February 2026 – Page 67

Cuculo diurno ha cuculato più che doveva Ma dai, mi sta davvero prendendo in giro! sbottò Alessia.

La beffa a una bambina povera: un incontro che cambia il destino A una festa esclusiva in una delle ville più prestigiose di Milano, Maria e sua figlia Lucia diventano il bersaglio di crudeli scherni a causa dell’umile vestito della bambina. Nessuno si aspetta che quell’umiliazione prenda una svolta inaspettata, lasciando tutti senza parole. Un uomo, arrivato al momento giusto, cambierà per sempre le loro vite. Maria non avrebbe mai immaginato che il compleanno di una compagna di classe di sua figlia segnasse un prima e un dopo. Gli anni di solitudine e fatica l’avevano indurita. Dopo la misteriosa morte di suo marito, Giovanni, in un incidente industriale a Torino, la vita era diventata una lotta continua. Cresceva da sola Lucia, la sua unica gioia, ma nulla l’aveva preparata ai mormorii maligni e agli sguardi velenosi in quella sfarzosa celebrazione. E ancor meno a ciò che sarebbe seguito. Maria aveva sempre amato Giovanni. Insieme fin dall’adolescenza, anche quando perse il lavoro da ingegnere e dovette accettare un posto rischioso in una fabbrica, lei lo sosteneva. Ma odiava quel lavoro. “È troppo pericoloso, Giovanni. Cerca altro”, lo supplicava. “Ci dà da mangiare, Maria. Meglio di niente”, rispondeva lui. Finché un giorno non tornò più. Un crollo in fabbrica portò via molte vite, tra cui la sua, dissero. Maria restò distrutta dal dolore, ma più forte della sofferenza era la rabbia. “Te l’avevo detto”, sussurrava nelle notti vuote, stringendo i pugni. Lucia aveva solo quattro anni allora. Non avrebbe mai conosciuto suo padre. Maria si risollevò e iniziò a lavorare. Di giorno serviva in una piccola caffetteria del quartiere; di sera cuciva per guadagnare qualcosa in più. Conservava ogni centesimo, allungava gli euro come poteva, e quando i soldi mancavano, imparava a vivere con il minimo. Ma non permise mai che Lucia vedesse la sua disperazione, trovava sempre la forza di sorriderle. Gli anni passarono, e nonostante le difficoltà, Lucia crebbe felice. Aveva appena finito il primo anno di elementari quando una sera arrivò correndo, raggiante di gioia. “Mamma! Sofia Rinaldi ha invitato tutta la classe al suo compleanno! Vanno tutti, posso andare anch’io?” Il cuore di Maria si strinse. Conosceva i Rinaldi, una delle famiglie più ricche della città. Ma, mascherando la preoccupazione, assentì con un sorriso: “Certo, amore”. Il giorno dopo, un maggiordomo dei Rinaldi andò a scuola con un annuncio: “La festa di Sofia Rinaldi sarà straordinaria. Tutte le invitate devono indossare un abito della boutique Rinaldi. Sconti esclusivi”. Dress code obbligatorio? Maria sentì un nodo allo stomaco. Come avrebbe potuto permetterselo? Quella sera stessa, Lucia trascinò la madre in boutique, gli occhi pieni di speranza. Ma vedendo i prezzi, Maria gelò. Il vestito più economico costava più di quanto guadagnasse in un mese. “Un’altra volta, tesoro”, mormorò, portando via Lucia. Ignorò gli sguardi sprezzanti degli altri genitori ed evitò di guardare le lacrime della bambina. Andò in merceria. “Abbi pazienza, piccola. Avrai il tuo vestito”. Maria non dormì tutta la notte. Le mani le facevano male a forza di cucire, gli occhi bruciavano dalla stanchezza, ma all’alba l’abito era pronto: semplice, ma grazioso, fatto con amore. “Mamma, è bellissimo! Grazie!”, esclamò Lucia, girando davanti allo specchio. Maria sospirò sollevata. L’importante era la felicità di sua figlia. Alla festa, tutto andò storto. Appena entrarono in sala, iniziarono le beffe. Gli ospiti ricchi — bambini e adulti — bisbigliavano indicando il vestito fatto in casa di Lucia. “Hai visto quella?”, rise una signora. “È qui senza l’abito della boutique!”, aggiunse un altro genitore. Il sorriso di Lucia svanì, il labbro le tremava. “Mamma, andiamo”, sussurrò, mentre le lacrime scendevano. Non reggendo, corse via. Con la vista annebbiata dal pianto, Lucia non vide la Maserati bianca che si avvicinava all’ingresso. Sbatté contro di essa. La portiera si aprì e ne scese un uomo alto ed elegante, lo sguardo intenso. Il suo abito costoso e l’aria decisa rivelavano la sua ricchezza, ma in qualche modo il viso sembrava familiare. “Attenta, piccola”, disse con voce gentile. Maria, che la seguiva, si immobilizzò. “Giovanni?”, la voce le si incrinò. L’uomo restò impietrito, occhi sbarrati. “Maria?”, sussurrò. Lucia, ancora in lacrime, li guardava senza capire. “Lucia?”, aggiunse lui, la voce tremante di speranza. In un istante, il tempo si fermò. Lacrime, mani tremanti, abbracci… Una famiglia separata dal destino si riabbracciava. Dentro la villa, Giovanni raccontò la verità. Il giorno dell’incidente, aveva cambiato turno con un collega e indossava la sua giacca. Al crollo della fabbrica, i soccorritori lo trovarono incosciente e lo scambiarono per l’amico — i documenti erano nell’altra giacca. Un grave trauma cranico gli aveva cancellato la memoria. Quando si risvegliò, non sapeva chi fosse. Passò un anno prima che i ricordi tornassero. Ma allora Maria e Lucia avevano perso la casa, si erano trasferite, erano sparite. Le aveva cercate ovunque, invano. Giovanni ripartì da zero. Fondò un’impresa edile, lavorò senza sosta fino a diventare milionario. Ma il suo cuore era vuoto: non aveva mai smesso di cercarle. E ora, per caso, a quella festa, le aveva ritrovate. Gli sguardi e i commenti crudeli ancora risuonavano nelle orecchie di Maria. “Cosa è successo qui?”, chiese Giovanni, glaciale. Maria esitò, ma intervenne la madre di Sofia con un sorriso forzato: “Solo un malinteso”. Gli occhi di Giovanni si fecero scuri. Si raddrizzò, aggiustò l’orologio d’oro e annunciò ad alta voce, perché tutti sentissero: “Mia figlia non indossa un vestito di lusso, ma possiede qualcosa che qui manca a molti: un cuore nobile”. Fissò la madre di Sofia: “Peccato che certi non sappiano cosa sia”. La sala ammutolì. Nessuno osò replicare. Avevano capito: quell’uomo non era un semplice invitato. Era una forza con cui non si scherza. Quella sera, Giovanni portò Maria e Lucia nella sua elegante casa in zona Brera. Per la prima volta da anni si sentirono al sicuro, avvolte dall’amore. Lucia si addormentò fra loro, e Maria, guardandola, sussurrò: “Bentornato a casa, Giovanni”. Lui le baciò la fronte: “Non vi lascerò mai più”. La morale è chiara: non deridere chi ha meno; la vita può cambiare all’improvviso. L’amore di una madre vale più di qualsiasi ricchezza. E non perdete mai la fede nel destino.

La burla di una bambina povera: un incontro decisivoEra una notte irreale in una delle ville più sontuose

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La suocera invadente mette radici: quando la mamma di lui prende il controllo della casa e del matrimonio

Cuculo diurno ha cuculato più che doveva Ma dai, mi sta davvero prendendo in giro! sbottò Alessia.

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Quando mia suocera mi ha regalato un grembiule da cucina “per ricordarmi il mio posto”, le ho risposto con la stessa moneta – ecco come una festa di compleanno si è trasformata in una lezione sulle vere priorità nella famiglia italiana

Dai, festeggiata, vieni qui al centro! Ora ti si fa gli auguri come si deve, altro che starsene accovacciata

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«È ora che diventi adulto», disse Anastasia al marito. La sua reazione la fece infuriare E voi, come reagireste a vivere con un eterno adolescente nel corpo di un quarantenne? Quando chiedi: «Marco, vai tu alla riunione a scuola?», e lui: «Non posso, domani ho il torneo a FIFA». Quando gli ricordi di pagare le bollette — lui annuisce, sorride, e poi una settimana dopo vi staccano l’acqua calda perché… si era perso tra partite di “Call of Duty”. Quando tuo figlio di dodici anni ti chiede aiuto con la fisica, ma il padre nell’altra stanza urla con le cuffie: «Più fuoco a sinistra, dai ragazzi!». Anastasia ha vissuto così per diciassette anni. Ve lo immaginate? Si erano conosciuti all’università: Marco era il classico studente carismatico, anima della festa, sempre con la chitarra. Anastasia, la secchiona innamorata della sua leggerezza. Credeva fosse il giusto equilibrio: lei seria, lui spensierato. Yin e yang. Il risultato invece era lei a trainare la famiglia e lui a dondolare le gambe sul carro. Dopo il matrimonio Marco ha lavorato qua e là: commesso, amministratore, consulente — sempre dove non c’era da “faticare troppo”. Stipendio basso, ma con scuse: «È solo per ora, Ana. Vedrai che va meglio». Non è mai andata meglio. Anastasia lavorava all’Agenzia delle Entrate: stabile, sicura, noiosa. Lei pagava il mutuo, faceva la spesa, portava il figlio Luca dai medici, controllava i compiti. Marco «riposava dopo il lavoro». Davanti al computer. Fino alle tre di notte. «Marco,» gli diceva stanca, «va’ almeno tu alla riunione dei genitori. Non posso chiedere permesso ogni volta». «Non posso, Ana. Ho una riunione importante domani». La riunione? Una birra con un amico al bar. «Marco, paga almeno internet, che ce lo staccano!» «Sì, sì». Poi era lei a pagare. Era diventata la mamma, la manager, la sorvegliante. Ma non più la moglie. Quando la pazienza finisce Luca era sui libri, gli occhi rossi. «Mamma, non la capisco questa esercitazione. Papà, mi aiuti?» Marco era in poltrona, cuffie alle orecchie, occhi sullo schermo. «Papà!» – più forte. Anastasia gli strappò le cuffie. «Non senti tuo figlio?» «Eh?» Marco si voltò infastidito. «Ana, ora sono occupato». «Occupato?» — vedeva il gioco, le esplosioni, bestemmie in chat. «Questo sarebbe ‘occupato’?» «Non ricominciare». «Tuo figlio ti chiede aiuto coi compiti! E invece sei ancora qui, sempre con queste… sciocchezze!» «È “League of Legends”, comunque. E ho il ranking alto, per favore». «A me del ranking non interessa niente!» Luca se ne andò in silenzio. Ormai ci era abituato: quando i genitori litigano, meglio sparire. Anastasia fissava il marito: lì seduto, un uomo di quarant’anni con la ‘pancetta’ e lo sguardo da ragazzino. «Marco», disse con voce tremante ma ferma, «È ora che diventi adulto». Lui si alzò di scatto, la sedia indietreggiò. «Cosa?!» Anastasia trasalì. «Diventare adulto?! Mi sono stancato di essere comandato! Di sentirmi dire che non valgo niente!» «Marco…» «Basta! — prese la giacca. — Me ne vado! Vivi come ti pare!» Sbatte la porta. Anastasia rimane lì, sola in mezzo alla stanza. Quando un figlio sa più di sua madre Anastasia passò la notte in cucina. Guardava fuori dalla finestra, pensando. Marco non tornò. Non rispondeva al telefono. Ai messaggi, niente. Per la prima volta in diciassette anni Anastasia non andò a cercarlo. Niente telefonate agli amici. Niente panico. La mattina dopo, Luca entrò in cucina, spettinato. «Mamma, dov’è papà?» «È andato via» rispose secca. «Avete litigato ancora?» «Non proprio». Il ragazzo si fece il tè, si sedette. Dopo un po’, chiese: «Mamma… lo sai che papà sta vendendo la macchina?» Lei rimase rigida, la tazza in mano. «Cosa?» «Me l’ha detto di non dirlo. Però, visto che avete litigato… Ho visto che copiavano documenti. Copia dei passaporti, del certificato di matrimonio, altre carte». Un brivido gelido. «Quando?» «Settimana scorsa. Diceva che era solo una precauzione. Che noi non dovevamo preoccuparci». Anastasia andò nella stanza di Marco — ormai dormiva sul divano da mesi per “la schiena”. Apre il cassetto, carte e ricevute, mille cose. In fondo — una cartelletta. Dentro il contratto di fideiussione. Nero su bianco: Marco Rossi si impegna come garante per un prestito di 145.000 euro. Intestatario: Giorgio Rossi. Il fratello. Un fallito, già sommerso dai debiti cinque anni prima, aveva mandato i genitori in ospedale per lo shock e poi era sparito per anni, finché i creditori non lo avevano scordato. Centoquarantacinquemila euro. Anastasia si siede sul divano. Continua a leggere. Garanzia — la loro auto pagata a fatica, estinta la rata da poco. E anche documenti per mettere come garanzia l’appartamento dove vivono. «Dio mio…» Ecco perché era andato su tutte le furie. Ecco da dove veniva tanta frustrazione: sapeva che lei avrebbe scoperto tutto, e ha voluto scappare prima, fare la vittima. La sua “immaturità” non era pigrizia. Era fuga. Paura. Si nascondeva nei videogame e nella birra per non pensare alle proprie azioni. Anastasia chiama Marco. Lui rifiuta. Ancora. «Cosa vuoi?» ringhia. «Torna a casa. Subito». «Non torno. Non ho niente da dirti». «Invece io ho da dirti tutto. Di Giorgio. Dei debiti. Di come stai rovinando la famiglia per un fratello che nemmeno si ricorda di te». «Hai trovato le carte, quindi?» «Le ho trovate. Torna. O vengo io da tuo fratello e gli rovino i piani». Un’ora dopo lui rientra. Quando l’infantilismo non è debolezza, ma vigliaccheria Marco entra, stropicciato, nervoso, odore di birra. Luca è in camera, Anastasia gli ha detto di non uscire. «Siediti» — tono calmo. Lui obbedisce. Guarda in basso. «Centoquarantacinquemila euro — con la nostra auto e la casa come garanzia. Per tuo fratello, che già una volta vi ha rovinati». «Non capisci niente…» borbotta. «Spiegami». «Giorgio sta nei guai! Gli hanno chiuso l’attività, ha i creditori alle calcagna. È mio fratello! Non potevo negargli una mano!» Anastasia sorride amara. «Non potevi. E chiedere a me?» «Non avresti mai accettato». «E avrei fatto bene! Abbiamo un figlio, un mutuo, arriviamo appena a fine mese. Vuoi buttare tutto per un suo debito?» «Li restituirà». «Come l’altra volta?» — si alza. — «Ti ricordi come è finita cinque anni fa? I tuoi genitori in ospedale! Avevi giurato mai più!» «Le persone cambiano». «No, Marco. Giorgio è sempre lo stesso. Un fallito cronico. E tu hai scelto di essere il prossimo sponsor delle sue follie». Lui se ne sta zitto. Quando bisogna scegliere tra fratello e famiglia Marco si alza in piedi: «Non potevo dirgli di no! È mio fratello!» «E io chi sono? E Luca chi è? Siamo estranei?» «Siete la mia famiglia. Ma anche Giorgio…» «No» — lei scuote la testa. — «La famiglia è quella per cui sei responsabile. Giorgio è grande. Ha quarantatré anni. Vive solo sulle spalle degli altri. Tu hai scelto di essere l’ennesimo a pagare». Silenzio. Anastasia apre il portatile. Accede al conto in banca. «Che fai?» — allarmato. «Sto cambiando gli accessi al nostro conto comune. Quello dove arriva il mio stipendio. Quello con cui volevi pagare il debito di Giorgio». «Non puoi!» «Posso. Sono soldi miei. Io lavoro. Tu, da cinque anni, cambi solo lavoretti e porti a casa spiccioli». Lui sbianca. «Anastasia…» «Domani vado dal notaio» continua lei, cambiando le password. «Voglio sapere come proteggere casa dai pignoramenti. E se serve, chiedo il divorzio. Divisione beni. E limito i tuoi diritti sulla proprietà». «Mi stai ricattando?!» «Sto difendendo me stessa. E mio figlio. Da te». Marco afferra la giacca. «Fai come ti pare! Vado da Giorgio. Firmo quei documenti. E tu resta pure con i tuoi conti!» «Firma, e io ti lascio. Subito» — risponde lei glaciale. Lui si ferma sulla porta. «Seria?» «Serissima. Sono diciassette anni che mando avanti questa famiglia da sola. Ora basta. Se vuoi davvero affogarci nei debiti per Giorgio, hai finito qui». «Ma me lo ha chiesto!» «Chiederà sempre! Dieci anni fa lo chiedeva già. Giorgio è un professionista delle scuse. Sa farsi compatire. E tu ci caschi». «Ha promesso di restituire». Anastasia si avvicina. «Apri gli occhi. Giorgio non restituisce nulla. Prende e sparisce». «Stavolta è diverso». «Diverso?! Che cosa è diverso? L’importo del debito? O che stavolta rischiamo noi, non i tuoi genitori?» Quando la verità fa più male dell’amore Dalla camera esce Luca. «Mamma… papà… che sta succedendo?» Silenzio. Nei suoi occhi la paura, quella dei bambini a cui crolla il mondo addosso. «Papà… è vero che vuoi fare un prestito per zio Giorgio?» Marco trasale. «Hai sentito?» «Ho sentito tutto. — si soffia il naso nella manica. — Papà, e se non restituisce… restiamo senza casa?» «No, tranquillo» — mente Marco. «Non è vero!» — taglia corto Anastasia. — «Luca, in camera». «Ma mamma…» «In camera!» Lui obbedisce. Anastasia torna al marito. «Hai visto quanto ha paura tuo figlio? Ha dodici anni. Dovrebbe pensare solo ai compiti e agli amici. E invece si chiede se avrà ancora una casa». Marco crolla sul divano. Si copre il viso con le mani. «Non so cosa fare…» «Lo sai benissimo» taglia corto lei. «Scegli. Tuo fratello o la tua famiglia. Ora». «Non è così semplice…» «Semplicissimo. Telefoni a Giorgio: ‘Scusa, non posso. Ho una famiglia.’ Tre frasi». «E se gli succede qualcosa?» «Succederà, che sia oggi o tra un anno. Giorgio vive così da sempre. O vuoi affogare con lui?» Silenzio. Anastasia prende il cellulare. «Hai ventiquattr’ore. O domani telefoni a Giorgio e rinunci, o io chiedo il divorzio. Non ci sono alternative». La sera dopo Marco telefona. Anastasia è con un’avvocatessa che le spiega come tutelarsi. Il telefono vibra. Marco. «Pronto» — risponde lei. «Ho chiamato Giorgio.» Pausa. «E?» «Gli ho detto di no». Anastasia chiude gli occhi. Tira un lungo sospiro. «E lui?» «Mi ha insultato. Mi ha dato del traditore. Mi ha detto che non sono più suo fratello. — La voce gli trema. — Ana, mi fa paura che stia male…» «Non starà male. Troverà un altro sponsor. Li trova sempre». Un’ora dopo lui rientra. L’avvocato è andata via, lasciando i documenti. Marco entra — non più come eterno ragazzino, ma come uomo stanco. «Luca dorme?» chiede. «Sì». Si siedono. Anastasia gli porge i documenti. «Da oggi ricominciamo. Tu cerchi un vero lavoro. Metà delle spese sono tue. Ti occupi anche tu di Luca: riunioni, attività, compiti, tutto a metà. E niente più segreti. Nessuna decisione alle mie spalle». Marco resta zitto. Poi annuisce. «Ci proverò». Tre mesi dopo Marco trova impiego serio nel settore edilizio. Anastasia lascia andare il controllo. E scopre che suo marito sa cucinare, aiutare con i compiti, andare lui alle riunioni scolastiche, senza che sia lei a ricordarglielo. Giorgio sparisce. Cambia numero. Non chiama più. E Anastasia, dopo diciassette anni, finalmente vive. Non tira più la carretta sola. Col marito che, alla fine, è cresciuto.

È ora che tu cresca, dissi una sera a mio marito, Mario. La sua reazione mi lasciò senza parole.

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— È il mio appartamento, mamma! E non voglio che ci viva il tuo nuovo marito! — Portalo da uno psicologo, Sima. Quel figliastro tuo sembra matto! E poi, perché un ragazzino di sedici anni dovrebbe decidere come dobbiamo vivere noi adulti? Toglili l’appartamento e mandalo a quel paese! *** Sima si asciugò la fronte con il dorso della mano. Aveva trentotto anni, ma si sentiva come se ne avesse cento. E non era colpa dei figli, della casa o dei soliti problemi di soldi. Il vero problema era quella cartellina di documenti nascosta in cima all’armadio, sotto una pila di lenzuola. La porta d’ingresso sbatté. — Sono a casa! — risuonò la voce potente di Igor. Sima trasalì. Una volta quella voce le dava sicurezza, la faceva sorridere. Ora le portava solo ansia. Igor entrò in cucina senza togliersi le scarpe. Era un uomo massiccio, operaio, con le mani sempre screpolate e lo sguardo cupo sotto le sopracciglia folte. — Che faccia lunga hai? — chiese baciandola distrattamente sulla guancia. — I ragazzini ti fanno impazzire di nuovo? — Va tutto bene — rispose Sima, girandosi verso la pentola. — Lavati le mani, tra poco si mangia. Igor si lasciò cadere sullo sgabello, che scricchiolò sotto il suo peso. — E Artyom dov’è? — chiese guardandosi intorno. — In camera sua. Sta facendo i compiti. — “Sta facendo i compiti”… Sicuro che non sia incollato allo smartphone? Gli hai detto di buttare la spazzatura? O devo farlo sempre io? — Igor, ci pensa lui. Lascia che si mangi un boccone prima. Igor emise un grugnito, tamburellando le dita sul tavolo. Sima conosceva bene quel ritmo: era il segnale che stava per scoppiare una lite. — Senti, Sima — iniziò lui appena il piatto di minestrone fu davanti a sé — stavo pensando a quell’appartamento. Sima si immobilizzò con il mestolo ancora in mano. Ci risiamo. Ogni giorno la stessa storia, come un disco rotto. — Igor, ne abbiamo già parlato — sussurrò lei piano. — E che abbiamo parlato? — Igor alzò la voce e la forchetta tintinnò sul piatto. — Hai detto “no”, e basta? Finita la discussione? Usa la testa, Sima. Quell’appartamento resta vuoto! È anche ben ristrutturato! E noi qui, ammassati e a farci i conti in tasca. Hai visto gli stivali di Lisa? Sono ormai un colabrodo! — L’appartamento non è mio, Igor. È di Artyom. — Gli ha solo sedici anni! — sbottò il marito. — Sedici! Che se ne fa ora di un appartamento? Per portarci le ragazzine? Prima che finisca le superiori, poi l’università, poi la leva… Passeranno anni! E noi potremmo affittarlo. Sai quant’è l’affitto, Sima? Mille euro al mese! Mille! Potremmo permetterci gli stivali, il cibo, e pagare prima il debito della macchina. Sima si sedette davanti a lui, intrecciando le mani. Fisicamente le faceva male avere questa conversazione. — È un regalo dei nonni, quelli paterni. L’hanno comprato per lui, solo per lui. Non per noi, non per saldare i tuoi prestiti, non per gli stivali di Lisa. Per Artyom. Per dargli un inizio. — Ma che inizio! — Igor gettò la forchetta sul piatto. — Sarebbe un riccone? Ha una famiglia! In famiglia si condivide. Abbiamo tre figli insieme, Sima! Tre! Anche a loro serve qualcosa da mangiare e da mettere ai piedi. E questo qui invece… si crede il signore. L’egoista di turno. Sull’uscio apparve una figura alta e magra. Artyom. Durante l’estate era cresciuto, ora sembrava goffo e spigoloso. Il volto segnato da un’espressione di difesa silenziosa e antica. — Non sono un signore, — disse dando un’occhiata cupa al patrigno. — E non sono un egoista. — Oh, guarda chi c’è… Sentivi tutto? — Con tutto il baccano che fate, lo sentono anche i vicini. Zio Igor, quell’appartamento è mio. La nonna Valeria e il nonno Sergio l’hanno sempre detto: solo mio. Perché potessi andarmene da voi appena diventassi maggiorenne. — Ah così ti hanno detto? — Igor diventò paonazzo. — Che devi andare via? Noi ti diamo tutto e tu stai già pensando a scappare? — Sì, lo sogno! — gridò Artyom, e la voce gli tremò, alzandosi in un acuto. — Perché non ti sopporto più! Fai sempre il conto di ciò che mangio! “Questa è casa mia, le mie regole”. Ora avrò una casa tutta mia! E le mie regole! — Maleducato! — Igor si alzò facendo cadere lo sgabello. — Come parli a tuo padre? — Tu non sei mio padre! — sbottò Artyom. — Il mio vero padre non c’è più. Tu sei solo il marito di mamma. E mi odi. Artyom si girò e corse in camera. La porta sbatté dietro di lui. In cucina rimase solo il sibilo della minestra sul fuoco. Igor respirava affannoso, appoggiato al tavolo. — Hai visto? — sibilò. — “Non sei mio padre”. Dieci anni mi sono fatto il mazzo per lui! Da quando aveva sei anni l’ho tirato su! E lui… “Tu non sei niente per me”. — Igor, calmati — Sima cercò di abbracciarlo ma lui la respinse. — Non toccarmi. Gli do tutto e lui mi sputa in faccia. Tutta colpa di quell’appartamento maledetto. “Unico nipote”, ma i miei allora? Non sono nipoti? — I tuoi genitori, Igor — disse Sima con freddezza — in dieci anni non hanno mai speso un euro per i nostri figli. Solo messaggi su WhatsApp ogni tanto. Sempre in vacanza, sempre con macchine nuove. Mai un regalo a Lisa. Invece quei due… hanno perso un figlio. Artyom è tutto ciò che gli resta di lui. Hanno diritto a viziarlo. — Vai vai… difendilo sempre. Igor prese il cellulare e uscì sul balcone. Sima sapeva che avrebbe chiamato sua madre, la signora Tamara, per lamentarsi ancora dell’“ingrato figliastro”. *** La sera trascorse in un silenzio pesante. Igor ignorava Artyom, Artyom non usciva dalla stanza. Sima si sentiva in mezzo al fuoco. Il giorno dopo, sabato, suonò il campanello. Era sua suocera, Tamara Petronilla. Donna energica, rumorosa, sempre pronta a dire la sua. — Ciao ragazzi! — esclamò entrando con una torta. — Facciamo due chiacchiere davanti a un caffè. Sima sospirò. Una visita della suocera non portava mai nulla di buono. Quando furono tutti seduti (meno Artyom, che si rifiutò di uscire), Tamara andò subito al punto. — Igor mi ha raccontato tutto — annunciò, tagliandosi una fetta di torta. — Dell’appartamento, dico. — Mamma, ora basta — intervenne Sima. — Ce la sbrighiamo da soli. — Ma ce la sbrighereste davvero se c’è casino in casa? Io voglio solo il meglio. Voi dite di affittare. Ma secondo me è poco. — In che senso? — Igor non capiva. — L’affitto è solo una sciocchezza. I subaffittuari rovinano la casa, poi spenderete di più per sistemarla. Bisogna venderla! Sima rischiò di strozzarsi con il tè. — Cosa? — Venderla! — confermò la suocera con gli occhi che brillavano. — Ditemi, vale sui duecentomila? Bene! La vendete. I soldi si mettono da parte, a ciascun figlio! Uguali. Anche ad Artyom, Lisa e i piccoli. Per studiare, per il futuro. Questa sì sarebbe giustizia. Siamo una famiglia sola! Perché uno deve stare in mezzo all’oro e gli altri niente? Igor si grattò la testa. — Beh… un senso ce l’ha. Giustizia. — Ma quale giustizia!? — Sima si alzò facendo rovesciare la tazza. Il tè si sparse sulla tovaglia ma lei non ci badò. — È una casa intestata ad Artyom! Un atto di donazione! Non abbiamo il diritto di venderla! — Oh, smettila — fece Tamara con un gesto della mano — Tu sei la madre, sei tutrice. Si trova sempre qualche permesso, si può dimostrare che le condizioni migliorano. I soldi vanno su un conto e via. Basta avere il principio: non si può fare favoritismi! Sennò nasce solo invidia e ostilità. Se si divide tra tutti, saranno finalmente fratelli, si aiuteranno. Artyom poi vi ringrazierà, vedrete. — Ma davvero… — Sima era fuori di sé — Volete sistemare i vostri nipoti con quello che mio figlio ha ricevuto per via della morte di suo padre, coi soldi messi via da quei poveri vecchi? Ma voi che avete fatto per i nipoti? — Non stare a guardare nei miei affari! — si risentì Tamara. — Siamo pensionati, ci meritiamo un po’ di riposo. E poi Artyom non si può lamentare: il suo patrigno lo mantiene. Il tuo ex — pace all’anima sua — mica paga più gli alimenti! È solo grazie a Igor che Artyom ha qualcosa. Dovrebbe anche lui dare una mano alla famiglia. Proprio allora la porta della cucina si spalancò. Artyom, pallido e con il labbro tremante, stringeva una borsa da ginnastica. — Ho sentito tutto, — disse piano. Igor e Tamara tacquero, fissandolo. — Avete detto tutto… Volete togliermi tutto. Dividere. ‘Per giustizia’. — Tesoro, hai capito male… — iniziò Tamara con una voce melliflua. — Ho capito benissimo! — urlò Artyom. — Voi mi odiate! Per voi sono solo una bocca di troppo! Vi interessa solo la mia casa, così potete spartirvela! Si voltò verso la madre. — Mamma, me ne vado. — Dove? Temy, aspetta! — Sima gli corse dietro. — Vado da nonna Valeria. L’ho chiamata, mi aspetta. Non posso più stare qui. Lui… — indicò Igor — vuole farmi fuori. Mi ha pure detto ieri che mio padre era un fallito e un ubriacone. Che finirò pure io così. Sima rimase di sasso. Si girò pianissimo verso il marito. — L’hai davvero detto? Igor arrossì, abbassando gli occhi. — …Sì. Mi è scappato. Per fargli abbassare la cresta. — “Per educarlo”? — sussurrò Sima. — Il mio primo marito era un ingegnere. Non beveva. Morì sul lavoro, salvando altri. Tu lo sai benissimo. Come hai potuto? — Perché non ne posso più! — sbottò Igor. — Gira per casa tutto fiero! “La mia casa”, “tu non sei nessuno”! E io chi sono? Solo un mulo! Voglio vivere! E invece devo tirare avanti coi soldi contati, col suo appartamento vuoto! Sì, sono geloso! Sì, mi rode! Perché a lui sì e ai miei figli no?! — Perché così è la vita, Igor! — urlò Sima. — Non si può togliere a un orfano per dare ai propri figli! È una vigliaccata! Artyom si era già messo le scarpe. — Me ne vado, mamma. Le chiavi… le lascio qui. Della mia casa. Posò il mazzo sul mobile dell’ingresso: — Fateci quel che volete. Affittate, vendete. Non mi interessa più. Basta che mi lasciate in pace. Aprì la porta. — Temy! — Sima lo prese per la giacca. — No! Quella casa è tua! Non permetterò a nessuno di venderla! Hai capito? Non finché avrò vita! Artyom la guardò. Aveva le lacrime agli occhi. — Sei sua moglie, mamma. Sceglieresti sempre lui. Voi siete la famiglia. Io… io sono solo un ricordo del tuo primo matrimonio. Un errore di gioventù. — Non dirlo mai più! Sei mio figlio! Il primo, il più prezioso! — Lasciami, mamma. Devo andare. Ora. Si liberò e corse via per le scale. Sima si lasciò scivolare a terra, in lacrime. Tamara, vedendo come si mettevano le cose, si affrettò ad alzarsi. — Ma che drammi… Quel ragazzo è scosso, Sima. Serve uno specialista. Vabbè, io vado. Finitevi la torta. Uscì di scena lasciando marito e moglie in una serata da rovine. Igor fissava la torta intatta. La rabbia si affievoliva, lasciando spazio a un senso di vuoto e vergogna. Sentiva i singhiozzi della moglie nell’ingresso. Gli tornarono in mente gli occhi pieni di dolore di Artyom: “Dividetela pure tra voi”. Si ricordò di quando Artyom, ancora piccolo, sette anni forse, gli aveva fatto un disegno per la festa del papà. “A papà Igor”. Un carro armato tutto storto e verde. Allora non sapeva che Igor non era il suo vero padre. Poi lo scoprì. E qualcosa si ruppe. E invece di rimetterlo a posto, Igor aveva continuato a peggiorare la situazione. — Sono una bestia, — mormorò a voce alta. Sima alzò lo sguardo, rigata dal trucco ormai colato. — Cosa? — Sono una bestia, Sima. Una bestia morale. Si sedette accanto a lei nell’ingresso. — Ha ragione. Sono geloso. La gelosia mi divora. Ho quarant’anni e non ho niente, solo debiti. E lui, a sedici, ha già tutto servito. E i suoi nonni sono fantastici, sì. I miei… mia madre è venuta solo a mettere zizzania. Mi sono fatto incastrare. Prese la mano di Sima. Era fredda. — Perdonami. Quelle cose sul padre non dovevo dirle. Era solo per ferirlo, perché io stesso sto male. Non sono stato all’altezza. — Hai rischiato di perdere tutto, Igor, — sussurrò Sima. — Anche me. Se Artyom fosse andato via e non fosse tornato, io non te l’avrei perdonato. — Lo so. Ora vado a prenderlo. — Dove? — Dai suoi nonni. Avrà preso l’autobus, ma lo raggiungo. Magari lo aspetto lì. — Non vorrà parlare con te. — Parlerà, glielo farò capire. Gli chiederò scusa. Come un uomo. Igor si alzò, prese il giubbotto e il mazzo di chiavi: quelle di Artyom. — Sono sue. Deciderà lui. Vuole lasciarle vuote? Fa bene. Vuole portarci le ragazze? Non mi interessa. È di Artyom. Noi ce la caveremo, io mi troverò un extra lavoro, la sera magari guido i taxi o altro. Non si può pretendere nulla da lui. Sima lo guardò, per la prima volta dopo settimane senza distanza negli occhi. C’era speranza. — Riportamelo, Igor. Per favore. Digli che lo amiamo. Che non è stato un errore. Che è dei nostri. — Te lo riporto. *** Igor trovò Artyom alla fermata dell’autobus. Il ragazzo era rannicchiato su una panchina, la borsa ai piedi. L’autobus non era ancora arrivato. Igor parcheggiò, scese dall’auto. Appena Artyom lo vide, si alzò pronto a scappare. — Aspetta! — gli urlò Igor — Non sono venuto per fare scenate! Si avvicinò con le mani in alto, come se si arrendesse. — Temy… Artyom. Ferma. — Cosa vuoi? Le chiavi? Igor tirò fuori la chiave dalla tasca. — Sì… quasi dimenticavo di riconsegnartele. Tieni. Allungò la mano. Artyom lo fissò sospettoso, poi guardò la chiave. — È tua, — disse Igor. — E nessuno te la tocca. Tua madre non permetterà a nessuno di vendere o affittare. Mia mamma è andata oltre, gliel’ho già detto di farsi gli affari suoi. — E tu? Non volevi affittarla anche tu? — Sì, lo ammetto. Sono stato stupido. Era solo l’invidia che mi accecava. Mi vergogno, Temy. Te lo dico sinceramente. Quello che ho detto di tuo padre era solo una cattiveria. Lui era una brava persona, un eroe. La mamma me ne ha sempre parlato bene. Ho voluto ferirti. Scusami. Artyom taceva, il vento gli spettinava i capelli. — Non sono perfetto, Temy. Abbiamo problemi, i piccoli urlano, io sono stanco. Ma tu sei uno di famiglia. Ti ho cresciuto dalla prima elementare. Ti ricordi quando ti ho insegnato a pedalare? La ginocchiata sbucciata e ti ho portato in braccio? — Mi ricordo — mormorò Artyom abbassando lo sguardo. — Allora ti chiamavo figlio. E lo sei ancora. Solo che me ne sono dimenticato, accecato dai soldi. Igor si avvicinò ancora. — Torniamo a casa? Tua madre è disperata. Piange. — Sta piangendo? — Sì, piange tanto. Dice che senza di te non c’è vita. E anche i piccoli si sono svegliati, Pasha chiede di te. Artyom si soffiò il naso. Quel nodo enorme nell’anima, pian piano, sembrava sciogliersi. — E la casa? — chiese sottovoce. — Quella è tua. E basta. Vivici quando vuoi, affittala, lasciala vuota. Ma io vorrei… — Igor esitò. — Vorrei che rimanessi ancora con noi. Senza di te ci manca qualcosa. Artyom riprese la chiave. Il metallo freddo nella mano, ma le parole del patrigno scaldavano il cuore. — Va bene — disse lui. — Torniamo. Ma di’ a mamma di non piangere. — Glielo dirai tu. Salirono in macchina. Igor accese il motore ma non partì subito. — Senti, Temy. Che ne dici, saltiamo la minestra e andiamo in pizzeria? Prendiamo una bella margherita gigantesca. E anche la coca, ma non diciamolo a mamma che abbiamo bevuto la cola. Artyom fece una timida risata. — Ok. Ma allora prendiamo anche le patatine per Pasha e Sasha. — Fatto. La macchina ripartì verso la città. La questione della casa — che quasi aveva distrutto la famiglia — restava alle spalle, sciogliendosi tra i rumori della strada e i fumi della sera. Li aspettava una pizza e, forse, una lunga chiacchierata serale… finalmente senza urla. Perché a volte, solo rischiando di perdere tutto, capisci davvero quanto vale la famiglia.

È casa mia, mamma! E non voglio che ci viva il patrigno! Portalo in clinica, Rosina. Quel ragazzo è fuori di testa!

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SENZA ANIMA… Claudia Valentini è tornata a casa. Era stata dal parrucchiere: nonostante i suoi 68 anni appena compiuti, si concedeva spesso questi piccoli piaceri; acconciatura, unghie in ordine, quelle attenzioni semplici che le davano energia e buonumore. — Claudietta, è venuta a trovarti una parente. Le ho detto che saresti rientrata più tardi. Ha promesso che sarebbe passata di nuovo, — le annunciò il marito, Yuri. — Un’altra parente? Ma parenti non ne ho più! Sarà qualche cugina di settimo grado… vorrà chiedere qualcosa. Dovevi dirle che sono partita chissà per dove, — rispose Claudia seccata. — Ma dai, che bisogno c’era di mentire? A me sembrava proprio una del tuo ramo, alta, distinta, assomigliava alla tua mamma buonanima. Non credo venisse a chiedere favori. Era una donna di classe, ben vestita, — cercò di tranquillizzarla Yuri. Dopo una quarantina di minuti la parente suonò alla porta. Claudia le aprì. Somigliava davvero alla madre defunta, abbigliata con eleganza: cappotto costoso, stivali, guanti, piccoli orecchini di brillanti. Claudia se ne intendeva. La invitò alla tavola già apparecchiata. — Allora, facciamo conoscenza se siamo parenti. Io sono Claudia, senza formalità, vedo che abbiamo un’età simile. Lui è mio marito Yuri. E tu, da che parte sei mia parente? — domandò la padrona di casa. La donna esitò leggermente, poi arrossì: — Sono Galina… Galina Valdemara. Veramente abbiamo poca differenza di età. Ho compiuto 50 anni il 12 giugno. Questa data non ti dice nulla? Claudia impallidì. — Vedo che hai capito. Sì, sono tua figlia. Non ti preoccupare, non voglio nulla da te. Ho solo desiderato guardare in faccia mia madre naturale. Sono sempre vissuta nell’ignoranza, senza capire perché mia madre non mi amasse. Ormai lei non c’è più da otto anni… Perché mi ha sempre voluto bene solo il papà? Lui se n’è andato da poco, due mesi fa. Solo alla fine mi ha parlato di te. Chiedeva che tu lo perdonassi, se potevi, — raccontò nervosa Galina. — Ma come? Hai una figlia? — chiese sbalordito il marito. — Pare di sì. Poi ti spiegherò, — rispose Claudia. — Allora sei veramente mia figlia? Bene. Hai visto ciò che volevi. Se pensi che io mi debba pentire o chiedere scusa, ti sbagli. Non ho niente di cui colpevolizzarmi, — le rispose gelida Claudia. — Spero che il tuo papà ti abbia raccontato tutto. Se pensi di risvegliare in me dei sentimenti materni, sappi che non ne sono capace. Mi dispiace. — Posso venire a trovarti ancora? Vivo qui vicino, nel nostro grande casa su due piani. Vieni tu con tuo marito da noi. Vorrei che tu ti abituassi all’idea che esisto. Ti ho portato le foto di tuo nipote e pronipote, vuoi vederle? — chiese timidamente Galina. — No. Non voglio. Non venire più. Dimenticami. Addio, — tagliò corto Claudia. Yuri chiamò un taxi per Galina e la accompagnò fuori. Tornando in casa trovò Claudia che aveva già sparecchiato e guardava la televisione tranquilla. — Hai una freddezza impressionante! Avresti potuto guidare interi eserciti, ma davvero non hai anima? L’ho sempre sospettato che fossi spietata e insensibile, ma non fino a questo punto, — disse il marito esasperato. — Ci siamo conosciuti quando avevo ventotto anni, giusto? Beh, caro marito, a me l’anima l’hanno strappata e calpestata molto prima. Sono una ragazza di campagna, sognavo il grande salto in città, così studiavo più di tutti, sono l’unica del mio paese a entrare in università. Avevo 17 anni quando conobbi Valerio; ne ero innamorata pazza. Lui aveva quasi dodici anni più di me, ma non mi pesava. Dopo l’infanzia povera, la città dove studiavo mi sembrava una favola. I soldi della borsa non bastavano mai, avevo sempre fame, perciò accettavo con gioia gli inviti di Valerio a mangiare fuori. Non mi aveva promesso niente, ma io ero sicura che un amore così significava che mi avrebbe sposata. Quando mi invitò per la prima volta al suo casale, andai senza pensarci. Ormai mi sentivo legata a lui per sempre. Gli incontri al casale divennero frequenti. Poi capii di essere incinta. Lo dissi a Valerio. Era contentissimo. Capendo che presto non avrei più potuto nascondere la gravidanza, gli chiesi: quando ci sposiamo? Ormai ero maggiorenne, potevo fare domanda in Comune. — Ti ho mai promesso di sposarti? — mi rispose. — Non te l’ho promesso e non mi sposerò. Anzi, sono già sposato… — continuò sereno. — Ma il bambino? E io? — — Tu sei giovane e in salute, sembri una statua greca. Prendi un anno sabbatico in università. Quando nascerà la bambina, la prenderemo io e mia moglie. Noi non riusciamo ad averne, forse lei è troppo grande. Dopo il parto tornerai all’università, e ti daremo anche dei soldi. All’epoca qui nessuno sapeva cosa fosse la maternità surrogata. Forse io sono stata la prima. Ma che dovevo fare? Tornare in paese a disonorare tutti? Prima del parto ho vissuto da loro. Sua moglie non si faceva mai vedere, forse un po’ mi odiava. La bambina è nata in casa, con l’ostetrica. Non l’ho allattata, l’hanno portata via subito. Da allora mai più vista. Dopo una settimana mi congedarono con delicatezza e Valerio mi diede dei soldi. Sono tornata in università, poi la fabbrica. Mi hanno dato una stanza singola. Lavoravo come operaia, poi capo reparto qualità. Avevo tanti amici ma nessuno mi chiedeva di sposarlo, finché non sei arrivato tu. Avevo 28 anni, non è che ci tenessi tanto, ma era ora. Il resto lo sai già. Abbiamo vissuto bene: tre macchine, la casa, la villetta in campagna. Vacanze ogni anno. La nostra fabbrica durante crisi degli anni ’90 è sopravvissuta, perché facevamo pezzi speciali. Intorno ancora oggi c’è filo spinato e torri di guardia. Siamo andati tutti e due in pensione anticipata. Abbiamo tutto. Niente figli, e va bene così. Guarda che figli crescono oggi… — concluse Claudia. — Siamo stati male insieme. Ti ho amata, ho cercato per una vita di sciogliere il tuo cuore, mai riuscito. Pazienza i figli, ma neanche un gattino, un cane… Niente. Mia sorella ti chiese ospitalità per sua nipote, non la lasciasti neppure dormire una settimana qui. E oggi, tua figlia ti ha cercata: tua figlia! Il tuo sangue! E tu… Davvero, se avessi vent’anni di meno, ti chiederei il divorzio. Ormai è troppo tardi. Con te fa freddo, sempre freddo, — concluse Yuri amareggiato. Claudia ebbe quasi paura: mai il marito le aveva parlato così. Quella figlia aveva sconvolto la sua pacifica esistenza. Yuri si trasferì in villa. Negli ultimi anni vive sempre lì, si circonda di tre cani raccolti per strada, chissà quanti gatti. A casa passa raramente. Claudia sa che frequenta la figlia Galina e tutta la sua famiglia, adora la pronipote. — Sognatore era, sognatore è rimasto. Che viva come vuole, — pensa Claudia. Non le è mai venuta davvero voglia di conoscere meglio figlia, nipote e pronipote. Parte da sola per il mare, si rilassa e si sente benissimo.

SENZA ANIMA… Claudia Venturi rientrò nel suo appartamento di Milano. Nonostante i suoi 68 anni

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«Non vi piace? Allora fuori di casa!» – La svolta di Giulia contro i parenti invadenti Per trent’anni Giulia aveva vissuto in silenzio: acconsentiva al marito, accoglieva la suocera con il tè, sistemava la cognata “per qualche giorno” che poi diventavano mesi. Sempre zitta, sempre accomodante, per non passare da cattiva moglie né da insensibile. Anche dopo la morte del marito, i parenti continuavano ad arrivare senza essere invitati, sempre con nuove pretese sulla casa. Fino a quando Giulia, esausta, trova il coraggio di dire basta: «Se non vi va bene, potete andarvene. Da casa mia!». Una storia di emancipazione tutta italiana, tra parenti impiccioni, eredità contese e il difficile cammino per imparare a vivere finalmente per sé stessa.

30 anni ho vissuto in silenzio. Mio marito diceva una cosa io annuivo. Mia suocera arrivava allimprovviso

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Il miracolo di Capodanno Olga Alessandrovna e Pietro Vasilievich hanno deciso di festeggiare il Capodanno a casa, da soli. Era arrivato un momento triste in cui la salute non permetteva loro nemmeno piccoli viaggi. E poi, ormai, non avevano quasi più nessuno da andare a trovare. Il cerchio di parenti e amici si era assottigliato. Hanno provato a convincere la sorella di Pietro Vasilievich a unirsi a loro, ma lei ha rifiutato senza esitazione, decisa a trascorrere il Capodanno da sola. Nessuna insistenza è servita a farle cambiare idea. Ebbene, ognuno è libero di fare ciò che vuole! Improvvisamente il campanello dell’appartamento ha squillato. Pietro Vasilievich, sorpreso, è andato ad aprire la porta chiedendosi chi potesse essere. Sulla soglia c’erano i vicini di casa – una giovane famiglia composta da Alessio, Elena e la loro piccola Veronica. – Ecco, ci hanno chiamati urgentemente al lavoro. Potete tenere con voi la nostra bambina? È già sera, tra poco andrà a dormire, e noi torneremo domattina. Portarla con noi in ospedale le toglierebbe la gioia di aspettare il Capodanno. Lei ci teneva tanto a questa notte, e da noi in chirurgia non c’è nemmeno un alberello. E poi, cosa farebbe una bambina tra i malati? Possiamo contare su di voi? I volti dei vicini erano preoccupati, e Veronica sembrava già sul punto di piangere. E le lacrime di un bambino, soprattutto a Capodanno, non ci stanno mai. Pietro Vasilievich ricordava di aver letto che in Africa esiste una tribù dove i bambini non possono piangere: tutta la famiglia li distrae e li fa ridere. E così crescono tranquilli, sorridenti e pacifici. Da noi, invece, si dice: “Lascia piangere pure il bambino, le lacrime d’oro non cadono mica”. – Dai, lasciateci la vostra Veronica. Vieni con noi? Dai, vieni a vedere cosa abbiamo in casa. Quanti anni hai, fammelo vedere con le dita! – Tre, quasi quattro. La bimba parlava con chiarezza. – Ma allora sei già quasi grande! Entrate, su, non restate sulla porta. Olga Alessandrovna, accogli i nostri ospiti! – Gli ospiti sono sempre benvenuti. Vieni pure, abbiamo anche l’alberello. Piccolo, ma Babbo Natale saprà trovare anche lui e porterà i regali sotto il nostro albero. – Davvero li porterà? – Sicuro! – Anche per me? – Se festeggi il Capodanno con noi, certo che anche per te ci sarà. – Bene. Allora lo aspetterò qui da voi. – Chi? – Babbo Natale, ovviamente! Voglio salutarlo e ringraziarlo per il regalo. Perché altrimenti porta i regali e nessuno lo ringrazia. Quest’anno gli ho chiesto una bambola grande. Ma dove li trova, poi, tutti questi regali? Al negozio li vendono, e l’anno scorso mi ha portato proprio un giocattolo del negozio, con l’etichetta ancora attaccata. Veronica spalancò gli occhi e abbassò la voce. – Speriamo che non rubi… – Babbo Natale? Ma no! – rispose deciso Pietro Vasilievich. I genitori di Veronica augurarono buon Capodanno e andarono via pieni di sensi di colpa, mentre la bimba iniziava a esplorare la casa. – Ma che costume indossi? – le chiese Pietro Vasilievich. – Sono un fiocco di neve! All’asilo abbiamo ballato la danza delle neve sotto l’albero. E Babbo Natale ha portato i regali, solo che erano tutti da mangiare… Però se volete vi ballo la danza dei fiocchi di neve, e voi potete ballare con me! – Non siamo molto bravi a ballare, io e la nonna… – Proviamo! Basta saltellare e agitare le braccia. Le parole della canzone vi diranno cosa fare… Noi siamo i fiocchi di neve, Volando siamo arrivati qua! Leggeri come piume, Sempre freddi, si sa… … Veronica cantò e ballò, e i due anziani, pur impacciati, si trovarono a saltellare e muovere le braccia. Erano forse simili a candidi fiocchi di neve? Veronica ne era certa, e applaudì soddisfatta. Una volta finito il numero, risero tutti insieme seduti sul divano. – In tutta la mia vita sono stato tante cose! Militare, sono arrivato fino a generale, ma fiocco di neve mai! Mi è piaciuto, sai? – Io non sono mai stata fiocco di neve, ma la Fata delle Nevi sì, tante volte. E tu mi hai visto proprio in quel costume la prima volta, ricordi? Eri venuto a suonare alla festa. – Mi ricordo che pensavo fossi una ragazzina! Ti ho notata solo dopo, quando ti ho vista al ballo dell’Officers’ Club per il 23 febbraio, con quell’abitino di cotone, le scarpe beige col tacco e la collana rossa. E da allora mi hai conquistato per sempre. Ma sono davvero già 45 anni? Allora brindiamo al nostro anniversario! Non è che mi va di suonarvi una canzone, ragazze? È tanto che non prendo più in mano la chitarra. – Suona, e noi ascolteremo volentieri, io e Veronica. Pietro Vasilievich prese la chitarra e cantò guardando negli occhi la bambina: Occhi incantevoli, Avete incantato me! In voi c’è la vita, C’è la dolcezza, In voi ardono fuoco e carezze… Veronica batté le mani entusiasta. – E adesso quella sull’alberello, nonno! – Ma certo! “Nella foresta è nato un abete…” – Chi l’avrebbe detto che avremmo passato un Capodanno così bello? – disse Olga. – Pensavo avremmo passato la serata in silenzio e saremmo andati a dormire presto. Invece tra canti e balli… altro che fuochi d’artificio! Veronica si fece portare una poltrona vicino all’albero. Decisa ad aspettare Babbo Natale, si addormentò piano piano. Olga le preparò il letto nella stanza, Pietro la prese in braccio con delicatezza e la adagiò, baciandola sulla tempia. – Dormi, tesoro. Alla tua sorpresa penserà Babbo Natale. La mattina dopo, Veronica trovò una scatola enorme sotto l’albero: dentro c’era una bambola. – È venuto davvero! E io l’ho pure mancato… Grazie Babbo Natale! Gridò questa frase dalla finestra. – Secondo te mi ha sentita? – Certo, – sorrise Pietro. Ma dove avrà trovato il vecchio generale una bambola così bella proprio la notte di Capodanno? Rimase per sempre un mistero, anche per Olga Alessandrovna…

Il Miracolo di Capodanno Allora, amica mia, ti racconto una storia tenerissima che è successa proprio

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La vicina di villetta pensava che il mio raccolto fosse di tutti, ma le ho insegnato in fretta che l’orto non è una mensa gratis

Su, dai, Francesca, non fare così, tutta questa storia per due cetriolini? Tanto dai, che te ne frega