Mi è appena venuta l’idea che noi due siamo una famiglia disfunzionaleMa forse è proprio quel caos che ci tiene uniti, come due pezzi di un puzzle strappato dalle mani del destino.

Che bello avere te al mio fianco disse Alessandro, stringendo la moglie a sé.

E io sono felice di averti qui con me! rispose Olivia.

E con chi dovrei stare altrimenti? rise il marito. Ovviamente solo con te. Sei il mio destino, la donna più bella del mondo.

Olivia non rispose; baciò Alessandro sulla guancia e corse in cucina a sfornare una crostata.

Quel giorno la famiglia Rossi festeggiava il cinquantaquattroenne di nozze. Decisero di celebrare in modo modesto, in cerchia ristretta: solo loro e i figli. I figli dei Rossi erano due: Marco, alunni del decimo anno, e la piccola Isabella.

Isabella aveva appena concluso gli studi universitari, aveva trovato lavoro e, desiderosa di vivere da sola, aveva affittato un monolocale vicino al nuovo ufficio. Olivia la rimproverò: «Perché spendere in un affitto? Qui hai la tua stanza, viviamo in armonia, perché vuoi allontanarti? Quando ti sposerai, tornerai da noi.»

«Mamma, vi voglio bene, ma ho bisogno di provare a stare da sola. E, per favore, non offenderTi: cucini così bene, le tue crostate sono irresistibili, tanto che temo di trasformarmi in un elefante! Tu sei magra e mangi senza ingrassare, mentre io devo fare attenzione alla linea, e non posso farlo se vivo con voi. Le tue prelibatezze sono un vero incanto.»

Olivia sorrise osservando la figlia. Isabella non assomigliava affatto a lei: Olivia era piccola, esile, quasi una ragazzina, mentre Isabella era una vera bellezza, ereditata dal padre.

Alessandro era un uomo di presenza. Alto, di buona corporatura, con qualche chilo in più accumulato negli anni cosa comprensibile, dato che la sua cucina era sempre profumata di crostate di Olivia. Già giovane era affascinante, e a quarantotto anni rimaneva ancora molto attraente.

Olivia sapeva che al suo fianco non brillava particolarmente, ma da tempo era abituata ai sussurri alle spalle e non vi faceva più caso, perché sapeva di essere per lui la donna più bella, la più desiderata.

***

Quando Olivia incontrò Alessandro aveva ventanni, lui ventidue. Era una fresca mattina di settembre e la studentessa Lidia si stava dirigendo alla festa di compleanno della compagna di corso, Violetta. Aveva preparato un regalo in anticipo e, mentre si avviava verso la festeggiata, decise di comprare anche un piccolo mazzo di fiori.

Nel negozio di fiori, lunico cliente era un giovane uomo che sceglieva un bouquet. La fioraia, una ragazza dolce, gli mostrava diverse opzioni con evidente interesse. Lidia lo osservò e intuì lo sguardo della fioraia. Il ragazzo era davvero bello.

«Con un aspetto così dovrebbe fare il cinema», pensò Lidia. «Forse è anche un attore?»

Il giovane notò Lidia e si avvicinò.

Signorina, quale bouquet preferisce, quello con le rose rosse o quello con le peonie?

Lidia arrossì, non si era mai aspettata che un bel ragazzo le parlasse, ma rispose:

Preferirei le peonie, anche se la maggior parte delle ragazze ama le rose.

E alla sua ragazza che tipo di fiori piacciono? chiese la fioraia.

Alla sua ragazza? ripeté il ragazzo. No, non compro fiori per una ragazza, non conosco neppure chi sia la destinataria.

Davvero? si stupì la fioraia, scambiando uno sguardo perplesso con Lidia.

Un amico va al compleanno di sua cugina e mi ha convinto a venire con lui spiegò il giovane, notando linteresse della fioraia. Non volevo arrivare a mani vuote, così ho deciso di comprare un bouquet. Ma la scelta mi ha confuso.

Se sceglie le rose, non sbaglia mai, tutte le ragazze amano le rose consigliò Lidia.

E lei? chiese il ragazzo, un po titubante.

Lidia, imbarazzata, abbassò lo sguardo e rispose:

Io adoro i fiori di campo, ma le rose vanno bene. Probabilmente tutti li amano.

Che coincidenza commentò il giovane anchio adoro i fiori di campo. Mia madre, quando va al suo cascinale, porta sempre un mazzo di fiori di campo; cè un prato vicino a casa nostra dove crescono di tutto. I colori dei campi hanno una bellezza speciale: sembrano modesti, ma osservandoli con attenzione si scopre quanto siano affascinanti.

Acquistò un bouquet di rose e uscì dal negozio sorridendo a Lidia.

Che bel ragazzo, vero? osservò la fioraia. Un sorriso così vale mille parole, sembra un attore.

Anchio lho pensato rispose Lidia.

Comprò un piccolo mazzo di crisantemi, salutò la fioraia e si diresse verso la casa di Violetta.

Quando arrivò, rimase sorpresa nel vedere il giovane sorridente di nuovo: si chiamava Sandro, ed era lì con il suo amico Arturo, cugino della festeggiata.

Sandro, vedendo Lidia, la guardava continuamente, sorridendo. Anche Lidia arrossiva e distoglieva lo sguardo. Verso la fine della serata si sedettero insieme e cominciarono a conversare.

Di cosa parlavano allora? Lidia non lo ricorda più, ma Sandro poneva domande, lei rispondeva, lui raccontava, lei ascoltava

Lidia non capiva perché lui fosse così vicino, perché le sorridesse, perché le dedicasse attenzione. Notò lo sguardo beffardo di Violetta, che sembrava irritata.

Quando la musica iniziò e gli invitati cominciarono a danzare, Violetta si avvicinò a Sandro e lo invitò a ballare. Lui, con un leggero rimorso, guardò Lidia e si unì al ballo con la festeggiata. Poco dopo tornò da Lidia, e quando questultima si preparava a tornare a casa, Sando si offrì di accompagnarla.

Il giorno successivo, Lidia, al suo corso universitario, incrociò Violetta che non la salutò neanche, ignorandola.

Dopo le lezioni Lidia si avvicinò di nuovo a Violetta, chiedendo cosa fosse successo.

Non capisci nulla? incrociò Violetta gli occhi, irritata.

Cosa dovrei capire?

Che Arturo ha portato Sandro per me! Voleva presentarci. Ho visto Sandro nelle foto di Arturo e mi è piaciuto. E tu hai rovinato la serata, flirtando con lui tutto il tempo! E poi lhai fatto scappare E ti fai la timida!

Non ho flirtato con nessuno si rattristò Lidia. Non so nemmeno come si flirtano, non ho mai provato nulla del genere. È stato Sandro a venirmi a salutare da solo, non lho chiesto.

Vedi? Non è perché hai flirtato, è solo… rispose Violetta, allontanandosi, lasciando Lidia nel suo sconforto.

Lidia si domandò se avesse davvero tradito lamica, se fosse diventata una traditrice. Ma non poteva credere a quella conclusione.

Era una ragazza dallaspetto ordinario, eppure aveva attirato lattenzione di un bel ragazzo come Sandro? Violetta era brillante, allegra, aveva tanti ammiratori; Lidia, al contrario, era riservata e timida.

Sandro non era tipo da lui, ma quella sera aveva deciso di parlare con una sconosciuta che aveva incontrato in un negozio di fiori.

Tutto questo le girava per la testa mentre tornava a casa dalluniversità. Si avvicinò allo specchio, si guardò e disse:

Veramente, a chi servirei?

Proprio in quel momento il telefono squillò. Lidia rispose e udì la voce di Sandro. Il giorno prima lui le aveva chiesto il numero, ma lei era certa che non lavrebbe più sentita.

Si accordarono per incontrarsi la sera sul lungomare. Quando Lidia arrivò puntuale, Sandro la aspettava con un bouquet di fiori di campo e un sorriso che la fece sentire subito innamorata.

Così cominciò la storia di Lidia e Alessandro. Molti profetizzarono una rapida rottura. Nessuno credeva che un bel ragazzo potesse innamorarsi davvero di una ragazza come Lidia. Alcuni invidiosi la avvisarono che la loro storia era destinata a fallire, sostenendo che un giovane così affascinante avrebbe presto cercato altre.

Ma Sandro non guardava oltre Lidia. Con il tempo la ragazza credette ai suoi sentimenti e smise di ascoltare gli invidiosi e i maligni.

Un anno dopo il loro incontro Alessandro e Lidia si sposarono. Da allora non passò giorno in cui lui non le dicesse che era la donna migliore del mondo. Decenni dopo, quando lhanno vissuta per più di un decennio, Lidia gli chiese:

Potresti aver preso una donna più bella, perché mi hai scelto? Io non ho nulla di speciale, sono solo una ragazza comune.

Alessandro, sorpreso, rispose:

Come spiegare lamore? Ma proverò a dirti. Mi sono innamorato dei tuoi occhi, i più belli, pieni di dolcezza e sincerità. Del tuo sorriso, del tuo profumo, della tua anima. Per me sei la donna più bella del mondo non a caso ami i fiori di campo, sei proprio come loro. La tua bellezza non urla, è discreta, ma io lho riconosciuta e non scambierei la mia amata camomilla per una rosa più lussuosa.

***

La cena di anniversario del sessantacinqueesimo anno di matrimonio si svolse in una sala accogliente. I figli dedicarono parole commoventi ai genitori, il più bel regalo per Olivia e Alessandro. Al centro della tavola troneggiava un delicato mazzo di fiori di campo. Alessandro gli regalava sempre in occasione del compleanno di Lidia, che cadeva a luglio, e per il loro anniversario.

Sandro sussurrò Lidia, mentre si sdraiavano per dormire mi sembra che noi siamo una coppia strana.

Perché? si stupì il marito.

In venticinque anni non ci siamo mai arrabbiati. Succede davvero?

Vuoi litigare? rise Alessandro. Allora litighiamo!

E cominciò a solleticare la moglie.

No, no, non voglio rise Lidia, che temeva i solletichi.

Anchio non voglio litigare con te rispose Alessandro, baciandola.

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Mi è appena venuta l’idea che noi due siamo una famiglia disfunzionaleMa forse è proprio quel caos che ci tiene uniti, come due pezzi di un puzzle strappato dalle mani del destino.
Il giorno in cui ho perso mio marito… non è stato solo il giorno in cui l’ho perso. È stato il giorno in cui ho smarrito anche la versione del nostro matrimonio in cui credevo. Tutto è successo troppo in fretta. Lui uscì presto quella mattina per visitare diversi paesini. Era un veterinario rurale — lavorava con contratti e passava quasi tutta la settimana viaggiando tra piccoli borghi: visitava il bestiame, vaccinava animali, accorreva alle emergenze. Io ero abituata agli addii — brevi, sbrigativi. Abituata a vederlo partire con gli stivali infangati e il furgone carico. Quel giorno a mezzogiorno mi scrisse che si trovava in un paese più lontano, che era iniziato un forte temporale e che doveva andare anche in un altro — a mezz’ora di strada. Mi disse che poi sarebbe tornato diretto da noi, perché voleva rientrare prima per cenare insieme. Io gli risposi di guidare piano, perché pioveva forte. Poi… non ho saputo più nulla fino al pomeriggio. Prima è stato un pettegolezzo. Una telefonata di una conoscente che mi chiedeva come stavo. Io non capivo nulla. Poi ha chiamato il cugino di lui, dicendo che c’era stato un incidente verso quel paese. Il cuore mi batteva così forte che pensavo di svenire. Pochi minuti dopo arrivò la conferma: il furgone era scivolato a causa della pioggia, era uscito di strada e finito in una scarpata. Lui non ce l’aveva fatta. Non ricordo come sono arrivata in ospedale. Ricordo solo che ero seduta su una sedia, le mani gelate, a sentire un medico che spiegava cose che la mia mente non riusciva a capire. I miei suoceri arrivarono in lacrime. I miei figli chiedevano dov’era il loro papà… e io non riuscivo a dire nulla. E proprio in quel giorno — mentre ancora non avevamo avvisato tutti i parenti — è successo qualcosa che mi ha spezzata anche in un altro modo. Sono iniziate a comparire post sui social network. Il primo era di una donna che non conoscevo. Aveva caricato una foto di lui in un paese — abbracciato a lei — e aveva scritto che era distrutta, che aveva perso “l’amore della sua vita”, che era grata di ogni momento insieme. Pensavo fosse un errore. Poi è uscito un secondo post. Un’altra donna, altre foto, che lo salutava e lo ringraziava per “amore, tempo, promesse”. Poi — una terza. Tre donne diverse. Lo stesso giorno. Che parlavano pubblicamente della loro relazione con mio marito. Non importava loro che fossi appena diventata vedova. Non importava che i miei figli avessero appena perso il padre. Non importava il dolore dei miei suoceri. Hanno solo pubblicato la loro verità, come se fosse un tributo. Ed è stato allora che ho iniziato a mettere insieme i pezzi. I suoi viaggi continui. Le ore in cui non rispondeva. I paesini lontani. Le scuse per incontri e emergenze notturne. Tutto iniziò a tornare… in modo che faceva male allo stomaco. Stavo seppellendo mio marito, mentre capivo che conduceva una doppia… forse persino tripla vita. La veglia fu uno dei momenti più pesanti. La gente veniva a porgermi le condoglianze, ignara che avevo già visto quei post. Le donne mi guardavano strane. Sussurri, commenti sottovoce. E io lì, a cercare di tenere vicini i miei figli, mentre nella testa giravano immagini che non avrei mai voluto vedere. Dopo il funerale arrivò quella sovrana, profonda, solitudine. La casa era silenziosa. I suoi vestiti ancora appesi. Gli stivali — infangati — asciugavano in cortile. I suoi strumenti riposavano in garage. E insieme al dolore arrivò la pesantezza del tradimento. Non riuscivo a piangere davvero per lui, senza pensare a tutto ciò che aveva fatto. Dopo alcuni mesi ho iniziato la terapia, perché non dormivo più. Mi svegliavo piangendo ogni mattina. La psicologa mi disse una frase che mi è rimasta per sempre: se voglio guarire, devo separare nella mia mente l’uomo che tradiva, il padre dei miei figli e la persona che ho amato. Se vedo solo il traditore, il dolore resterà bloccato dentro di me. Non è stato facile. Ci sono voluti anni. Con l’aiuto della mia famiglia, la terapia, tanti silenzi. Ho imparato a parlare ai miei figli senza odio. Ho imparato a ordinare i ricordi. Ho imparato a lasciare andare la rabbia che non mi permetteva di respirare. Oggi sono passati cinque anni. I miei figli sono cresciuti. Io sono tornata a lavorare, ho ricostruito una routine, esco da sola, bevo un caffè senza sentirmi in colpa. Tre mesi fa ho iniziato a frequentare un uomo. Non è una relazione affrettata. Stiamo solo imparando a conoscerci. Lui sa che sono vedova. Non conosce tutti i dettagli. Procediamo con calma. A volte mi ritrovo a raccontare la mia storia ad alta voce — come oggi. Non per commiserarmi, ma perché sento che, per la prima volta, posso parlare senza avere il fuoco nel petto. Non ho dimenticato quello che è successo. Ma non vivo più rinchiusa in quel dolore. E anche se il giorno in cui mio marito è morto ha distrutto tutto il mio mondo… oggi posso dire che ho imparato a ricostruirlo, pezzo dopo pezzo — anche se non è mai più stato lo stesso.