La Trappola: Intrighi e Sorprese in una Storia di Rivelazioni

Figlio mio, devi andare avanti. Sei ancora giovane, basta soffrire.
Mamma, non dimenticherò mai Loredana. È il mio unico amore

Passò un mese dalla tragica scomparsa della sua fidanzata Loredana. Dovevano sposarsi, ma due settimane prima del matrimonio un guidatore ubriaco la investì mentre attraversava la strada. Era felice, uscita da una boutique di abiti da sposa, aveva scelto il vestito più splendido. Lunica cosa che doveva ancora fare era ritirarlo, cosa che riuscì a comunicare a voce al telefono a Sergio.
Fu lultima conversazione che ebbero. La seppellirono con quellabito, così bello che sembrava ancora viva nella bara.

Sergio credeva di impazzire per il dolore. La madre della ragazza urlava mentre la bara veniva abbassata nella tomba; era un dolore insopportabile da osservare
Loredana gli appariva spesso nei sogni, sorrideva e lo chiamava verso un lago.
«Amore mio, ti aspetto ogni notte, ma non vieni Il lago è dietro la foresta dove vive tua nonna; lì potremo unirci e stare insieme per sempre».

Sergio partì per la casa di Nonna Nives, che abitava in un paesino a pochi chilometri da Bologna.
Nonna, lì cè davvero un lago?
Sì, ma è un lago strano. Si dice che un tempo i stregoni vi celebrassero riti e che chi nuota viene trascinato dalle forze oscure. Dicono anche che vi si vedono i fantasmi, una sorta di portale tra i vivi e i morti. E tu, che ti porta qui?
Solo curioso, ho sentito che è bello

Non parlò dei sogni, ma tenne a mente le parole sul lago. Loredana tornò nei suoi sogni, allungava le mani, piangeva, era immersa a metà nel fango. Sergio provava terrore e al tempo stesso il desiderio di abbracciarla, ma qualcosa lo tratteneva.

Il pensiero di poterla vedere lo perseguitava. Le notti e i giorni non gli davano tregua.
Sergio, stai bene? Hai gli occhi gonfi, sembri stanco. Prenditi una pausa gli consigliò il collega Marco.
Sto bene, ma a chi sto mentendo Non riesco ad accettare la sua scomparsa, sogno sempre, a volte piange, a volte ride
Capisco. Hai bisogno di tempo. Ordina una veglia in chiesa, le sue preghiere devono essere dette
I suoi genitori non erano credenti, non hanno tenuto le esequie come si deve, e io non capisco.
Sergio era stato battezzato, ma non credeva in Dio; nella sua famiglia non era consuetudine andare a messa. Decise di provare comunque, sperando che fosse ciò di cui lanima di Loredana avesse bisogno.

Ti aspetto, qui, ora Amore Nel lago è tranquillo, solo lì potremo stare insieme

Si svegliò di soprassalto, il cuore batteva come un martello. Vide Loredana davanti a sé, le mani tese…
Guardò lorologio: erano le undici. Fuori pioveva a dirotto. E se davvero la vedessi?
Si vestì in fretta, prese le chiavi dellauto e uscì. Nella mente un nebbia sussurrava la voce della sua amata: «Ti aspetto»

Sto arrivando, Loredana!
Guidò senza meta finché non trovò il lago. La pioggia si era placata, il silenzio era assoluto, nemmeno le foglie si muovevano. La luna, gialla, si rifletteva sulla superficie nera del lago, illuminandolo. Era piena.

Sergio si fermò sul bordo e gridò a squarciagola: «Loredana, sono qui! Sono arrivato!»
Allimprovviso la testa di una donna emerse dallacqua, poi lintero corpo: Loredana, in abito da sposa, sorridente, con le braccia tese verso di lui.
Vieni da me, amore mio!

Sergio, senza esitazione, si immerse. Unombra lo afferrò per la camicia e lo trascinò sulla riva. Si voltò, sorpreso, e vide un vecchio in abito nero, con una croce appesa a una corda sopra la testa.
Ferma! Non andare lì!
Chi sei? Che vuoi? Lasciami andare, Loredana mi aspetta
Non è Loredana, è una presenza malvagia mascherata da lei! Questo lago è una trappola per le anime!

Sergio riprese i sensi, il buio si diradò. Ma è vero? Loredana è morta
Salta in macchina e torna a casa. Dimentica questa strada. È un luogo pericoloso, molte anime si sono perse. Vai in chiesa, chiedi una preghiera per lanima di Loredana.

Accese lauto; il vecchio scomparve come se non fosse mai stato. Sergio guidò a malapena, arrivò a casa e si coricò.

Al mattino si svegliò con un forte mal di testa, decise di non andare al lavoro, chiamò il capo e disse di non sentirsi bene. Poi partì per casa di Nonna Nives.
Nipote, cosa ti è successo? Raccontami, cosa porti nel cuore?
Sergio non aveva rapporti stretti con i genitori, che vivevano poco distante, alcolisti che chiedevano sempre soldi e litigavano senza motivo. Con Nonna Nives era legato fin da bambino; quasi lei lo avesse cresciuto.
Nonna, ho quasi combinato un disastro non so che cosa mi sia presa.
Le narrò gli eventi notturni, i sogni.
Oh, figlio mio è stata una brutta esperienza. Il vecchio con la croce era il sacerdote Don Giovanni, non è possibile altrimenti. Visse qui, era un uomo buono, ma negli anni 90 fu ucciso dai banditi perché non li aveva aiutati. Gettarono il suo corpo nel lago. Si dice che ora, dallaldilà, aiuti le persone, salvando vite.
Riguardo alla chiesa, ti dico: lanima di Loredana è inquieta, ha bisogno di preghiere, altrimenti gli spiriti la sfruttano. Vai subito in chiesa, ti accompagno se vuoi.
Che stranezze un fantasma, una trappola, un sacerdote morto la testa gira. Non credevo a queste cose, le consideravo sciocchezze. Ma farò un voto, andrò in chiesa, perché anche nei sogni ci appare. Grazie, Nonna.
Sergio, su suggerimento di Nonna Nives, si precipitò nella chiesa più vicina, richiese la celebrazione e comprò un piccolo crocifisso da portare al collo. Che sia

Da quel giorno Loredana non gli comparve più nei sogni, e lui trovò una strana pace: lanima della sua amata sembrava aver trovato riposo.

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La Trappola: Intrighi e Sorprese in una Storia di Rivelazioni
L’invito per l’anniversario era una trappola… ma il regalo che ho portato ha cambiato ogni cosa. Quando ho ricevuto l’invito, l’ho letto due volte, poi una terza — come se le lettere potessero spostarsi per rivelare la verità. “Anniversario di matrimonio. Saremo felici della tua presenza.” Così cortese. Così impeccabile. Così… non nel suo stile. Non ho mai avuto problemi a partecipare alla felicità altrui. Nemmeno quando quella felicità si fonda sul mio silenzio. Sì, sapevo che l’uomo accanto a lei, quella sera, un tempo stava accanto a me. E no, non mi sentivo umiliata per essere stata “sostituita”. Nessuno sostituisce una donna: si abbandona solo una versione di sé e se ne sceglie un’altra. Ma il motivo per cui quell’invito mi ha turbata non era il passato. Il motivo era il tono. Sembrava che fossi invitata non come amica, ma come pubblico. Eppure ho accettato. Non per dimostrare nulla, ma perché non avevo paura. Sono una di quelle donne che non entrano in una stanza per competere con altre donne. Entro in una stanza per riprendermi il mio respiro. I preparativi hanno richiesto tempo, ma non per l’abito. Per decidere come apparire ai loro occhi. Non volevo essere “la ferita”. Non volevo nemmeno essere “l’orgogliosa”. Volevo essere la giusta — quella donna che nessuno può usare come sfondo per la propria autostima. Ho scelto un vestito color champagne — semplice, senza orpelli. Capelli raccolti — non civettuoli, ma sicuri. Trucco morbido, naturale. Mi sono guardata allo specchio e mi sono detta: “Stasera non ti difenderai. Stasera osserverai.” Quando sono entrata nella sala, la luce era calda — tanti lampadari, tante risate, bicchieri che tintinnavano. C’era musica che fa sorridere la gente, anche quando non è felice. Lei mi ha notata subito. Non poteva non vedermi. I suoi occhi si sono stretti per un secondo, poi si sono spalancati — quella gioia studiata che si vende per “educazione”. Si è avvicinata con un bicchiere in mano. Mi ha dato un bacio leggero sulla guancia, senza sfiorare davvero la pelle. — Che sorpresa vederti! — ha detto, più forte del necessario. Conoscevo quel trucco. Quando dici qualcosa abbastanza forte, vuoi che tutti ascoltino quanto sei “magnanima”. Ho sorriso appena. — Mi avete invitata. E io ho accettato. Mi ha indicato il tavolo. — Vieni, ti presento a qualcuno. In quel momento l’ho visto. Era vicino al bar, parlava con due uomini e rideva. Rideva come rideva anni fa, quando sapeva ancora essere gentile. Per un attimo il cuore mi ha ricordato che ha memoria. Ma io avevo qualcosa di più forte della memoria: la chiarezza. Si è voltato. Il suo sguardo si è fermato su di me, come se qualcuno avesse alzato il sipario. Nessuna colpa. Nessun coraggio. Solo quel riconoscimento scomodo: “Lei è qui. È reale.” Si è avvicinato. — Sono contento che tu sia venuta — ha detto. Non “scusa”. Non “come stai”. Solo una frase di circostanza. Sua moglie si è subito intromessa: — Ho insistito io! — ha sorriso. — Sai che sono per… i bei gesti. Bei gesti. Già. Le piacevano le scene. Le piaceva apparire buona. Essere al centro. E soprattutto le piaceva dimostrare che “non ci sono problemi”. Non ho detto nulla. Li ho solo guardati e annuito. Mi hanno fatta sedere vicino a loro — proprio come immaginavo. Non lontano, non comodo. In mostra. Attorno a me la gente rideva, brindava, piovevano foto, e lei — lei girava come una padrona di casa da rivista. A volte il suo sguardo scivolava su di me, come a controllare se mi fossi spezzata. Non mi sono spezzata. Sono una donna che ha attraversato tempeste silenziose. Quando le superi, le persone rumorose diventano… ridicole. Poi venne il momento che lei aveva pianificato. Il presentatore è salito sul palco iniziando a raccontare “che coppia forte sono”, “quanto tutti si ispirano a loro” e “che il loro amore dimostra che il vero legame vince su tutto”. Poi, davanti a tutti, lei ha preso il microfono. — Voglio dire una cosa speciale — ha dichiarato. — Stasera tra noi c’è una persona molto importante… perché grazie a certe persone impariamo a dare valore al vero amore. Gli sguardi si sono rivolti verso di me. Non tutti conoscevano la storia, ma tutti hanno capito che quello era “il momento”. Lei ha sorriso dolcemente. — Sono davvero felice che tu sia qui. Ho sentito sussurri. Come spille. Esattamente ciò che voleva. Mettermi nella posizione di “passato” che sta umilmente applaudendo il presente. Suo marito era come una statua. Nemmeno mi guardava. Allora mi sono alzata. Senza scena. Niente teatro. Mi sono alzata tranquilla, ho sistemato il vestito e preso la piccola scatola regalo dalla borsa. La sala è diventata silenziosa — non per paura, ma per curiosità. La gente adora le tensioni altrui. Mi sono avvicinata a loro. Lei era pronta. Si aspettava qualche frase gentile, pietosa — “vi auguro felicità” e “tutto il meglio”. Non l’avrebbe avuta. Ho preso il microfono, ma non lo stringevo. Lo tenevo come si tiene la verità — con delicatezza. — Grazie per l’invito — ho detto a bassa voce. — A volte ci vuole coraggio per invitare una persona del passato alla propria festa. Lei ha sorriso, tesa. Il pubblico si agitava. — Ho portato un regalo — ho aggiunto. — E non vi ruberò la serata. Ho dato la scatola prima a lei. Solo a lei. I suoi occhi si sono illuminati — non di gioia, ma di sospetto. L’ha aperta. Dentro c’erano una piccola chiavetta nera e un foglio piegato. Il suo volto si è irrigidito. — Questo è…? — ha tentato di parlare, ma la voce era più sottile. — Un ricordo — ho detto. — Un ricordo molto caro. Lui fece un passo avanti. Vidi la sua mascella tendersi. Lei ha aperto il foglio. Leggeva, e il colorito la abbandonava. Non serviva urlare la verità. Si scriveva da sola. Perché nel foglio c’era una breve nota — non lunga, ma precisa. Estratti di conversazioni. Date. Alcune prove. Niente di volgare. Niente di basso. Solo fatti. E una frase alla fine: “Tieni caro questo anniversario come uno specchio. In esso si vede come è iniziato.” Le persone già capivano. Nulla è più rumoroso del sospetto in una stanza di lusso. Lei cercò di sorridere. Di fare una battuta. Ma le labbra le tremarono. La guardavo con calma. Non come una nemica. Come una donna che ha semplicemente raggiunto la fine di una bugia. Poi mi sono girata verso di lui. — Non dirò altro — ho detto. — Ti auguro solo una cosa: abbi il coraggio di essere onesto almeno una volta. Se non con gli altri… almeno con te stesso. Lui non riusciva a respirare normalmente. Lo conoscevo. Quando non poteva scappare, si spegneva. Il pubblico attendeva lo spettacolo, ma io non gliel’ho concesso. Ho restituito il microfono al presentatore. Ho sorriso leggermente e chinato la testa. E mi sono avviata all’uscita. Sentivo sedie che si muovevano. Qualcuno chiedeva: “Cos’è successo?” Un altro: “Hai visto la sua faccia?” Ma non mi sono voltata. Non perché non mi importasse. Ma perché non ero più lì per combattere. Ero lì per chiudere una porta. Fuori l’aria era fredda e pulita. Come la verità dopo una lunga menzogna. Ho guardato il mio riflesso nel vetro dell’ingresso. Non sembravo vincitrice in modo rumoroso. Sembravo… serena. E per la prima volta, dopo tanto tempo, non sentivo odio, né tristezza, né gelosia. Sentivo libertà. Il mio regalo non era una vendetta. Era un promemoria. Che alcune donne non urlano. Alcune donne semplicemente entrano, lasciano la verità sul tavolo e se ne vanno da regine. ❓E tu, cosa avresti fatto al mio posto — avresti taciuto “per amore della pace”, o avresti lasciato che la verità parlasse per te?