December 2025 – Page 2

# La Professoressa che Tutti Detestavamo La professoressa Ferrari era il terrore dell’Istituto Tecnico Statale “Leonardo da Vinci” di Milano. Tutti avevamo paura di lei. Era quella docente che ti sgridava se arrivavi anche solo un minuto in ritardo, che ti toglieva punti per la camicia fuori dai pantaloni, che non sorrideva mai e sembrava quasi divertirsi a bocciare gli studenti. In terza, io ero il leader non ufficiale di quelli che la odiavano. Organizzavo i mugugni, i soprannomi cattivi, gli scherzi pesanti. La chiamavamo “La Strega” e fantasticavamo su vendette per tutte le umiliazioni che ci aveva fatto subire. Il giorno in cui tutto cambiò era un venerdì di novembre. Avevo saltato le lezioni per andare con alcuni amici alla Galleria. Tornando a casa in metropolitana, notai qualcosa di strano: la professoressa Ferrari che usciva da una farmacia in un quartiere molto povero, con diverse buste in mano. La curiosità ebbe la meglio sulla paura. Scese alla fermata dopo la sua e la seguii da lontano. La vidi entrare in un condominio malmesso. Aspettai qualche minuto e mi avvicinai. Dalla finestra aperta al primo piano sentii delle voci. —Professoressa, grazie di essere venuta. Martina è a letto con la febbre da tre giorni. —Non si preoccupi, signora Conti. Ho portato l’antibiotico che ha prescritto il dottore. Martina Conti? Una compagna di classe molto silenziosa, che spesso sembrava stanca e mancava spesso a scuola. —Quanto le devo, professoressa? —Nulla, signora Conti. Ne avevamo già parlato. —Ma è una grossa spesa… —Martina è una studentessa bravissima. Merita di stare bene, per poter continuare a studiare. Mi sporsi e vidi la professoressa Ferrari, quella donna fredda e severa, accarezzare la fronte di Martina con una dolcezza che non avevo mai visto tra i banchi. —Come te la cavi con matematica, ragazza? —Bene, prof. Ho fatto gli esercizi che mi ha lasciato. —Ottimo. Lunedì ti porto dei libri in più, così ti prepari meglio al test per il liceo. —Professoressa, non so se potrò andare al liceo. Mia madre ha bisogno che lavori… —Martina, tu devi studiare. Questo è il tuo lavoro adesso. Al resto ci penso io. Me ne andai da lì confuso e turbato. Quella non era la professoressa Ferrari che conoscevo. La settimana dopo cominciai a osservarla meglio in classe. Notai cose che prima mi erano sfuggite. Quando Luca Bianchi si addormentava in classe, invece di svegliarlo urlando come faceva con noi, si avvicinava silenziosa e gli toccava la spalla. Poi scoprii che Luca lavorava in pizzeria fino a tardi per aiutare la sua famiglia. Quando Chiara Romani non portava i compiti, la prof le dava una seconda possibilità senza umiliarla di fronte agli altri. Chiara, infatti, accudiva i suoi fratelli piccoli mentre la madre faceva il turno di notte in ospedale. Un giorno trovai il coraggio di restare dopo lezione. —Professoressa, posso farle una domanda? —Dimmi, Filippo. —Perché si comporta così… diversamente con certi compagni? Rimase in silenzio per un istante, mettendo a posto le cose sulla cattedra. —A cosa ti riferisci? —Con alcuni è più… comprensiva. Ma con me e con altri è severissima. —Filippo, siediti. Mi sedetti in prima fila, nervoso. —Sai qual è la differenza fra te e Martina Conti? —No. —Tu hai genitori che possono comprarti quaderni, pagarti ripetizioni se serve, che stanno attenti ai tuoi voti. Martina no. —Ma non è colpa mia. —No, non è colpa tua. Ma è tua responsabilità sfruttare queste possibilità. Se sono esigente con te, è perché so che puoi dare di più. Se sono comprensiva con Martina, è perché sta già dando tutto quello che può. —Lei compra medicine ai suoi studenti? Mi guardò fissa. —Mi hai seguita l’altro giorno? Annuii, imbarazzato. —Filippo, alcuni dei miei ragazzi vengono a scuola senza aver fatto colazione. Altri dopo le lezioni lavorano per aiutare la famiglia. Altri ancora badano ai fratellini. Se posso fare qualcosa perché continuino a studiare, lo faccio. —A spese sue? —A spese mie. —Perché? —Perché anch’io sono cresciuta in una famiglia come la loro. Una maestra mi ha comprato i miei primi libri del liceo. Senza di lei, non sarei mai arrivata all’università. Mi venne un nodo alla gola. —Ma… allora perché è così dura con noi? —Perché la vita sarà dura con voi. Se non vi metto alla prova adesso, chi lo farà? I vostri genitori saranno sempre dalla vostra parte. Io sono l’unica a dirvi la verità: il mondo non regala nulla. —Non ci avevo mai pensato. —Filippo, tu sei intelligente ma svogliato. Passi il tempo a scherzare invece di studiare. Sai perché mi dà così fastidio? —Perché? —Perché sprechi occasioni che Martina darebbe qualsiasi cosa per avere. Lei studia con libri prestati, alla luce di una candela perché a volte non hanno corrente. Eppure prende voti più alti dei tuoi. Mi sentii il peggiore del mondo. —Posso… posso fare qualcosa per aiutare? —Vuoi davvero aiutare? —Sì. —Allora studia. Sii lo studente che puoi essere. E, se vuoi fare di più, aiuta i compagni in difficoltà. Da quel giorno vidi tutto con occhi diversi. La professoressa Ferrari non era la strega cattiva che pensavo. Era una donna che si faceva carico dei problemi di cinquanta famiglie, che spendeva il suo stipendio per ragazzi che non erano suoi figli, che era dura con chi poteva resistere e dolce con chi aveva già troppo peso sulle spalle. Iniziai a impegnarmi davvero. Organizzai gruppi di studio per aiutare i compagni in difficoltà. Smettei di fare lo spiritoso in classe. A fine anno, quando mi consegnò la pagella di terza con la media dell’8.7, la professoressa Ferrari sorrise. Era la prima volta che la vedevo sorridere. —Bravo, Filippo. Sapevo che potevi farcela. —Grazie di non essersi arresa con me, professoressa. —Non mi arrendo mai con i miei studenti. Anche quando voi vi arrendete con me. Anni dopo, laureato con una borsa di studio per merito, la prima cosa che feci fu cercarla. Insegnava ancora nella stessa scuola, ancora severa, ancora a comprare medicine e quaderni per i suoi studenti più bisognosi. —Professoressa, volevo ringraziarla. —Non devi ringraziare me, Filippo. Il lavoro l’hai fatto tu. —No, la devo ringraziare. Mi ha insegnato che essere severi è anche un modo d’amare. E che spesso chi ci ama davvero è proprio chi ci fa meno sconti. Ora sono docente universitario. E quando devo essere rigido con i miei studenti, penso alla professoressa Ferrari, al fatto che anche la severità può essere una forma di cura. Che pretendere tanto è credere nelle possibilità di qualcuno. I miei studenti forse mi odiano quanto io odiavo lei. Ma spero che, un giorno, capiscano che i professori più esigenti sono spesso quelli che ci vogliono davvero bene.

La professoressa Bianchi era il terrore dellIstituto Tecnico Statale Leonardo da Vinci di Firenze.

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Ho tradito mio marito e non me ne pento: Non è stata una follia da film né una storia d’amore in hotel con vista mare. È accaduto nella routine quotidiana, tra spesa e bucato.

Alessandra tradì il marito e non se ne pente. Non è stato un impulso da film né una avventura in un hotel

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Mio marito ha detto che sarebbe andato via per un fine settimana con gli amici. Due giorni dopo ho visto la sua foto su internet – con un’altra donna.

Lui mi aveva detto che sarebbe andato per un finesettimana con gli amici. Due giorni dopo ho incrociato

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Durante una passeggiata con mia nipote ho sentito qualcuno chiamare il mio nome: Mi sono girata e ho visto un volto del passato, di quarant’anni fa

Mentre faccio una passeggiata con la nipotina sento qualcuno chiamare il mio nome. Non è un cortese scusi

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Mio marito è uscito per comprare il pane e non è mai tornato. Dopo anni ho scoperto il motivo.

Mio marito è uscito alla panetteria di Trastevere a prendere il pane e non è più tornato. Ha lasciato

Un senzatetto salva un bambino che sta annegando nel Tevere, ma la madre invece di ringraziarlo gli urla contro davanti a tutti 😨😨

Sai che storia mi è successa di sentire laltro giorno, sembrava uscita da un film, ma in realtà è successa

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Lui mi ha promesso che si sarebbe preso cura di me da vecchia. Dopo aver firmato i documenti, ho capito che mi ero appena ritrovata senza tetto.

Luca mi aveva promesso che mi avrebbe accudita nella vecchiaia. Dopo aver firmato i documenti, ho capito

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Durante una vacanza al sanitario, mi sono iscritta a una cena danzante. Quando mi ha preso per mano, sono rimasta senza parole – era il mio primo ragazzo del liceo.

Durante una pausa al centro termale di Sirmione mi iscrivo a una serata di ballo. Non avevo in programma

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Un Suono alla Porta: Una giovane donna con un bambino chiede di mio marito

Suonò il campanello. Guardai lorologio: erano appena le cinque del pomeriggio, Marco tornava sempre più

Aveva paura di essere riportato indietro… Quando l’ho visto per la prima volta, era seduto tutto raggomitolato contro il muro. Non abbaiava, non faceva cenni, non si avvicinava. Se ne stava lì, col muso infilato nell’angolo. Gli altri cani saltavano, infilavano le zampe tra le grate, qualcuno ululava, altri giravano in tondo. Lui, invece, in silenzio. «È qui da tanto,» mi disse la volontaria. «Otto anni ormai. Da cucciolo è arrivato, e qui è rimasto. Due volte lo hanno adottato e poi riportato. Una volta dopo un giorno solo, la seconda dopo una settimana. Non andava bene. Troppo silenzioso. Non gioca. Non fa le feste.» Restai lì, con le mani strette in tasca per non farle tremare. «Come si chiama?» «All’inizio era Bobi. Poi Tiska. Ora lo chiamiamo solo col nome sulla scheda: Archi. Ma forse per lui è lo stesso. Si muove solo quando sente il sacchetto delle crocchette.» Non sapevo nemmeno io perché fossi lì. A un certo punto, la solitudine è diventata insopportabile. Dopo la morte di mamma, la casa risuonava di vuoto. Nessun rumore, nessun movimento. Solo il bollitore la mattina, solo la radio in cucina. E quell’eco…. Vuota. Gli amici mi consigliavano: «Prenditi qualcuno da accudire. Anche solo dei pesci. Magari un pappagallo.» Invece io — sono andato al canile. E l’ho visto. «Posso… provarci?» chiesi con poca sicurezza. La volontaria annuì silenziosa. Dieci minuti dopo eravamo già all’uscita: lui al guinzaglio, io con i documenti in tasca. Nessuno pensava che sarebbe durata. Nemmeno io. Non tirava il guinzaglio, non strattonava. Camminava accanto a me, come conoscesse già la strada. Sulle scale inciampava, scivolava con le zampe. Gli dicevo: «Piano», ma non reagiva — niente sguardo, orecchie immobili. Solo il respiro, più profondo. A casa ho steso una vecchia coperta vicino al termosifone. Acqua, crocchette nella ciotola. Si è avvicinato, ha annusato, si è seduto, mi ha guardato, poi ha fissato la porta. A lungo. Come se controllasse che fosse davvero chiusa. La notte mi sono svegliato al cigolio. Era lì, davanti alla porta, non dormiva. Testa sulle zampe, occhi aperti. Come se aspettasse ancora di essere portato via. — Archi… Sei a casa, adesso va tutto bene — ho sussurrato. Non si è mosso. Le prime due settimane sono passate così. Mangiava, usciva, ma in silenzio. Mai un suono. Mi guardava sempre negli occhi. Come a chiedere: «Posso restare, davvero?» Non è mai salito sul divano. Nemmeno se lo invitavo, nemmeno se battevo sulla coperta. Rimaneva accanto a me. Poi tornava alla porta, e lì si accucciava. — Nuovo cane? — mi ha chiesto la signora Valeria, la vicina, vedendoci in strada. — Bello… ma sembra non far parte di qui. Le ho dato ragione con un cenno. Era vero: sembrava proprio non essere di qui — e nemmeno volerci restare. Non voleva mangiare dalla mano. Niente premi, niente bocconcini. Solo dalla ciotola, e solo se nessuno guardava. Gli parlavo come a una persona. — Alla mamma sarebbe piaciuto tanto avere un cane. Ma aveva paura di affezionarsi. Diceva che non avrebbe saputo reggere la perdita. E ora ci sei tu. Penso che le saresti piaciuto. Sapeva come trattare le anime ferite. Ha lavorato per anni nella casa-famiglia. Sbatteva gli occhi, come se avesse capito. — Se vuoi, puoi restare. Io ormai non aspetto più nessuno. E nemmeno tu devi aspettare più niente. Ogni mattina mi accompagnava finché mi mettevo le scarpe. Non piagnucolava, non scodinzolava. Solo mi fissava. E aspettava. Quando tornavo, era lì, sulla soglia. Non toccava il cibo, non beveva finché non era certo che fossi davvero tornato. — Credo che tu pensi che non torno più, vero? Ma guarda: torno sempre. Tornerò sempre. Si spaventava ai rumori forti: fuochi d’artificio, grida di bambini, moto che passavano. Si irrigidiva, strattonava via, si metteva di lato. Ma mai fuggiva. Solo si teneva in disparte. — Tranquillo, Archi. È solo un rumore. Solo un rumore. Teneva la coda sotto la pancia, come se volesse sparire. Alla terza settimana ha abbaiato per la prima volta. Un suono rauco, breve. Mi sono spaventato. Anche lui — mi ha guardato come a scusarsi. Poi, di nuovo, silenzio. Il veterinario ha detto: le orecchie sono a posto. È il carattere. O forse traumi. — Osserva tutto. Sonda le reazioni. Aspetta di capire se lo rifiuterai. Ho annuito. Lo sentivo anch’io. Se facevo tardi, non mangiava. Era sempre lì davanti alla porta. Si muoveva solo se mi vedeva entrare. — Hai paura, vero? Pensi che succeda di nuovo? Muoveva un orecchio. — Sono tornato. Tornerò sempre. È passato un mese. Poi un altro. Sempre meno spesso dormiva davanti alla porta, un giorno si è avvicinato verso la stanza. Poi vicino alla credenza. Poi alla poltrona. Ma in camera da letto no. Nemmeno se lasciavo la porta aperta, nemmeno chiamandolo. Mi sono abituato. Mi sono affezionato tanto. Non era allegro o giocherellone — ma era vero. Calmo, profondo, attentissimo. Mi guardava come se capisse tutto. — Sai, Archi, non ho scelto proprio te. Sono semplicemente venuto. Adesso non potrei immaginare la mia vita senza di te. Ha alzato la testa, ha sospirato, poi l’ha rimessa sulle zampe. Dopo due mesi e mezzo, per la prima volta mi ha leccato la mano. Senza motivo. Solo così. Mi sono commosso, ho pianto. Si è allontanato, stupito, mi ha guardato, non capiva le lacrime. — Questa è felicità. Anche se non lo sai, è gioia. Ha iniziato a cercarmi di più. A stare meno in disparte. E poi — è successo, quello che aspettavo. Era una sera come tante. Lavoro, buste della spesa. Come al solito mi ha accolto, mi ha seguito in cucina. Io bevevo il tè vicino alla finestra — e ad un certo punto ho sentito: era entrato in camera. Ha posato la zampa sulla soglia. Si è fermato. Mi ha guardato. Io ferma. — Vuoi? Vieni pure, sdraiati. Si è avvicinato, si è seduto accanto al letto. Poi, con cautela, è salito sul bordo. Non sul cuscino. Sul bordo esterno. Si è sdraiato. Ha respirato a fondo. E si è addormentato. Sereno. Finalmente rilassato. La respirazione lenta, il corpo disteso. Era a casa. — Ora sei davvero a casa — ho sussurrato. Non ha risposto. Ha solo mosso l’orecchio nel sonno. Da quel giorno, mai più davanti alla porta. Nemmeno se uscivo — rimaneva sul letto. Mi aspettava lì, alla finestra. Perché sapeva: tornerò. Non una volta. Sempre. Durante le passeggiate restava sempre più a lungo. Annusava chi passava, qualche volta scodinzolava. Una volta ha lasciato che un bambino lo accarezzasse. Si è spaventato, ma non è scappato. Gli ho comprato un collare nuovo. E una medaglietta — col suo nome e il mio numero. Per la prima volta, con orgoglio. Un signore anziano ci ha riconosciuti al parco: — Ma non è il cane del canile di via Pisana? — Sì, proprio lui. — Lo ricordo cucciolo. Sempre all’angolo. Non si avvicinava a nessuno. — Ora ha una casa — ho detto, stringendo il guinzaglio. Adesso sa dove sono le sue ciotole. Dov’è la coperta. Qual è il posto del suo umano. Ha iniziato a borbottare. La mattina se non arriva subito la colazione. Se suona il campanello. Se parlo troppo al telefono. Ha ricominciato a vivere. E penso — cosa sarebbe stato, se quel giorno avessi scelto un altro? Uno allegro, un po’ più facile? Ma io sono andato — e l’ho visto. Lui ha salvato me. E io lui. Sono passati tre mesi. E solo adesso dorme davvero al mio fianco. Con quello sguardo — di vero amore. Se anche tu hai vissuto qualcosa di simile — raccontala nei commenti. Che ci siano sempre più storie così.

Aveva paura che lo riportassero indietroQuando l’ho visto la prima volta, stava seduto tutto rannicchiato