Due anni fa la mia vita è andata in subbuglio. Il papà è venuto a mancare e, dopo ventanni di matrimonio, ho chiuso il capitolo della mia unione. Senza lavoro e con quarantanni alle spalle, mi sono rifugiata nella casa di mio padre a Borgo San Lorenzo, convinta che non ci fossero più opportunità né per una carriera né per lamore.
Il destino sembrava non darmi tregua: il tetto, costruito da un muratore di zona, perdeva sotto la pioggia. Non avevo la forza di spaccare legna, e gli artigiani che dovevano rifare la falegnameria hanno lasciato il lavoro a metà, così il vento entrava tra i buchi. Per scaldarmi raccoglievo pigne di pino e bruciavo i vecchi libri della biblioteca di casa, finché la corrente è saltata e ho dovuto chiudere il riscaldamento.
Il gestore del bar di fronte ha cominciato a proporre offerte calde per farmi compagnia. Mi chiedei se dovevo ridere o piangere credevo che le cose non potessero peggiorare, e invece, allimprovviso, tutto è cambiato.
Il mio principe è apparso alla fermata del bus del paese, sceso da un minibus rosso. Aveva i capelli scompigliati e indossava una tuta da lavoro; era un tuttofare specializzato nelle coperture. Mi ha chiesto se avevo bisogno di una mano. Ho ammesso che sì, ma non avevo nulla da dargli in cambio. Mi ha risposto che, appena avrei avuto i soldi, avremmo fatto i conti. Con la sua maestria ha sistemato il tetto, il rubinetto, il contatore dellacqua, il recinto, le scale e le finestre.
Una sera, durante il gelo più intenso, ho trovato nel soggiorno un fuoco acceso e accanto una tazza di tisana alle erbe. Come per magia, ho avuto ciò che serviva al mio gola gelata e ai piedi freddi. Ho capito chi era il mio eroe e mi sono chiesta come ringraziarlo. È un uomo capace ma anche umile, perciò non ho osato pronunciare il suo nome per non farlo arrabbiare; il villaggio è piccolo e tutti lo conoscono.
Ora la casa e il giardino sono cambiati radicalmente; si sente la mano maschile che ha ridato loro vita. Con il mio principe sento ancora il calore e la felicità, e la paura più grande è perderlo.
Alla fine ho imparato che, quando la vita ti abbatte, la gentilezza di un cuore semplice può ricostruire non solo le mura di una casa, ma anche quelle del nostro animo. La vera ricchezza è saper riconoscere e custodire quel dono.
