Non ti costerà nulla!

Non ti farà guadagnare nulla,
dico, alzando la voce, Alessia, dove hai messo quel braccialetto? Lhai perso, o lhai dato in pegno? Perché, davvero, che cosa sta succedendo?

Lha preso mia madre la moglie abbassa lo sguardo, il suo viso è una nuvola di silenzio.

Nella stanza cala un silenzio denso come nebbia sopra il Tevere. Vincenzo si siede sul divano, le sopracciglia inarcate, come se il mondo fosse un quadro capovolto. La situazione gli appare assurda.

Lha presa? ribatte, confuso. Cosa significa?

Allinizio mi ha solo chiesto di provarlo, poi ha detto che gli sta bene e Beh, è stato imbarazzante restituirlo. Dopotutto è mia madre

Vincenzo fissa Alessia come se la vedesse per la prima volta. Conosceva la sua dolcezza, ma non immaginava che potesse arrivare a tale punto.

E allora? Lha semplicemente portato via con il tuo braccialetto? Alessia, ma davvero? Raccontami tutto passo passo, insiste, quasi a sfidare il sogno.

Era quasi ironico. Vincenzo aveva sempre voluto che sua moglie non avesse mai nulla da desiderare. Ora, per la prima volta, poteva concedersi quel desiderio, ma Alessia no.

Un tempo tutto era diverso. Si erano incontrati al primo anno di università, tra amici comuni, quando era ancora un sognatore ingenuo. Vincenzo, figlio di una famiglia modesta, aveva promesso a se stesso che la sua futura moglie e i loro figli avrebbero avuto sempre il meglio. Non sapeva ancora come realizzare quella promessa, ma lentusiasmo era il suo carburante.

Alessia non aveva grandi ambizioni, ma possedeva un cuore doro. Vincenzo capì di essere innamorato quando, un giorno, ella bussò alla sua porta con una zuppa fumante in una ciotola di metallo, avendo il naso rosso per il raffreddore.

Mi ha detto Sergio che sei ammalato. Ho deciso di farti visita, sussurrò mentre si toglieva le scarpe.
Non dovevi. Ti prenderai anche tu, rispose Vincenzo, ma non la cacciò via.
Allora prenderemo entrambi la febbre, curandoci insieme, rispose lei con un sorriso. Non sono di zucchero, non mi scioglierò.

In Alessia Vincenzo vide la donna che poteva coprire le spalle al suo futuro, senza calcoli, solo per pura gentilezza, perché gli piaceva e perché voleva prendersi cura.

Passò un anno e vivevano in un bilocale a Roma, con una cucina minuscola, un frigorifero che ronzzava, un rubinetto che gocciolava e occasionali incursioni di scarafaggi. Condividevano notti insonni prima degli esami, corse per lavori saltuari: lui trasportava scatole in un supermercato, lei serviva ai tavoli di un bar.

Superarono tutto. Scoprirono che i “pronti da mangiare” sono comunque costosi. Alessia tremò quando Vincenzo fu ricoverato per calcoli alla colecisti, senza soldi nemmeno per le medicine. Ricorrevano spesso a prestiti di genitori e amici.

Fortunatamente, gli amici di Vincenzo non mancavano mai. Ogni tanto gli offrivano un lavoro: aiutarlo in un cantiere, dipingere un recinzione per qualche euro simbolico. Vincenzo accettava qualsiasi incarico, mentre cercava di non sovraccaricare Alessia.

Voglio aiutarti! esclamò lei quando lui si apprestava a un nuovo lavoro.
E come? Porti carbone? Ti romperai subito, e il tuo trattamento ci costerà di più, borbottò Vincenzo.

Ma valutò il suo slancio e non la lasciò andare, neanche quando le finanze della famiglia cominciarono a gonfiare.

Piano piano, raggiunse il suo obiettivo. Prima ottennero le lauree. Vincenzo girò tra aziende, finché un amico lo introdusse a una grande società a Milano, iniziando come junior. Il ritmo era infernale: ore extra, turni anche nei weekend.

Alessia lo sosteneva, gestiva la casa da sola mentre lavorava, preparava i suoi piatti preferiti, manteneva ordine e curava il loro cane, un labrador che un giorno smise di camminare.

Andrà tutto bene, diceva Alessia nei momenti più duri.

Quando divenne capo del reparto logistica, i compiti aumentarono, ma Vincenzo sentiva lamore che lo attendeva a casa. Per quello era disposto a tutto.

Da quel punto la loro vita cambiò. Acquistarono un appartamento a Torino, una macchina, una baita in collina. Comprare mobili non significava più affaracci su Subito, ma scegliere pezzi nuovi nei negozi di Via Dante. Cambiavano vestiti non perché erano consumati, ma per puro gusto. Le vacanze non erano più nei campi dei genitori, ma in mete estere.

Vincenzo non regalava più cioccolatini ma pellicce, borse, gioielli in oro. Senza occasioni particolari, solo per celebrare un venerdì sera o un buon umore. Alessia arrossiva davanti ai prezzi, ma era più felice vedere il marito spezzare la sua routine di risparmio.

Allinizio era meraviglioso. Alessia ringraziava, abbracciava forte Vincenzo, indossava profumi di marca e cucinava con una multicucina ultramoderna.

Poi qualcosa si incrinò. Ricominciò a usare una vecchia multicucina, a portare una borsa strappata, a nascondere profumi in cassetti. Vincenzo pensò fosse una questione di gusto, ma il razionale non trovava ragione. Perché indossare scarpe che graffiano il piede se ne ha un paio nuovo e comodo?

Vincenzo decise di mettere alla prova la moglie e colse loccasione.

Quando il collega Sergio lo invitò a una festa di compleanno, Vincenzo comprò ad Alessia un completo: braccialetto doro e orecchini di zaffiro. Voleva che tutti vedessero la donna che adorava.

Indossa il vestito che abbiamo preso venerdì e il gioiello che ti ho regalato la settimana scorsa, gli ordinò con dolce autorità. Sono perfetti insieme.

Alessia balbettò, dicendo che il braccialetto si era rotto, che laveva dato a un gioielliere, ma non sapeva dove. Poi rivelò che era stata sua madre a prendere loro. E non solo loro.

Quindi tutto quello che ti ho dato è finito nelle mani di tua madre? sussurrò Vincenzo, stringendo le labbra. Alessia, sei seria? Non riesci a opporre resistenza?

Alessia distolse lo sguardo.

Non lo so come fare. Ho provato, ma lei si offende. Dice che mi ha cresciuta, che le devo tutto, che non riceverà più regali, ma che tu continui a comprarli. Che non mi farà perdere nulla.

Vincenzo coprì il volto con le mani, sentendosi derubato, non di denaro ma donore.

È chiaro, sospirò. Allora dovrò pensare. Dora in poi ti regalerò solo ciò che non finirà nella borsa di tua madre entro una settimana.

Alessia rimase muta, incapace di replicare. Era troppo facile cadere nelle trame di manipolazione. Vincenzo voleva scuoterla, ma sapeva che sarebbe stato inutile. Accettò la moglie così comè.

Capì che, se voleva mantenere il caldo focolare, doveva affrontare non Alessia, ma la perdita. Anche se quella perdita si chiamava Vera Ivanova.

Vera era rumorosa, sfacciata, sempre attaccata. Vincenzo laveva incontrata subito dopo aver iniziato a frequentare Alessia.

Non voglio intromettermi, ma diceva, lanciando consigli come se fossero monete doro.

Vera era contabile, suo marito un impiegato senza pretese, con uno stipendio adeguato. La suocera si impadroniva della loro vita fin dal primo giorno, compariva senza preavviso, a volte alle otto del mattino. Una sera, durante una cena romantica, Vincenzo decise di non farla entrare. Alessia si contorceva, pallida, bisbigliando è mia madre, ma lui rimase fermo.

Sì, mamma, annuì, ma non la aspettavamo. Fai i tuoi piani con noi in anticipo.

Ora Vera si insinuava non più dalla porta, ma nella coscienza di Alessia, seminando colpe.

Oh, che profumo! Nessuno me lo regala, posso prenderlo per una settimana? La festa di Lucia è vicina, voglio profumare tutti, diceva. Non ti dispiace, vero, figlia? Ti ho sempre dato tutto.

Come difendersi? Svuotare il ladro di motivi. Con lavvicinarsi del compleanno di Alessia, Vincenzo decise di provare una nuova strategia.

Al tavolo, alzandosi, porse a sua moglie una piccola busta.

Tesoro, è per te. So che sogni di andare in Italia, di rilassarti al mare, di vedere i monumenti. Prenditi una vacanza.

Vera si illuminò, alzando le sopracciglia.

Che meraviglia! Anchio vorrei scaldarmi al sole, guardare i monumenti, gli italiani! rise. Ma attenzione, Vera Ivanova, il secondo biglietto è mio. Dovrai viaggiare con me, e io sono un compagno rumoroso: ronfio, ascolto musica a tutto volume, giro per la stanza senza vestiti. Sei pronta?

Tutti scoppiarono a ridere. Alessia abbassò lo sguardo, timida, ma sorrise. Vera arrossì, chiuse le labbra e si ritirò presto, uscendo prima di tutti. Vincenzo, quel giorno, ricevette due regali: il sorriso sincero di sua moglie e il silenzio della suocera.

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Non ti costerà nulla!
La chiave del tredici Mi ha chiamato stamattina e l’ha detto come se fosse una cosa da niente: — Passi da me? Avrei bisogno di tirare su la bicicletta. Da solo non ho voglia di starci dietro. Le parole “passi” e “non ho voglia” suonavano strane vicino: di solito papà diceva “bisogna” e “faccio io”. Da adulto, coi primi capelli bianchi sulle tempie, mi sono sorpreso a cercare il secondo fine nascosto, come un tempo. Ma non c’era, solo una richiesta breve, ed è stato quasi imbarazzante. Sono arrivato verso mezzogiorno, salito al terzo piano, ho perso tempo davanti alla porta mentre la chiave girava nella serratura. Si è aperta subito, come se papà mi aspettasse già lì dietro. — Dai, entra. Lascia le scarpe — ha detto, facendosi da parte. Nell’ingresso tutto al solito posto: tappetino, mobiletto, giornali impilati con precisione. Papà era come sempre, solo le spalle sembravano più strette, e le mani, mentre si aggiustava la manica, hanno tremato un attimo. — La bicicletta dov’è? — ho chiesto per non chieder altro. — Sul balcone. L’ho messa lì per non averla tra i piedi. Pensavo di cavarmela, ma… — e ha fatto un gesto stanco, precedendomi. Il balcone era chiuso ma gelido, pieno di scatole e vasetti. La bici stava appoggiata al muro, coperta da un vecchio lenzuolo. Papà l’ha scoperta piano, come se svelasse una cosa preziosa, poi ha passato la mano sulla cornice. — È la tua, — ha detto. — Te la ricordi? Te l’abbiamo presa per il compleanno. Me la ricordavo. Ricordavo quando sfrecciavo nel cortile, quando cadevo, quando papà mi tirava su in silenzio, mi spolverava le ginocchia e controllava la catena. Non faceva grandi complimenti, ma trattava le cose quasi fossero vive e da proteggere. — Le gomme sono sgonfie, — ho notato. — Quello si risolve. Ma la ruota fa rumore e il freno dietro non va. Ho provato ieri, mi è venuto un colpo, — papà ha sorriso appena, corto. Abbiamo portato la bici in salotto, dove c’era la “sua officina” — un angolo della stanza, non separata: tavolo sotto la finestra, tappetino, lampada, scatola di attrezzi. Ai ganci sul muro, pinze, cacciaviti, chiavi: tutto in ordine. L’ho registrato senza volerlo, come sempre: papà teneva tutto al suo posto quando poteva. — Trovi la chiave del tredici? — mi ha chiesto. Ho aperto la scatola degli attrezzi. Le chiavi tutte in fila, ma la tredici, stranamente, non c’era. — Qua ho la dodici, la quattordici… la tredici manca. Papà ha inarcato le sopracciglia. — Come manca? Era… — ha troncato la frase, come se “sempre” fosse diventato difficile da dire. Ho rovistato tra gli attrezzi, ho aperto il cassetto. C’erano vecchi bulloni, rondelle, nastro isolante, un pezzo di carta vetrata. La chiave era sotto un pacchetto di guanti di gomma. — Eccola qui, — ho detto. Papà ha preso la chiave, l’ha girata nella mano, sentendone il peso. — Allora l’ho messa io lì. La memoria… — ha fatto una specie di risata. — Dai, dammi la bici. Ho messo la bici sdraiata sul fianco, la pedaliera su uno straccio. Lui si è chinato con cautela, come se le ginocchia potessero tradirlo. L’ho notato senza darlo a vedere. — Cominciamo a smontare la ruota, — ha detto. — Tu tieni fermo, io svito. Ha preso la chiave, ha tirato. Non è venuto subito, le labbra erano strette d’impegno. Gli ho dato una mano, e il dado ha ceduto. — Farei da solo, — ha borbottato. — Ti do solo una mano… — Lo so. Tieni qui che non cada. Si è lavorato in silenzio, solo frasi brevi: “tieni”, “non tirare”, “qui”, “occhio alla rondella”. Diventa quasi più semplice così. Quando le parole servono solo per l’azione, non devi decifrare dietro. Tolta la ruota, poggiata a terra. Papà ha preso la pompa, ha controllato il tubo. Era vecchia, manico liso. — La camera d’aria dovrebbe essere buona. Solo un po’ secca, — mi fa. Volevo chiedere come facesse a saperlo, ho taciuto. Papà ha questo modo sicuro anche se dubita. Mentre lui pompava, io ho guardato il freno: pattini consumati, cavo arrugginito. — Il cavo va cambiato — ho detto. — Il cavo… — si è fermato, la mano sui pantaloni. — Dovrei averne uno di ricambio. Ha scavato nella cassapanca sotto il tavolo, una scatola, poi un’altra. Ogni pezzo, scritto a mano su un foglietto. Guardavo come metteva in fila le cose: non solo ordine, ma il tentativo di fermare il tempo. Finché tutto resta segnato e in fila, niente va perso. — Qua non c’è, — ha sbattuto la scatola. — Forse in cantina? — ho buttato lì. — In cantina è un casino, — l’ha detto come fosse una colpa seria. Ho sorriso. — Tu, casino? Questa è nuova. Mi ha guardato di traverso, in un lampo vagamente riconoscente per la battuta. — Vai a vedere. Io intanto qui… La cantina era piccola, stipata di scatole. Ho acceso la luce, spostato sacchi. Sull’ultimo ripiano, il cavo avvolto in un giornale. — Trovato, — ho gridato. — Lo sapevo che c’era, — ha risposto. — Vedi? Ho portato il cavo. Lui l’ha controllato alla luce. — Va bene. Mancano solo i capicorda. Ancora nella scatola delle minuterie, trova i cappucci metallici. — Smontiamo il freno, — dice. Tengo la bici, papà svita. Le dita, screpolate, unghie corte. Ricordo da bambino che quelle dita erano forti e invulnerabili. Ora hanno un’altra forza: precisa, misurata. — Perché mi guardi così? — ha chiesto senza alzare la testa. — Boh. Mi chiedevo come ti ricordi tutto. Ha soffiato divertito dal naso. — Le cose sì. Ma dove metto le chiavi, ormai… Fa ridere, no? Stavo per dire “no”, poi ho capito che non era una battuta, ma qualcosa che fa paura. — Capita anche a me, — ho detto. — Normale. Un cenno, quasi un permesso a non dover fare sempre tutto perfetto. Quando il freno era smontato, mancava una molletta. Papà ci ha messo un po’ a guardare il vuoto, poi mi ha guardato negli occhi. — L’ho persa ieri, cercavo già a terra. — Cerchiamo ancora, — ho proposto. Ci siamo messi a quattro zampe, frugato sul pavimento, sotto il tavolo. L’ho trovata vicino al battiscopa. — Eccola. Papà l’ha presa tra le dita, vicina agli occhi. — Meno male. Stavo già pensando… — non ha finito la frase. Sapevo voleva dire “stavo già credendo di aver perso tutto”, ma non l’ha detto. — Vuoi il tè? — ha chiesto secco, come se il tè fosse una soluzione. — Volentieri. In cucina ha messo l’acqua, ha tirato fuori due tazze. Seduto al tavolo, ho seguito ogni gesto: tutto uguale, solo più lento. Ha versato il tè, messo un piatto di biscotti. — Mangia. Ti sei fatto magro. Stavo per ribattere “non è vero”, “è la giacca”, ma ho taciuto. Lì dentro c’era tutto quello che papà sapeva dire di affetto. — Al lavoro come va? — Bene. — E poi qualcosa di più: — Progetto finito, ne parte un altro. — Basta che paghino. Ho sorriso. — Pensi sempre ai soldi. — E a che dovrei pensare? Ai sentimenti? Mi è mancato il fiato. Non pensavo sarebbe stato lui a dire quella parola. — Non lo so, — ho risposto sincero. Ha pensato, poi ha preso la tazza con due mani. — Sai che a volte penso che da me ci vieni solo per dovere. Fai presenza e scappi. Ho posato la tazza sul tavolo. Il tè era bollente, ma non ho tolto la mano. — E tu pensi che sia facile venire qui? Sembra di tornare piccolo. E tu sempre che sai tutto. Papà ha sorriso, senza malizia. — Ci credo, di sapere tutto. Sarà l’abitudine. — E poi, — mi sono lasciato andare, — tu non hai mai chiesto come sto. Davvero. Ha guardato nel tè come se dentro ci fosse la risposta. — Avevo paura a chiedere. Se chiedi, poi devi ascoltare. E io… — mi ha guardato. — Non sempre ho saputo come fare. Ho sentito che mi passava il nodo in gola, anche solo per quelle parole semplici. Non ha detto “scusa”, non si è spiegato. Solo che non sapeva fare altro. Ed era la verità migliore di tante spiegazioni. — Neanch’io so farlo. Un cenno. — Allora impariamo insieme. Magari partendo dalla bici, — ha aggiunto ironico, come stupito della frase. Abbiamo finito il tè e siamo tornati in stanza. La bici a terra, la ruota di fianco, il cavo sul tavolo. Papà si è rimesso al lavoro, più deciso. — Facciamo così. Tu fai passare il cavo, io sistemo i pattini. Ho infilato il cavo, fissato. Le mani meno agili delle sue, mi sono innervosito. Lui se n’è accorto. — Non serve forza. Solo calma. L’ho guardato bene. — Parli del cavo adesso? — Di tutto, — e si è girato, come se avesse detto troppo. Abbiamo posizionato i pattini, serrato i dadi. Lui ha tirato la leva del freno alcune volte. — Va meglio. Ho gonfiato la ruota più che potevo, sentito che tiene la pressione. Abbiamo rimesso la ruota, stretto i bulloni. Papà ha chiesto la chiave del tredici, gliel’ho passata in silenzio. Nella sua mano sembrava parte naturale. — Ecco qua, — ha detto, finendo. — Proviamo? Abbiamo portato fuori la bici. Papà la reggeva dal manubrio, io camminavo a fianco. Il cortile era vuoto, solo una vicina con la busta della spesa li ha salutati. — Sali, fai un giro, — mi fa. — Io? — Eh, chi se no. Io ormai non sono un acrobata. Mi siedo. La sella è bassa, come da ragazzino, le ginocchia alte. Faccio un paio di giri, provo il freno. Funziona. — Funziona, — dico scendendo. Papà prende la bici, la spinge lui, piano. — Perfetta. Non abbiamo lavorato per niente. L’ho guardato, e ho capito che non parlava solo della bici. Era per quello che mi aveva chiamato. — Lascia qui gli attrezzi — ha detto all’improvviso. — Quel kit lì, quello che abbiamo usato. A me basta il resto. Tu li usi di più. Stavo per rifiutare, ma era il suo modo di parlare. Non “ti voglio bene”, ma “portali via, ti fanno comodo”. — Ok, li lascio. Ma la chiave del tredici tienila tu. È la più importante. Si è messo a ridere. — Stavolta la rimetto al suo posto. Siamo risaliti. Ho preso la giacca. Papà rimaneva vicino, senza fretta. — Torni la prossima settimana? — mi fa, come se niente fosse. — Devo ungere la porta dell’armadio sopra, fa cigolio. Le mie mani… non vanno più come prima. Lo ha detto calmo, senza scuse. In quelle parole ho sentito un invito, non una lamentela. — Passo. Avvertimi prima, così non arrivo di corsa. Ha annuito, e, richiudendo la porta, ha aggiunto piano: — Grazie di essere venuto. Sono sceso con una manciata di chiavi e cacciaviti, avvolti nello straccio. Pesanti ma senza peso. Fuori, ho guardato verso le finestre del terzo piano: la tenda si è leggermente mossa, forse papà era lì a guardare. Non ho salutato con la mano. Sono andato verso la macchina, sapendo che ormai poter andare da lui, non era più solo “per fare qualcosa”, ma per ciò che avevamo finalmente riconosciuto come davvero importante.