cominciarono a cambiare, stava proprio innaffiando il ficus. Nell’aria aleggiava odore di polpette fritte, qualcuno cucinava al piano terra. L’ascensore scricchiolò, si aprì e ne uscì un ragazzo con trolley e zaino. Cuffiette nelle orecchie, musica ritmata appena udibile. Il ragazzo si fermò, guardò i numeri delle porte e poi Pietro. — Buongiorno — disse, togliendo una cuffia —, mi scusi, è qui il 237? — Il 237 è quella dopo — rispose Pietro —. Qui la numerazione è strana, non segua l’ordine. Il ragazzo annuì e trascinò il trolley, le ruote battevano rumorose sul pavimento. Il corridoio si fece stretto con le cose del nuovo arrivato, lo zaino sfiorò Pietro. — Oh, scusi — esclamò il ragazzo in fretta. — Mi sto… trasferendo. Quella parola — “trasferendo” — a Pietro non piacque. Nel 237 abitava la vedova signora Lucia, quieta, con un gatto. Aveva sentito dire che stava cercando uno studente a cui affittare la stanza. Quindi ecco il nuovo inquilino. Pietro rientrò nel suo 235, chiuse la porta e restò nell’ingresso ad ascoltare. Da dietro il muro si sentivano mobili spostati, sportelli battuti. Poi il campanello: qualcun altro in arrivo. Voci giovani, risate veloci. Si fece un altro tè troppo forte, ma lo bevve lo stesso. Gli risuonava ancora in testa la frase della signora Lucia: “Eh, la pensione è poca, almeno gli studenti sono tranquilli”. Tranquilli. La sera fu più chiara la realtà di quei “tranquilli”. Prima, con il buio, qualcuno armeggiò con sacchetti della spesa, la porta sbatté. Dietro la parete partì la musica. Non forte, ma il basso faceva vibrare il muro. Pietro spense la tv, ascoltò. Il basso sembrava un pugno battuto sul petto. Resistette dieci minuti, poi bussò al muro. Nessun risultato. Bussò più forte. Il volume calò, ma non sparì. — Bei tranquilli — borbottò tornando in poltrona. La notte fu agitata. Verso mezzanotte la porta sul pianerottolo sbatté facendo tremare l’armadio. Risa, sussurri, le chiavi che non entravano nella serratura. Pietro sdraiato contava i battiti del cuore. Nella mente rimbalzava il messaggio della chat condominiale: “Rispettiamo il silenzio dopo le 23, grazie”. Messaggio che aveva inoltrato lui stesso tempo fa. La mattina seguente trovò due paia di scarpe da ginnastica e una giacca sull’attaccapanni, dove di solito erano solo le sue e quelle di Lucia. C’era pure una scatola di pizza contro il muro. Osservò tutto, poi tornò in casa. Scrisse nella chat condominiale. “Chiedo di non lasciare rifiuti sul pianerottolo.” Qualcuno rispose con una faccina, poi “Di chi parli?” — “Da noi è in ordine”. Lucia non rispose, lei non amava le chat. Più tardi la incontrò all’ascensore, con la sporta dalla quale spuntava il filone di pane e un mazzetto di prezzemolo. — Allora, — chiese lui, — hai sistemato l’inquilino? — Sì, Ivan. Bravo ragazzo, studente di informatica. Educato. Tranquillo, gli ho detto di non far troppo rumore. — Educato… — fece Pietro. La sera ricominciò la musica dietro il muro. Stavolta una canzone inglese. Pietro spense le notizie, indossò le ciabatte e uscì. Bussò alla porta di Lucia. Aprì Ivan, t-shirt e tuta. — Scusi, può abbassare? È tardi… Ivan sgranò gli occhi, tolse una cuffia: — Certo, mi scusi, non mi ero accorto, ho le cuffie… — Meglio spegnere — tagliò Pietro. — Qui non è un dormitorio. — Capito. Non succederà più. La musica sparì quasi subito. Pietro tornò, ma l’irritazione restava. Il giorno dopo, mentre guardava il telegiornale, suonò Ivan, jeans e PC sotto braccio. — Scusi, volevo chiedere se il Wi-Fi qui funziona bene… La signora Lucia ha detto che lei sa tutto di questo condominio. Pietro voleva dire che il suo internet non era di nessuno, ma si azzittì. Ivan sembrava timido, il PC stretto come fosse un quaderno di scuola. — Da me è via cavo, ci capisco poco. Che problema hai? — Il router… Inserisco la password ma non si collega. — Quella del mio Wi-Fi? — si irrigidì Pietro. — No no, la mia, ma la signora Lucia ha detto che una volta lei aveva chiamato un tecnico. Ha ancora il numero? Quella sì che era una richiesta ragionevole. Lo cercò sul frigo. — Aspetta… Come ti chiami? — Ivan. — Io sono Pietro. Tieni qui, chiama questo. Aveva risolto tutto. — Grazie mille! Devo studiare, senza rete non si può. Prima di uscire, Ivan si voltò: — Se ha bisogno, magari col telefono o il computer… posso aiutare. Ci capisco. — Da me funziona tutto — tagliò Pietro. Ivan annuì, chiuse piano la porta. La sera, Pietro impazziva per dei simboli improvvisamente spariti dal telefono dopo un aggiornamento, ricordò la proposta di Ivan. Ma troppo orgoglio: provò da solo, peggiorando le cose. Il giorno dopo la chat condominiale era un campo di battaglia: “Scarpe in corridoio!”, “Sono quelli del 237!”. Pietro riconobbe quelle di Ivan nelle foto. Scrisse: “Meglio parlarne di persona, non litigare in chat”. Si sorprese del messaggio. Pochi giorni dopo tornava dal mercato con una grossa borsa di patate e vide Ivan seduto sulle scale, che fumava e controllava il telefono. — Vietato fumare qui, — disse automaticamente Pietro. Ivan spense subito, goffamente. — Scusi… sposto. — Ormai è fatta, — borbottò Pietro. Salì, Ivan lo aiutò con la porta. — Grazie, — biascicò Pietro. In ascensore, viaggiando insieme, Ivan chiese: — Abita qui da tanto? — Tanto. — È che a casa nostra, in provincia, c’è una casa sola, nessuno si lamenta per le scarpe in chat. Ci si parla… O si prende una ciabatta in testa ma non si fanno foto. — Anche qui si può parlare — disse Pietro. — Ma prima togli le scarpe e poi rispondi. — Lo farò, — serio Ivan. Dopo qualche giorno, problemi con il contatore dell’acqua. Notifica: “Dati mancanti, addebito forfettario”. Pietro chiamò la ditta, ma per leggere le cifre doveva accovacciarsi e la schiena faceva male. Ha pensato all’offerta di Ivan. Ha esitato, poi ha bussato al 237. Ivan lo ha aiutato volentieri, ha perfino sistemato i suoi k-way all’ingresso. — Ecco fatto… — disse. — Grazie, — Pietro era in imbarazzo. — Con voi sembra tutto facile. — È solo questione di farci la mano. Vuole che le scarichi una app? — Lascia stare, — tagliò Pietro. — Non è difficile, — ribatté Ivan con gentilezza. Glielo mostrò, rapido ma senza fretta. Pietro guardava come se vedesse una magia. Quando comparve l’icona della ditta dell’acqua, Pietro annuì: “Così va bene”. Dopo quell’episodio guardava Ivan con occhi diversi. Sempre irritato per le visite rumorose degli amici, per gli odori o le risate, ma ora c’era anche un’altra sensazione: quella di far parte, suo malgrado, di un mondo nuovo un po’ più veloce. Una notte rumorosa, alle undici passate, in chat già rimbalzava: “Basta rumore! Chiamiamo i carabinieri?”. Pietro ringhiò, ma andò lui stesso a bussare. Ivan aprì con aria colpevole, amici sullo sfondo. — Lo sa che ora è? — disse Pietro, forte del suo ruolo. — Qui la gente dorme. Ivan abbassò gli occhi. Ed anche la ragazza dietro di lui sussurrò delle scuse. Pietro avvertì una strana amarezza, come se avesse spezzato qualcosa invece di tutelare la pace. L’indomani, incontrando Ivan davanti all’immondizia, il clima si sciolse un po’. — Vive da solo? — chiese il ragazzo, senza malizia. Pietro reagì bruscamente, poi si pentì. Ma dentro di sé ammise di aver sbagliato tono. Qualche settimana dopo il condominio fu allagato da una perdita. Scoppiò il caos, la chat impazzì, acqua dai soffitti. Ivan si presentò subito: — Serve una mano? Lavorarono insieme a spostare mobili, posare bacinelle, Ivan senza lamentarsi, Pietro non volendo cedere. Dopo, Ivan raccontò del padre che si aggiustava tutto da solo in casa, e di come, andandosene per studiare, avesse rinunciato a quel mondo intimo e conosciuto. Fu l’inizio di un’intesa: in ascensore o davanti alle cassette delle lettere, si scambiavano sempre più spesso qualche parola. Ivan alzava meno la musica, Pietro, tra un sorriso e una brontolata, iniziò a sentirsi parte di quel piccolo equilibrio. Un giorno, con un dolore al ginocchio, Pietro decise di affidarsi a Ivan per procurarsi le pastiglie. Ivan fu rapido, attento, persino premuroso. “Se ha bisogno, chiami”. “Studia, studia” lo incitò Pietro. Arrivò l’inverno. Lucia la vicina partì dalla figlia, lasciando Ivan come referente, “adesso tocca a lui comandare”, pensò Pietro ironico. Una sera Ivan portò del minestrone: “Ne ho fatto troppo, lo vuole?”. Pietro sospirò ma accettò. Qualche giorno dopo fu Ivan a chiedere di vedere la partita: “La TV da lei funziona”. Pietro esitò per orgoglio, ma lo invitò. Si trovarono così, uno accanto all’altro sul divano, a ritrovare la pancia dell’entusiasmo durante la partita. Ivan intuì la fede calcistica di Pietro dalla sciarpa appesa all’armadio. Rise: “Almeno lei è fedele”. La serata si chiuse con una sensazione dimenticata di leggerezza. Poi arrivò la primavera e la Lucia annunciò che forse Ivan avrebbe lasciato la stanza per avvicinarsi all’università: “Che faccio, affitto ancora?” Pietro rispose con una scrollata di spalle, pur sentendosi di colpo più solo. Ivan confermò, visibilmente combattuto: “Ci vedremo ancora, magari la aiuto col Wi-Fi…”. Le ultime settimane furono di chiacchiere serali, aiuti reciproci insoliti: la spesa portata su da Ivan, una sedia riparata da Pietro. Il giorno della partenza di Ivan, Pietro pronunciò un addio burbero ma sincero. Ivan lasciò il suo numero: “Se ha bisogno chiami, anche solo per il telefono”. Lasciando il corridoio vuoto, Pietro si sentì stranamente spaesato. La sera scrisse un messaggio: “Tutto ok?”. Ivan rispose. “Tutto silenzioso lì?”. Pietro: “Troppo”. E aggiunse una faccina. Mise su il bollitore come sempre, e per abitudine apparecchiò due tazze, poi ne tolse una. Guardò il ficus alla finestra, che cercava la luce. E pensò che forse, un giorno, qualcun altro si sarebbe seduto con lui — non necessariamente giovane, magari anche lui pronto a brontolare per il rumore, a dare una mano con il telefono o a guardare insieme una partita — e che questa idea non faceva affatto paura. In quella quiete, la casa non sembrava più vuota, ma solo in attesa: come una pausa tra una chiacchierata e l’altra, quando l’amico è uscito un attimo e sta per tornare, chiudendo la porta piano.