Il gatto che ormai si era quasi rassegnato all’idea di morire da solo—di congelare, perire per la fame, il tradimento e la disperazione—sentì all’improvviso accanto a sé qualcosa di minuscolo e caldo…

Il gatto, ormai quasi rassegnato allidea che sarebbe morto da solo congelato, consumato dalla fame, dal tradimento e dalla disperazione sentì allimprovviso accanto a sé qualcosa di minuscolo, ma straordinariamente caldo

Era stato cacciato fuori. Semplicemente buttato via. Dopo dieci anni vissuti nella stessa famiglia.

La causa? Il consiglio del medico: Forse il neonato potrebbe essere allergico al pelo del gatto. Questo forse vago bastò a segnare il suo destino.

Un gatto adulto, di dieci anni, nessuno voleva adottarlo. Il padrone, senza batter ciglio e senza vergogna, lo prese e lo portò fuori. Non in una scatola, non in una borsa, ma direttamente in strada. Nel cortile vicino, tra i mucchi di neve e il gelo pungente. Capiva benissimo che il gatto non avrebbe mai trovato la via per tornare a casa. Daltronde, le previsioni davano freddo intenso: era improbabile che sarebbe sopravvissuto fino alla notte successiva.

Calcolo freddo. Logica asciutta.

Se solo il destino non avesse deciso diversamente, sarebbe finita così. Invece qualcosa accadde. Proprio mentre il gatto accettava la sua fine, sentì contro il fianco qualcosa di vivo. Caldo.

Si mosse con fatica, girò la testa. Rimase fermo, incredulo.

Davanti a lui cerano due minuscoli batuffoli, che lo fissavano con grandi occhi pieni di fiducia e speranza.

Non è possibile… pensai, con rabbia mista a stanchezza. Nemmeno morire in pace mi lasciano. Perché proprio a me questa punizione?

Dei gattini. Anche loro erano stati abbandonati nello stesso gelo, nella stessa crudeltà. Nessuno sa perché. Ma una cosa era certa: se io, ora, mi fossi arreso, loro non avrebbero avuto scampo. Si sarebbero congelati accanto al mio corpo ormai freddo.

Iniziai a riscaldare le zampe intorpidite, raccolsi i piccoli sotto di me, li accostai per proteggerli e cominciai a leccarli per scaldarli. Si stringevano a me con quella devozione che trasmette solo un senso di salvezza.

Ci sono proprio dentro, questa volta… sospirai tra me.

Avevo lo stomaco che brontolava per la fame. Immaginai come dovessero stare quei cuccioli. Mi alzai zoppicando, e andai verso i bidoni della spazzatura, là dove ancora si sentiva profumo di cibo.

Riuscii a trovare con difficoltà un paio di pezzi di polpetta surgelata e un po di frattaglie di pollo. Portai tutto ai gattini, li lasciai mangiare e finii gli avanzi. Sazi, i piccoli si accoccolarono contenti sotto la mia pancia e si addormentarono, con il musetto immerso nel mio pelo.

Il sonno mi prese dimprovviso.

Fui svegliato da una voce squillante:

Mamma! Papà! Venite! Qui cè una gatta con i suoi micini!

Quasi mi venne da sorridere. Ovviamente, gatta…

Ma la bambina, Sofia, non era il tipo che voltava le spalle al bisogno.

In dieci minuti, tornò. In una mano un sacchetto di croccantini profumati, nellaltra una vecchia coperta di pile. Io e i piccoli ci sistemammo subito sopra il caldo tessuto.

Unora dopo, ecco Sofia di nuovo, stavolta col papà. Lui trasportava una cuccia improvvisata, costruita assemblando vecchi mobili. Sul davanti un cartello scritto a mano in rosso: VIETATO TOCCARE O CACCIARLI VIA. LI STIAMO SFAMANDO. APPARTAMENTO 4B.

Tutto il condominio, quella sera, contribuì: arrivarono scatolette, avanzi, persino omogeneizzati per bambini. Unondata di gentilezza si diffuse dalla scala B.

Il giorno dopo Sofia e suo padre tornarono a vedere la mamma gatta e i mici. Sazi, i cuccioli non riuscirono nemmeno a raggiungermi: crollarono esausti a metà strada.

La sera, tornando a casa, i piccoli si lanciarono allegri verso Sofia.

Io osservavo dalla cuccia, sbadigliando. Non avevo intenzione di avvicinarmi. Una volta mi avevano già tradito. Non volevo più dare fiducia, non a loro.

Mamma disse Sofia non hai dato da mangiare anche alla mamma dei gattini. Anche lei avrà fame

Su, dai rispose la madre. È adulta, se la cava da sola.

Mamma? domandò il papà, sgranando gli occhi. Ma guardate, quel gatto è maschio!

Dai papà, non vedi? esclamò la madre confusa. Li lecca, li protegge… Deve essere una gatta!

Guardate meglio rise il papà non solo non ha laspetto della madre, ma neppure i segni della mamma che allatta.

La donna si accovacciò, con delicatezza mi toccò la pancia. Mi irrigidii, fissandola risentito.

Santo cielo… sussurrò. È davvero un gatto maschio…

Ecco, hai indovinato, pensai ironico.

Così… tutto questo inferno gelido… hai accudito questi cuccioli da solo? Li hai riscaldati, hai cercato cibo per loro?

Io rimasi immobile. Che me ne importava delle sue parole? Tutto ciò che avevo ancora da fare era cercare di sistemare quei gattini, poi sparire. Senza drammi.

Ma il destino aveva ancora qualcosa da dire.

La donna restò. Scoppiò a piangere.

Mamma… sussurrò Sofia, stringendo i cuccioli tra le braccia guardalo bene. Era sicuramente un gatto di casa. Forse è stato appena abbandonato

Già aggiunse il padre. Qualcuno lha scaricato. E invece di lasciarsi morire, lui ha fatto da mamma a questi piccoli sconosciuti.

Lo fai apposta? singhiozzò la madre. Vuoi proprio che mi commuova?

Dico solo la verità, rispose il padre calmo.

La donna si accostò, mi sollevò delicatamente e mi strinse a sé.

Mi irrigidii, pronto a sgattaiolare via ma invece mi uscì un miagolio, e iniziai a fare le fusa. Nemmeno io so perché.

Pensavo: Mi sfameranno, mi puliranno e poi di nuovo fuori. Ma

Invece mi portarono in bagno, mi lavarono con lo shampoo. Io mi lamentavo rumorosamente, ma Sofia e sua madre mi rassicuravano di continuo.

Dopo venne il calore dellasciugamano, il divano morbido, cibo profumato. E i gattini di nuovo sotto la mia pancia, persi nel sonno come sempre.

Sei un vero eroe, sussurrò la mamma umana, accarezzandomi il dorso. Nemmeno molti uomini saprebbero fare tanto

Sta cercando di accattivarsi le mie simpatie, sbadigliai tra me. La graffio dopo, appena mi sveglio.

Invece, alla fine, mi ritrovai a fare ancora le fusa. Sofia rise.

Forse stavolta non la graffio. Forse queste persone sono davvero diverse.

Stretti i cuccioli a me e iniziai a leccarli ancora. La donna rise tra le lacrime.

Strane le donne, pensai. Prima ti lavano, poi piangono. Forse si sentono in colpa.

Mi addormentai profondamente, abbracciando quei piccoli. Senza sapere che avevo ragione: la mamma aveva proibito di portare in casa una famiglia intera di gatti randagi, così il papà e Sofia avevano costruito la cuccia fuori.

Adesso, noi tre io e i cuccioli dormivamo stretti insieme come una nuvola morbidosa.

La famiglia restava lì accanto, in silenzio, osservando il vecchio gatto che ha dimostrato di valere più di tante persone.

Almeno non li abbiamo abbandonati, vero? sussurrò Sofia.

Papà e mamma annuirono piano.

Forse sì. Forse, un gesto di gentilezza conta davvero, e rende il cuore più leggero. Lo so per certo: la forza non si misura in quanto resisti da solo, ma in quanta vita riesci a donare a chi ti circonda.

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Il gatto che ormai si era quasi rassegnato all’idea di morire da solo—di congelare, perire per la fame, il tradimento e la disperazione—sentì all’improvviso accanto a sé qualcosa di minuscolo e caldo…
Palcoscenico dopo i settant’anni Quando l’aspirapolvere ronzò nel corridoio e dietro la porta tintinnarono le stoviglie del carrello della cena, Anna Petrovna era già seduta sul letto, in vestaglia, osservando il suo abito blu scuro ricamato di paillettes, adagiato sopra la coperta. Sembrava fuori luogo, lì nella stanza della casa di riposo, come un oggetto di scena dimenticato dopo lo spettacolo. Spostò lo sguardo sull’orologio sopra la porta. Mancavano venti minuti alla cena, due ore all’arrivo dei volontari. Sul comodino lampeggiava un vecchio cellulare coi tasti grandi, ma non suonava nessun messaggio. “Meglio così,” si disse Anna. “Oggi di trambusto ce n’è già abbastanza.” Dal corridoio fece capolino un’infermiera in camice azzurro. — Signora Anna, — disse, — stasera va al concerto? I volontari hanno promesso la quadriglia. — La quadriglia, — ripeté Anna Petrovna, annuendo. — E dove mai dovrei andare? L’infermiera sorrise e scomparve lasciando dietro sé un profumo di candeggina e qualcosa di dolce dalla sala da pranzo. Di nuovo silenzio in stanza. La sua compagna di letto, la signora Valentina, dormiva rivolta verso il muro con un auricolare all’orecchio, dal quale filtrava la voce di un conduttore radiofonico. Anna sfiorò l’abito: il tessuto era fresco sotto le dita. L’aveva portato con sé quando la figlia l’aveva accompagnata in questo residence per anziani, quasi un anno fa. Allora sembrava sarebbe servito, forse per il compleanno di qualcuno, forse per Capodanno. Poi l’aveva riposto nell’armadio e aveva smesso di pensarci. Da dietro la porta chiamarono per la cena. Anna nascose l’abito nell’armadio, chiudendo le ante e lasciando un attimo la mano sulla maniglia. Lo specchio nell’armadio rifletteva il suo viso: familiare, testardo, con le labbra sottili e un filo di matita agli occhi. L’abitudine era rimasta, anche lì. — Venite, — si sentì dal corridoio. — Sennò il tè si raffredda! Anna infilò il gilet di lana e uscì. La sala da pranzo era quasi piena. Ai tavoli lunghi sedevano uomini e donne d’ogni età: chi in tuta, chi in camicia e cravatta. Alle pareti, fiocchi di carta e una ghirlanda intermittente, un po’ stanca. — Anna, qui! — la richiamò la signora Tamara, ex ragioniera e ora regina dei giochi da tavolo e delle chiacchiere. Anna si sedette accanto a lei. Sul tavolo c’erano già il piatto con il risotto e la polpetta, il pane nel cestino di metallo e la caraffa con il tè rosa. — Sapeva? — chiese Tamara avvicinandosi — Tornano di nuovo quei ragazzi colla chitarra, come l’anno scorso. — Suonavano bene, — intervenne Semën, il signore alto con il bastone, seduto di fronte. — Ma sempre le stesse. “Luna rossa”, “Ciao bella”. — Fanno col programma, è più semplice, — rise Anna. La parola “programma” la pronunciò con naturalezza, da professionista. Anche lei, una volta, aveva scritto programmi: “Serate di canzonetta italiana”, “Hit delle radio anni ’60”, “I classici del cinema”. Sapeva quando sorridere, dove fare la pausa, come sollevare il braccio. La sala in penombra, la luce dei riflettori: lei entrava, e tutto riusciva. — Programma, — sbuffò Tamara. — Ma io vorrei che cantassero “Occhi blu”. L’ho chiesto l’anno scorso e quelli, niente. — Faccia un elenco! — suggerì Semën. — Son giovani, a loro va bene tutto. — E lei, Anna, — si voltò Tamara, — canta ancora? L’ho detto all’infermiera, che qui abbiamo la nostra star. Anna strinse la forchetta più del dovuto. — Basta, — sussurrò. — Ho già dato. — Suvvia, — Tamara insisteva. — L’ho vista in TV. Nella hall, quando davano i concerti vecchi. Era la più brillante. — Era un altro secolo, — tagliò corto Anna. — E la TV aggiusta tutto. Percepì dentro di sé salire la vecchia resistenza. Lì era solo la signora Anna della camera sei. Aiutava a compilare moduli, lavare gli indumenti, dare consigli per chiamare la reception. A volte allestiva la bacheca delle comunicazioni, ordinando con precisione i fogli. Così era più semplice. Niente locandine. Niente aspettative. Dopo cena radunarono tutti nella hall, dove già avevano montato l’albero di Natale: finto, l’apice storto. Le palline e i festoni dell’anno prima. La TV sulle news, sottopancia scorrevole. — Domani, — annunciò l’infermiera responsabile, battendo le mani, — arrivano i volontari. Ci sarà il concerto. Quindi, oggi finiamo gli addobbi. Chi può, aiuta. Alcuni si alzarono e andarono alla scatola delle decorazioni. Anna rimase seduta. Sapeva che bastava alzarsi per ritrovarsi in mezzo: “Anna, lei sa come fare bello.” Non voleva comandare. Non voleva quelle attese nella voce degli altri. — E noi, — iniziò Semën, appoggiandosi al bastone, — niente? Aspettiamo soltanto che ci suonino i ragazzi e via? L’infermiera sorrise stanca. — Sa che non abbiamo tempo, Semën. Poco personale, niente prove. — Ma se organizzassimo noi, — insistette lui, — qui c’è chi sa le poesie, chi sa le canzoni… Anna, lei è la nostra cantante! Qualche testa si girò. Anna sentì il rossore salirle al volto. — Non mi esibisco, — disse subito. — Non ho più la voce. — La voce c’è eccome, — ribatté la magrissima signora Zina, ex maestra, seduta nell’angolo. — Vi ho sentita cantare in doccia. Anna serrò le labbra: era vero, ogni tanto canticchiava sotto voce sotto l’acqua. Vecchie arie, romanze, un paio di strofe di “Tenerezza”. — Facciamo così, — tagliò corto l’infermiera per sciogliere l’impasse. — Se volete, preparate qualcosa. Un’esibizione breve, prima dei volontari. Ma niente polemiche se non fa in tempo qualcuno! Un piccolo fermento animò il gruppo. Proposte di canzoncine, stornelli, idee. Tamara diede una pacca sulla mano di Anna. — Ha sentito? Hanno detto sì. Senza di lei non si fa! — Non salgo, — ripeté Anna. — Ma aiuto: metto in ordine, trascrivo i testi, gestisco la scaletta. — Senza di lei non è uguale, — sospirò Tamara, distratta subito dalla disputa su quale brano aprire la festa. Anna si alzò, tornando alla sua camera senza farsene accorgere. Il pianerottolo era nella penombra. Sul davanzale, due ficus e un pupazzo di neve di plastica, la sciarpa scolorita. Si fermò alla finestra. Fuori, dietro la grata, nevicava: le auto nel cortile già ricoperte. In lontananza, sulle facciate dei condomìni, lampeggiavano le luci. Le tornò in mente il palco. Non quello di gala, ma il teatrino del quartiere popolare. Odore di polvere e trucco. Lei cantava la vita, l’amore, ai volti degli operai e delle cassiere dopo il turno. Il pubblico applaudiva, qualcuno intonava i ritornelli. Sembrava che sarebbe stato sempre così. Poi vennero i cambiamenti, le sale chiuse, gli eventi privati. Alla fine si smise semplicemente di chiamarla. — Ormai il suo tempo è passato, — le aveva detto un giovane regista, sorridendo. — Adesso servono nuovi volti. Quella frase le era rimasta incastrata. Da allora, la usava per proteggersi: niente attese, nessuna paura di rifiuti. Rientrò in camera che già distribuivano le pillole. Valentina era sveglia e subito cominciò: — Sa? Domani festa. Io leggo una poesia. Sulla neve. — Bene, — assentì Anna. — E lei canterà? — No. — Peccato. Ha una bella voce. Non come quelle ragazze arrivate l’anno scorso. Urlavano sempre. Anna si sdraiò girandosi verso il muro e spense la luce da notte. Nel buio, sentiva i colpi di tosse dalle stanze vicine, il passaggio del carrello degli inservienti. Cercava di scacciare i pensieri, ma in testa le giravano canzoni, volti del pubblico, e gli sguardi di oggi nella hall. Il mattino seguì la solita routine: sveglia, ginnastica per chi se la sentiva, colazione. Sulla zuppa d’avena, una nocciolina di burro. Qualcuno ricevette un pacco di mandarini dai parenti e li condivise con tutti. Alla TV, videoclip natalizi. Dopo il giro visite, la caposala radunò tutti in sala comune. — Chi si esibisce, decide adesso. I volontari arrivano alle sei, il nostro spettacolo alle cinque. Abbiamo un’ora. — Prima io! — disse Zina alzando un dito. — La poesia di Leopardi. — Io la canzone, — urlò dall’ultima fila Livia, ex infermiera. — “I tre white horses”. — Io lo stornello, — dichiarò Tamara. — E io… — cominciò Semën, gettando un’occhiata ad Anna. — Però c’è chi sa organizzare meglio. Tutti si girarono di nuovo verso Anna. — Non mi esibisco, — ripeté meccanicamente. — Ma facciamo la lista. Così è chiaro l’ordine. Prese carta e penna, alzandosi con un sospiro: — Allora, prima la poesia. Poi la canzone. Poi lo stornello. Poi… chi altro? — Io racconto una favola, — disse Gaia, la signora con la cuffia di lana. — Quella del coniglietto. — Benissimo, segno. Annotava, assegnava i ruoli, consigliava dove stare, come impugnare il microfono. Negli occhi degli altri spuntava una voglia nuova. Disputavano su chi dovesse essere il presentatore, e alla fine scelsero Zina, che assicurò di saper introdurre “a tono”. — Anna, — le sussurrò Tamara quando stare per disperdersi nelle prove. — Faccia almeno una canzone. Per sé. — Ho paura, — sfuggì ad Anna, senza volerlo. Tamara la guardò stupita. — Di cosa? — Che la voce vada via. Di scordare le parole. Di uscire e… — Tacque. — Di non farcela. — E che sarà mai, se non ce la fa? — rise Tamara. — Siamo tra amici. Non c’è la giuria. Anch’io temo di perdere la rima. Pazienza. Ridiamo. Anna voleva ribattere, ma non trovò le parole. Per Tamara la scena era un gioco. Per lei no. Là, nel passato, un errore voleva dire perdere un contratto, una reputazione. Qui, nessuno la cacciava. Ma il bisogno di essere irreprensibile restava. — Va bene, — si arrese. — Ci penso. Tornò in stanza e chiuse la porta. Prese dal’armadio il vestito blu e lo appese alla sedia. Lo guardò a lungo. Poi lo rimise via. Il cuore batteva come se stesse per entrare in scena. Prima di pranzo aiutò le altre: provava la poesia con Valentina, snelliva i dettagli della favola con Gaia, indicava la tonalità giusta a Livia. — Così, — canticchiò sottovoce. — Non più alto. — Sembra una direttrice d’orchestra, — ammirò Livia. — E poi? — Io? Poi, — tagliò corto Anna. Nel primo pomeriggio arrivò una volontaria col maglione delle renne. Veniva a preparare le casse. — Buonasera, — salutò sorridente. — Mi chiamo Caterina. Stasera suoniamo e facciamo qualche gioco. Voi rilassatevi, pensiamo a tutto noi. — Ma noi facciamo la festa nostra, — si pavoneggiò Semën. — Davvero? — Caterina si stupì. — Che bello! Ma prendetevela comoda… Alla vostra età, ormai, dovreste riposare. Lo disse senza malizia, ma Anna sentì come un punto fermo dentro: “Alla vostra età non è più il tempo”. Come se suggerisse la resa. — A noi ci basta poco, — replicò Tamara, stavolta col fiato tremante. Anna all’improvviso vide la scena: i giovani coi sorrisi e la chitarra. Avrebbero cantato, distribuito regali, la foto tutti insieme — poi sarebbero tornati alle loro feste. E loro sarebbero rimasti lì, con l’albero, la TV, le medicine sul comodino. E quelle parole nelle orecchie. Riprese la stanza. Sedeva sul letto. L’abito era già lì, sulla sedia. L’aveva preso di nuovo, senza nemmeno accorgersene. Le mani tremavano slacciando la zip. — Lo indosserà stavolta? — entrò Valentina. — Forse, — rispose Anna. — Non so. — Lo metta, — disse solenne Valentina. — Quando la vedo elegante, mi sembra che non sia proprio finita. Quelle parole la toccarono più della frase della volontaria. Non è ancora finita. Anna sospirò, si alzò. — Mi aiuti a chiudere? — chiese. Il vestito calzava largo, ma ricordava ancora la vecchia eleganza. Lo specchio restituiva il riflesso di una donna dai capelli d’argento raccolti, le spalle sottili, i riflessi di paillettes al collo. Non più il volto dei manifesti, ma qualcosa di vivo. — Un incanto, — sinceramente disse Valentina. — Da televisione. — Basta con la televisione, — rise Anna. — Aiutami col rossetto, mi tremano le mani. Tra matita e sbavature, risero entrambe. Dal corridoio chiamavano alle prove. Nella hall il microfono su asta era già collegato. Zina stringeva il foglio di poesia. Tamara sistemava una sciarpa vistosa. — Ma che meraviglia! — esclamò Tamara vedendo Anna. — Ora non scappa più dal palco! — Vedremo, — rispose Anna tra paura e un alleggerimento nuovo, come chi smette di nascondersi. La prova iniziò. Zina perse il filo alla terza riga e ricominciò; nessuno rise, anzi tutti aiutavano. Livia sbagliò il ritornello e Anna intervenne sussurrando la melodia, e lei si riprese. — E lei ora? — chiese Semën. — Tocca a lei. Anna si avvicinò al microfono. Le mani stringevano il sostegno per non tremare. — Non so, — disse. — Forse una romanza… “Carrettiere, non correre coi cavalli”. — Fantastica, — esultò qualcuno. Chiuse gli occhi e pescò le parole. All’inizio la voce era incrinata, roca. Al secondo verso la nota acuta le sfuggì. Si fermò. — Basta, — sussurrò. — Non posso. — Eccome, — replicò secca la maestra Zina. — Da capo. — Noi aspettiamo, — ribadì Semën. Anna respirò profondo. Iniziò di nuovo, stavolta abbassando la voce, come a raccontare. La voce tremava comunque, ma in sala era silenzio perfetto. Qualcuno spense addirittura la TV. Finì e per qualche secondo nessuno applaudì. Poi Tamara per prima, poi tutti. — Così si canta, — disse una voce. Anna lasciò il microfono. Nel petto le restava una sensazione agrodolce, ma leggera. Non era perfetto. Ma aveva cantato. — Allora, — fece capolino l’infermiera, — siete pronti per stasera? — Prontissimi, — risposero a coro. Alle cinque, la sala era un’altra. Vassoi con biscotti, mandarini, l’albero brillante, la stella fatta col cartone. Tutti nei vestiti migliori o almeno nella camicia pulita. — Iniziamo, — annunciò Zina con il suo foglio. — Cari amici… Saltò una frase, si riprese. Nessuno faceva caso. Tutti sorridevano. Non era una festa di gala, non il copione serrato che Anna ricordava. Ma aveva qualcosa di toccante. Poesie, canzoni, la favola del coniglio, gli stornelli che facevano ridere anche i più burberi, Livia coi suoi “tre cavalli” che diventavano due o quattro. Poi: — Ora… la signora Anna Petrovna! Cadeva il silenzio. Anna sentì il sudore nelle mani, si alzò, gambe di piombo. Ma andò al microfono. — Io… — iniziò, mozzandosi. D’un tratto la paura assurda: davanti non migliaia di sconosciuti, ma poche decine di amici. Ma il brivido era identico. — Canti, — sussurrò Valentina dalla prima fila. — Siamo con lei. Anna prese il microfono. Le tornò in mente: “Alla vostra età ormai basta.” Ma sentì che era proprio il momento. Altri non ne avrebbe avuti. Non scelse la romanza. Cominciò invece una vecchia canzone di Capodanno, di quelle di cortile, semplici. La voce vacillò sulle note alte, ma non si fermò. Qualcuno prese il ritornello, poi un altro. Presto mezza sala cantava con lei — non sempre a tempo, ma di cuore. Anna sentì che qualcosa dentro si scioglieva. Non tornava la giovinezza, non i manifesti. Scompariva, però, il bisogno di sparire. Guardava i volti — non pubblico, ma amici coi quali spartire tè e compresse, discorsi e silenzi. E loro guardavano lei come “una di noi”, non l’artista di un tempo. Quando finì la canzone gli applausi furono forti. Qualcuno fischiò, qualcuno gridò “Brava!”. Anna si inchinò appena, come allora, e inaspettatamente scoppiò a ridere: una risata leggera, quasi adolescente. — Bis! — gridò Tamara. — No, — scosse il capo Anna. — Basta. Per oggi è abbastanza. Tornò a sedersi. Il cuore batteva ancora forte, ma senza paura. Valentina sedette accanto, stringendole la mano. — Grazie, — sussurrò. Alle sei arrivarono i volontari: con chitarre, casse, pacchi regalo. Caterina osservò la sala e stupita sollevò le sopracciglia. — Ma avete già fatto festa! — Abbiamo provato, — fece il saggio Semën. — Abbiamo un nostro show. — Splendido! — si entusiasmò Caterina. — Allora ci uniamo! Fu davvero festa. Tutti insieme, vecchi, giovani, chi col bastone, chi sulla carrozzina. Poi una volontaria chiese un duetto ad Anna. Lei rifiutò, ma con un sorriso. — La prossima volta. Per stasera, basta così. Caterina sorrise, non insistette. Finito tutto, coi volontari che distribuivano regali e scattavano foto, Anna uscì nel corridoio calmo. Da lontano, ancora risate e musica. Andò alla finestra. Fuori cadeva la neve, i lampioni accesi sulla strada, l’auto dei volontari pronta a partire. Anna posò una mano sul davanzale freddo. Nel vetro vide il riflesso di sé: in abito blu, con un velo di rossetto sbavato e luce di paillettes sul collo. Non una stella, non una leggenda dei palcoscenici. Solo una donna che quella sera aveva avuto il coraggio di tornare di fronte agli altri. Una stanchezza leggera, ma bella, la avvolse. Da lavoro compiuto. Voglia di tè e silenzio. — Signora Anna! — nella porta Tamara, le gote in fiamme e la sciarpa storta. — Dove si è cacciata? Si discute già che cantare per il Capodanno vecchio. — Arrivo, — rispose Anna. Gettò un ultimo sguardo alla neve. L’auto dei volontari partiva, lasciando la scia dei fari. Anna tornò verso la sala, dove la aspettavano amici con cui discutere, provare, scherzare ancora. E sentì la certezza che ora, se qualcuno avesse chiesto “serve una cantante”, non si sarebbe più nascosta. Sì: poteva dimenticare le parole, stonare. Ma sarebbe salita lo stesso. E bastava questo, perché Capodanno in quella casa smettesse d’essere solo una data, e diventasse finalmente una festa, viva — come la voce, non più giovane, ma ancora vera, che aveva avuto il coraggio di cantare.