A trent’anni, nel passato di Ivanova, figura una appassionata storia d’amore con Giò

A trentanni, nella mia vita cera stato un appassionato romance con Giulio, una noiosa novella con Costante e tre brevi racconti, tutti uguali nella loro inutilità, con Stanislao, Massimo e Michele. Ah, cè anche Siddaro, ma quello è più una annotazione per il giornale del quartiere. Non riuscivo a rileggerli. Ho pensato: Non è destino, non è destino. Ho sospirato e ho deciso di abbandonare la scrittura. Mi sono iscritto a un corso di maglia e sono andato al rifugio a cercare un amico fedele.

Non sapete che tipo di cane cercate? hanno chiesto al rifugio. Guardatevi attorno, vi accorgerete subito se è il vostro o no.

Ho girato tra tutte le gabbie e i recinti. Il cuore non ha avuto nemmeno un battito di dubbio.
Non cè più nessuno? E chi è dietro quella cassa?
È la nostra Lusia, ma non la prenderete lo stesso. Lusia, vieni qui! Non aver paura!

Da sotto la cassa è spuntata Lusia, di colore grigio scuro con macchie nere, una bestiola gobba e dal muso feroce, più mostro che cane, che ha guardato me e, senza coda, ha scodinzolato con il posteriore in segno di benvenuto.
Lusia è buona, ma come vedete, lhanno già presa, lhanno riportata due giorni dopo dicendo che era imbarazzante portarla in strada, che nessuno lavrebbe voluta, che fosse una sfortunata.
«Come me, come me», ho pensato, e le ho detto: «Andiamo, Lusia, ci faremo una vita! Dobbiamo pagare qualcosa?»

La vicina è scattata a urlare:
Oh! Chi è? Dal rifugio? Qui non cerano cani umani!
Il ragazzino del piano di sopra ha chiesto:
Zia Daria, ride? Ho visto al cinema, ridono di notte! Mamma, prendiamo anche noi una iena!

La vita si è sistemata. La mattina portavo Lusia a passeggio, poi al lavoro, la sera passeggiavamo a lungo. Al rifugio non mi hanno ingannato: la spaventosa Lusia si è rivelata una bestia tenera e ben educata. Certo, non tollerava gli estranei, ringhiava e mi difendeva da ogni possibile aggressione. Quando il povero Siddaro, che aveva cercato di rianimare le relazioni, si è rotto i pantaloni e quasi si è tagliato la gamba, ha urlato:
Sei una stupida, Rossi! ha gridato, morso compreso e il tuo cane è ancora più stupido, entrambi pazzi!

Al corso di maglia linsegnante mi ha detto: Hai imparato tanto, ora dimostra le tue capacità. Tra un mese voglio vedere un tuo lavoro finito, qualunque cosa: se sei a corto di tempo, fagli un vestito per una bambola. Nellultima lezione valuteremo tutti insieme, e chi li fa può presentarli.

Allinizio volevo farmi felice, ma lesito è stato un disastro. Così ho deciso di realizzare un pullover per Lusia. Lautunno è alle porte, fa freddo.

Bene, ha detto linsegnante, senza guardare Lusia vedo che ci hai messo impegno.

Lusia, vestita di rosa, è diventata la star del quartiere; la gente si fermava a guardarla e una vecchietta ha persino fatto il segno della croce. Io non mi preoccupavo di chi la guardava, limportante era che Lusia non avesse freddo. Le ho allacciato un maglione viola di velluto.

Una sera, while ero fuori a comprare il cibo, ho legato Lusia allingresso. Sono tornato e ho visto un uomo che la osservava curiosamente.
Scusi la curiosità, è di questa razza? ha chiesto.
È un cane così! Chi non gli piace, non deve guardare! ho sbottato. A voi interessa solo laspetto, ma lanima, sia di uomo che di cane, non vi importa!
Non è per laspetto che mi lamento, ha risposto luomo, mi piace proprio così, che ne dici, cagnolino, facciamo amicizia?
Mi ha teso la mano per accarezzarla.
Attento! Morde! Non ama gli estranei! ho gridato.
E Lusia, invece di mordere, ha colpito la sua mano con la testa e ha ruggito.
Brava cagnolina, brava, ha detto luomo. Allora rimaniamo in buoni rapporti con la padrona.

La letteratura non è sparita da me. È già lanno quinto. Sto scrivendo il quinto volume

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A trent’anni, nel passato di Ivanova, figura una appassionata storia d’amore con Giò
La notte di Natale ho apparecchiato la tavola per due, pur sapendo che avrei cenato da sola. Ho tirato fuori dal mobile i due calici di cristallo, li ho posati con cura e ho fatto un passo indietro. Due posate. Due piatti. Due tovaglioli stirati alla perfezione. Come se da un momento all’altro dovesse entrare lui e dirmi che è ora di sedersi, che fuori fa freddo, che il Natale non aspetta. Ma lui non sarebbe entrato. Era ormai un anno che non c’era più. Il telefono taceva. Mia figlia non sarebbe venuta, i nipoti non avrebbero chiamato. Ho accarezzato la tovaglia bianca con i fiori ricamati, quella che avevo cucito da giovane. Lui la adorava, diceva che gli ricordava i miei occhi di un tempo. Ho sorriso per un istante — la prima volta nella giornata. Ho cucinato i suoi piatti preferiti. Non perché qualcuno dovesse arrivare, ma perché così ho sempre vissuto. Perché il mio cuore non accetta ancora che il posto di fronte a me resterà vuoto. Mi sono seduta e ho guardato la tavola: era bellissima, come sempre a Natale. Ho ricordato il nostro ultimo Natale insieme. Era debole ma si era seduto di fronte a me, aveva sorriso e mi aveva chiesto di non chiudermi in me stessa dopo di lui. Di vivere, di non arrendermi. Allora ho promesso. L’orologio ticchettava. Fuori brillavano le luci, la gente rideva, i bambini correvano sulla neve. Da qualche parte c’era una festa. Ma non in questa stanza silenziosa. A tarda sera il telefono ha finalmente squillato. Una breve chiamata, una voce festosa, tutto in fretta. Nessuna domanda. Poi di nuovo, silenzio. Ho preso il calice dal posto di fronte a me, l’ho sollevato e ho sussurrato un grazie — per gli anni, per l’amore, per aver fatto parte di qualcuno. Poi ho iniziato a sparecchiare la tavola. Lentamente, con calma. Come si ripongono le cose che sai che non si ripeteranno. Mi sono seduta al buio vicino alla finestra. Fuori il Natale continuava. Dentro, rimaneva solo il ricordo. La tavola per due era pronta. Ma un posto era rimasto vuoto. Vi è mai capitato di preparare un posto per qualcuno che non c’è più — non perché vi aspettate che arrivi, ma perché il vostro cuore non è ancora pronto a lasciarlo andare?