**Diario di Marco**
Oggi, mentre guardavo il tramonto da questa terrazza fiorentina, mi sono ritrovato a pensare a tutto ciò che è accaduto. Ero un uomo distrutto quando chiesi a Livia, mia moglie, di darmi un figlio. Avevo sperato che questo potesse salvare il nostro matrimonio.
«Va bene, Marco, ci proverò», mi rispose con voce tremante. Era chiaro che quellaccordo le pesava.
Noi, Livia ed io, avevamo cresciuto tre figlie: Sofia, di dodici anni, Giulia di nove, e Beatrice di otto. Ma poi arrivò quel ragazzino ventenne, Matteo, elegante e spavaldo, e sconvolse tutto. Dicono che non siano gli anni a invecchiare, ma il dolore.
Le mie bambine erano confuse. Livia, che era sempre stata una madre premurosa, si era trasformata in unombra elegante e distante. La casa cadde nel caos: polvere ovunque, piatti sporchi ammucchiati in cucina, e io, sempre più irritabile, incapace di capire come riportare mia moglie alla ragione.
Tutto iniziò sei mesi prima, durante una vacanza al mare. Livia conobbe Matteo su una nave da crociera. Tornò a casa diversa: assente, distratta, come se io e le bambine non esistessimo più. Cercai di ignorare i sospetti, ma il cuore sapeva già la verità.
«Papà, la mamma passava tutto il tempo con Matteo», mi confessò un giorno Giulia, innocente e inconsapevole del dolore che quelle parole mi avrebbero causato. «Era sempre con lui, rideva delle sue battute era più giovane di te».
Mi rifiutai di crederci. Doveva essere solo un flirt estivo, niente di serio. Ma mi sbagliavo.
Livia e Matteo si innamorarono perdutamente. Niente, né le mie suppliche, né le figlie, riuscirono a salvarla. Mi lasciò, portando con sé il piccolo Valerio, nato dalla nostra ultima disperata speranza. Io rimasi con le mie tre bambine, il cuore spezzato.
«Papà, se la mamma non ci vuole più, ci penseremo noi a tutto», mi disse Beatrice, asciugandomi le lacrime con un fazzoletto. Fu lunica volta che cedetti al pianto.
Poi mi ripresi. Insegnai alle mie figlie a cucinare, a pulire, a badare alla casa. Sofia amava lavare i piatti, Giulia spazzava i pavimenti, e Beatrice combatteva instancabilmente contro la polvere. Io cucinavo come potevo.
Livia tornava a visitarci di rado, ma ogni volta lasciava le bambine in lacrime. Alla fine, le chiesi di non farlo più.
«Marco, le amo! Vuoi che le abbandoni del tutto?» protestò.
«No, Livia. Voglio che le risparmi questo dolore. Se le ami davvero, aspettiamo che crescano».
E così, se ne andò.
Col tempo, le mie figlie svilupparono un odio profondo per la madre e per Valerio. Ma quando diventarono donne e si sposarono, quel rancore si attenuò. Ora hanno figli propri e fanno di tutto per essere madri migliori di quanto Livia sia stata.
Io vivo solo. Ho avuto altre donne, ma inconsciamente le chiamavo tutte Livia. Nessuna poteva sostituirla.
Poi, un giorno, Livia tornò. Aveva sessantanni, malata, e poco tempo davanti a sé. Mi chiese perdono, confessò i suoi rimpianti, mi parlò di Valerio.
«Non riesco a capirlo», mi disse. «Ha cambiato tutto è diventata una donna».
Valerio, ora Valentina, aveva affrontato lintervento con coraggio. Viveva felice in Italia con un uomo, Roberto, e volevano adottare un bambino.
Poi venne il testamento. Matteo, che aveva costruito un impero per Livia, rimase senza nulla. Lei lasciò tutto alle figlie e a Valentina.
«Prendilo tu, papà», mi dissero le mie bambine. «Te lo meriti».
Ma rifiutai. Non era denaro che volevo.
Matteo finì in bancarotta. Chiese aiuto alle mie figlie, ma loro furono inflessibili: «Ci hai rubato la madre, ora vattene».
Valentina vive serena a Firenze. Beatrice le scrive spesso, ma Sofia e Giulia rifiutano di accettare la sua scelta.
E io? Io guardo il sole che tramonta, e penso a quanto la vita possa essere imprevedibile.
