Fiul cel mic – Povestea unui copil curajos din inima Transilvaniei

**Il figlio più piccolo**
Sandro, per favore, non partire per questo viaggio? Il cuore non mi dà pace Chiedi a qualcuno di sostituirti, sussurrò Valeria, cercando di nascondere il tremore nella voce.
Questo viaggio significa buoni soldi. E ne abbiamo bisogno, Vale. Lo sappiamo entrambi che ogni euro vale oro adesso, rispose Sandro, stringendo la moglie tra le braccia e baciandole la fronte, poi le due bambine vivaci, le gemelle Giulia e Beatrice.
Valeria annuì in silenzio. Il cuore le sanguinava, ma la mente le diceva che il marito aveva ragione: il loro bilancio era al limite. Asciugandosi le lacrime, lo guardò partire e sussurrò, abbracciandolo: Torna presto Ti aspettiamo.
La porta si chiuse alle spalle di Sandro. Valeria serrò i pugni, diede da mangiare alle bambine e le portò a passeggio. Il giorno passò stranamente tranquillo. Niente capricci, niente isterie quasi come se anche i bambini sentissero qualcosa di inquietante.
Ogni sera, alle dieci, parlavano al telefono, come avevano sempre fatto. Valeria gli raccontava quanto le bambine gli mancassero, come cucisse lentamente le commissioni. Sandro rideva al telefono e prometteva: “Domani sono a casa, gattina.”
Ma a casa non fece più ritorno.
Sulla strada del rientro, il suo camion si scontrò con un altro mezzo che viaggiava contromano. Tutto era accaduto troppo in fretta. Nemmeno un attimo per evitare limpatto. Sandro morì sul colpo.
Quella stessa notte, squillò il telefono. Valeria, come in un sogno, sollevò la cornetta e il mondo le crollò addosso.
Si trascinò dalla vicina, zia Rosetta, e le chiese di badare alle bambine. Poi crollò proprio sulla soglia. I medici riuscirono a malapena a salvarla un intervento durgenza, un parto cesareo complicato.
Il bambino nato era debole, prematuro. Gli mancava la forza del padre, e alla madre la spalla di un uomo.
Valeria lo chiamò Sandro, come suo marito. Quando uscì dallospedale, contò i soldi rimasti. Bastavano per due mesi. Poi si sarebbe visto.
La vita divenne una lotta per la sopravvivenza. La vicina, zia Rosetta, aiutava come poteva. Non avevano parenti vicini. Valeria ricominciò a cucire prima per i vicini, poi, passando di bocca in bocca, iniziarono ad arrivarle clienti.
Le bambine andarono a scuola, e il piccolo Sandro allasilo. Erano la sua speranza, la sua ancora. Ma
Amava di più le figlie. E il bambino no, non lo odiava semplicemente non poteva guardarlo senza dolore. Assomigliava sempre più al marito perduto. E ogni volta che lo vedeva, sentiva di non essere riuscita a trattenerlo, a fermarlo
Il bambino era tranquillo, buono, premuroso. Leggeva, aiutava, non si lamentava mai.
Alle figlie comprava vestiti nuovi, cuciva abiti per le bambole. A Sandro riparava i vestiti vecchi.
Poverino Orfano con madre viva, sospirò zia Rosetta, vedendolo lavare i piatti o raccogliere i giocattoli delle sorelle.
Il tempo passò. Le ragazze crebbero, si sposarono, si dispersero. Rimase solo Sandro con sua madre.
Finì la scuola professionale e trovò lavoro come ingegnere nella fabbrica di dolciumi della loro città natale, Firenze. Valeria iniziava a perdere la vista le notti insonni, i nervi a pezzi, gli anni di solitudine avevano avuto la meglio.
Sandro si prendeva cura di lei come poteva. Cucinava, lavava, la portava a passeggiare per il parco. Lei gli sussurrava sempre più spesso: Perdonami, figlio Non ho meritato il tuo amore. Vivi la tua vita, sei giovane
Lui sorrideva soltanto: Andrà tutto bene, mamma. Avrò una moglie, dei figli. Avrai tempo per goderti i nipoti.
E un giorno arrivò. Lisa, semplice e timida.
Mamma, Lisa resterà con noi. Non ha nessuno. È orfana, disse Sandro piano.
Tre mesi dopo ci fu il matrimonio. Arrivarono le sorelle, i nipoti, i generi tutta la famiglia riunita. Valeria era felice, ma sorrideva sempre più spesso attraverso il dolore.
La diagnosi fu crudele cancro. Non le restava molto, e lo sapeva.
Ma il destino le diede unultima gioia vide il suo primo nipote.
Se ne andò in pace, con un sorriso sulle labbra. Poi, gli occhi si chiusero per sempre, mentre la mano stringeva dolcemente quella del figlio che le era rimasto più caro.
**Lezione:** La vita ci mette alla prova, ma lamore di un figlio può guarire anche le ferite più profonde. A volte, è chi ci è più vicino che ci salva, senza chiedere nulla in cambio.

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Fiul cel mic – Povestea unui copil curajos din inima Transilvaniei
L’uomo aprì gli occhi e, con stupore, vide sulle sue ginocchia un gattino tutto sporco, grigio e magro come uno stecchino. Le orecchie sporgevano buffamente dalla piccola testa. Il micino si alzò sulle zampette posteriori e gli strofinò il musetto sul volto… Le cardiopatie congenite sono tra le diagnosi più gravi che un medico possa pronunciare. In certi casi, quando la situazione diventa critica, il trapianto è l’unica speranza. Nell’attesa di un cuore compatibile, il paziente spesso viene sottoposto a interventi e a dispositivi elettronici che aiutano un organo sempre più stanco. Ma anche con tutta la tecnologia moderna, chi nasce con il cuore malato spesso non arriva all’età adulta. La storia di quest’uomo, però, fu un’eccezione. Riuscì a raggiungere i trentacinque anni, che i medici giudicavano un vero miracolo. Ricoveri annuali, esami continui e interventi diventavano la sua normalità. I medici gli impiantavano protesi, correggevano funzioni cardiache e facevano tutto il possibile per regalargli ancora un po’ di tempo. Così “tirò avanti” — proprio così. Perché era difficile considerare vita quella fatta di attese per un donatore, per un’operazione, o forse per la morte stessa. Non costruì mai una famiglia: non trovava una donna disposta a vivere sotto l’ombra costante del rischio, e lui stesso non voleva pesare sulla vita di nessuno. I genitori se n’erano andati e lui restò solo. I lunghi mesi passati ogni anno in ospedale erano ormai una consuetudine, ma stavolta era diverso. Il medico scorse a lungo le cartelle cliniche, consultò il computer, sospirò profondamente. Poi prese coraggio e disse: — È arrivato il momento di mettere in ordine le sue cose. Se vuole lasciare delle disposizioni, le faccia ora. E vada a trovare i suoi cari… Il dottore abbassò gli occhi e continuò: — Siamo ancora in attesa di un donatore, ma è questione di fortuna. Le sue condizioni, però, sono gravissime. Altri interventi non avrebbero senso. Possiamo sistemarla in una stanza singola e collegarla alle macchine, ma a quel punto non potrà più uscire fino al trapianto. E quando arriverà il cuore, lo sa solo Dio. L’uomo non disse nulla. Era esausto, stremato dalla paura e dall’attesa. Stanco di lottare per una vita che ormai sembrava non appartenergli più. Sorrise e disse: — Non si preoccupi. Va tutto bene. Ho già deciso: farò un viaggio. Il medico alzò gli occhi spaventato: — Non può allontanarsi troppo dall’ospedale! E se si trova un donatore? Non riusciremmo ad aiutarla! Ma l’uomo si alzò e se ne andò. Non ne poteva più né dei muri d’ospedale, né degli orari, né delle restrizioni. Andò in un’agenzia viaggi: il suo sogno era vedere Venezia — quella città sull’acqua, passeggiare sui suoi ponti, salire su una gondola… Il cuore batteva irregolare, la debolezza lo assalì e si sedette su una panchina nel parco cittadino. Chiuse gli occhi, respirava piano cercando di calmare il dolore. Il sole filtrava tra le foglie, guardò la luce fino a serrarli, e poi… Qualcosa di leggero saltò sulle sue ginocchia. Aprì gli occhi — e tra le sue braccia si ritrovò un gattino sporco, magro e grigio, con le orecchie dritte in tutte le direzioni. Il piccolo si alzò sulle zampette posteriori e, con il musetto caldo, si strofinò contro il suo viso. — Mi scusi… — si sentì dire accanto. Una donna, sulla trentina, si era avvicinata. — Sono venuta a prenderlo, volevo adottarlo, ma è scappato… Non penserà di tenerlo, vero? La prego, me lo ridia. L’uomo sorrise e cercò di cedere il micino, ma quello, all’improvviso, si aggrappò forte ai suoi vestiti con le piccole unghie e miagolò disperatamente. L’uomo si bloccò, allentò la presa. — Dai piccolo… Non puoi restare con me, non so nemmeno se domani mi sveglierò. Vai da questa bella signora. — Perché non sa se sarà vivo domani? — domandò piano la donna, sedendosi accanto a lui. Inaspettatamente, le raccontò tutto — dall’infanzia fino alla conversazione del mattino con il dottore. Parlò delle sue paure, della battaglia senza fine e del desiderio di vedere Venezia. Mentre lui parlava, il minuscolo batuffolo si addormentò tra le sue braccia, aggrappato con le unghiette. La donna tratteneva a stento le lacrime. — Mi scusi… — si confuse lui. — Non volevo rattristarla. — Basta! — disse decisa lei, alzandosi. — A Venezia ci andrà, ci andrà eccome. Ma adesso… Adesso viene a casa mia, prendo tutto ciò che ho preparato per il gattino. Poi veniamo da lei. Gli diamo un’accoglienza come si deve. D’altronde, ha scelto proprio lei. L’uomo si alzò e le porse una chiave. — È di casa mia. Se mi succede qualcosa… lo prenda con sé. — Non le succederà nulla! — rispose sicura. — Ora ha una ragione per vivere. Si avviarono lungo il viale, parlando e ridendo. Per la prima volta, non ascoltava più il battito del suo cuore. La debolezza sparì come d’incanto. Non vi annoierò con i dettagli. Vado dritto al punto. Visse altri vent’anni. Vent’anni felici. Con quella donna ebbe due figli. E tutti insieme fecero quel viaggio a Venezia: girarono in gondola, ascoltarono i cantori, passeggiarono al chiaro di luna. La città divenne il loro sogno realizzato. L’uomo si scordò dell’ospedale. Certo, i richiami dei medici per i controlli annuali c’erano ancora, e la moglie doveva trascinarlo a forza. Lui brontolava: — Sto benissimo! Ma la morte non si inganna. Si può soltanto rimandare, se si sa per chi si vive. Una notte, un vecchio gatto grigio si accoccolò tra le sue braccia. L’uomo capì tutto all’istante. Si alzò piano, per non svegliare la moglie, e uscì sul balcone. La luna brillava luminosa, come se fosse solo per lui. Si sedette in poltrona, strinse il gatto al petto e disse: — Non temere. Sono con te. Ti voglio bene. Il gatto lo guardò negli occhi, sospirò piano e si addormentò per sempre. L’uomo lo accarezzava, guardando la luna. Così li trovarono al mattino — seduti insieme. L’uomo fissava il cielo. Li seppellirono uno accanto all’altro. La moglie disse: — I loro cuori hanno vissuto insieme. E si sono fermati insieme. Non maledisse né il destino né Dio. Sapeva che quei vent’anni regalati erano il dono più grande. E ringraziò il mondo, quel piccolo gattino sporco, l’uomo dal cuore malato — e sé stessa per non aver voltato lo sguardo. Chi può dire dove comincia un miracolo? Così finì la loro storia. Forse non allegra, ma chi può negare che in essa ci sia stato amore e felicità? Di certo non io.