Lidia Rossi è cattiva.
Veramente cattiva, al punto che quasi ci si dispiace per lei; così è Lidia.
Tutte le colleghe cercano di farle capire che è una pessima donna, una pessima e anche infelice.
Naturalmente non ha un marito, e il figlio, ormai adulto, vive da solo.
Lidia è sola, non serve a nessuno.
Lunedì è arrivata al lavoro a Milano, dove le ragazze si vantano a turno di come hanno pulito e riordinato il weekend.
Alcune hanno lavorato in giardino, altre hanno preparato marmellate.
Lidia resta in silenzio: cosa potrebbe dire? Non ha nulla da raccontare, non ha un compagno, il figlio è grande, così si limita a spolverare.
Stamane è partita prima, come fa un paio di volte al mese, e tutti scuotono il capo in segno di giudizio, sapendo dove andrà: a incontrare i suoi numerosi amanti.
Al lavoro tutti sono convinti che Lidia abbia una scia di amanti, perché è così cattiva.
Lidia è davvero cattiva, davvero.
Le altre donne sono tutte maritate, occupate dai propri impegni, mentre Lidia rimane la “cattiva”.
Lidia, dice la mamma, perché sei così?
Come cosa, mamma?
Sei disordinata, non trovi nemmeno un uomo! Trova almeno un maschietto, ti prego, figlia mia. Non è ancora tardi per avere un secondo figlio, ora si nasce anche dopo i quarantanni.
Mamma, perché dovrei cercare un uomo? Perché dovrei avere un secondo figlio da qualcuno? si chiede Lidia, sinceramente sconvolta ho già Luca, il mio unico figlio…
E il “maschietto”, come lo chiami, a cosa mi servirebbe? Ho già Alessandro.
Lidia! esulta la mamma, svegliati! Alessandro non è il tuo uomo!
Come può non esserlo? Anzi, è il mio. ride Lidia mi invita a cena una volta alla settimana, mi fa regali, mi aiuta a prendere le ferie, non mi manda a pulire le finestre di sua madre, non mi obbliga a lavare calzini, non mi chiede di cucinare, non mi sovraccarica di problemi, non occupa il divano.
È una benedizione.
Certo, la benedizione è per la sua povera moglie. e tu vuoi che arrivi a me?
No, non lo voglio. Ho più di quarantanni, sono stata due volte sposata, lo ricordo, due volte. Il primo marito, padre di Luca, lo sai, perché la tua insistenza mi ha fatto sposarlo a diciotto anni: più vecchio, più serio, più ricco, più rispettabile, no?
Per cinque lunghi anni ho vissuto in una prigione: non potevo studiare, non potevo uscire con le amiche, neanche stare con Luca, altrimenti avrei sbagliato qualcosa. Eppure, ero in un palazzo d’oro.
Ogni mese mi portava fuori come una bestiola, per far vedere a tutti la sua giovane moglie impeccabile, non come le vostre bambole.
Lui non disprezzava certe bambole, ma le frequentava occasionalmente.
Quando fuggii e chiesi il divorzio, grazie a mia nonna, lui cercò di riprendermi tutto, persino le mutande.
La seconda volta mi sposai per amore, studiavo di giorno, lavoravo di sera, per non diventare una dipendente di tuo marito.
Lidia! Come puoi? Ti ho mai rimproverata? Ti ho mai negato un pezzo di pane o una zuppa al figlio?
No, mamma ma cè anche chi chi aveva paura che io mi imposassi sul tuo collo e mi sedessi lì con il bambino.
Di chi parli?
Del papà, di un altro del fratellino Nik, del piccolo Dario, quello senza futuro, perché io avevo una mamma
Lavori due turni, torni a casa, devi fermarti al supermercato per la spesa, i tuoi due bambini ti aspettano: uno sul divano, laltro davanti al computer.
Cucini, pulisci, lavi.
Così, per grande amore, mi sono sposata di nuovo, senza amore, solo per sopravvivere.
Cosa è cambiato? Nulla. Solo più compiti. Lidia, una volta Angelica, è ora Lidia, la donna che deve a tutti.
Il tuo amante è sul divano, io al lavoro, poi porto il bambino allasilo, non devo gravare sulluomo, perché non è suo figlio, e se lo fosse, non è affare da lui, è già stanco.
Corro al negozio, porto tutto da sola: il bambino, la spesa, le auto non ne ho.
Perché? Perché il marito ha bisogno di andare al lavoro con il tram? Tutte le donne vivono così, ma che stanchezza! E chi cucina la cena?
Preparo, apparecchio, do da mangiare, lavo, stiro e poi devo far contento il marito, altrimenti scapperà a destra.
Mancano i soldi? Allora il tuo bambino non ha niente, se avessi partorito un erede, forse ti avrebbe aiutata. Ma non è così, quindi cerca un altro uomo che ti sostenga.
Scusa, ti sei sbagliata di bersaglio.
Che cosa significa non dare soldi per la riparazione dell’auto? E che dire della mia? Siamo una famiglia.
Hai confrontato quanto guadagni senza fare nulla e quanto io guadagno.
Ti è piaciuta la fortuna
Perché te ne vai?
Oh, vattene, chi ti servirà con il bambino, ah ah ah.
Così ho sposato chi guadagna più, chi meno, non fa differenza. A tutti va bene, solo a me non.
Lidia, tutti vivono così, figlia mia.
Lascia che vivano, mamma! Io non voglio, non voglio.
Come hai passato sabato?
Beh, Nicolò e Marina, Alessandro e il piccolo Dario ci hanno fatto visita con il nonno. Ho preparato crêpes, mi sono occupata della polvere, ho aspirato, ho lavato i pavimenti, ho stirato, ho messo a letto i bambini, ho dato da mangiare al papà, ho stirato, mi sono seduta, poi ho dormito già alle una.
Al mattino i ragazzi si sono alzati presto, hanno chiesto crêpes, ho cucinato pollo, insalate, pizza, abbiamo cenato, li ho accompagnati a casa, ho messo ordine, mi sono sdraiata sul divano alle undici e ho dormito; la notte mi ha svegliato il papà per andare a letto.
Mamma, non ricordo di aver lasciato Luca e scappato via con gli occhi pieni di pietre.
Lidia, eri sempre così indipendente
Vuoi che ti racconti come ho passato il weekend? Venerdì sera Alessandro mi ha chiamato chiedendo se potevo portare Timoteo per il fine settimana in montagna. Ovviamente ho detto sì. Timoteo è il gatto di Marina, la ragazza di Alessandro; se non fossi stata occupata con Nicolò e la sua famiglia, avresti saputo cosa fa il tuo nipote maggiore.
La sera il figlio e la ragazza hanno portato il gatto, mi hanno lasciato una pizza e sono partiti. Ho mangiato la pizza, ho guardato serie TV, non ho dovuto alzarmi di soprassalto sabato mattina.
Mi sono alzata, ho dato da mangiare a Timoteo, ho preparato il caffè, ho spolverato, ho messo qualche capo in lavatrice e ti ho chiamata per invitarti al museo o semplicemente per chiacchierare. Hai risposto il papà, eri impegnata a lavare i piatti.
Mi ha definita nullafacente, ha detto che tua madre lavora sodo, si occupa dei nipoti, mentre io giro per i musei come una signora. Ho provato a offendermi, poi ho cambiato idea: perché lui ha sempre ragione, papà.
Sono andata al museo: cè una mostra del tuo pittore preferito, lo ricordo bene. Poi ho preso un caffè, ho fatto shopping, ho pensato a Timoteo, sono tornata a casa, il gatto dormiva tranquillo. Non volevo più andare da nessuna parte, mi sono accasciata sul divano e ho guardato una serie.
Domenica abbiamo dormito fino alle undici con Timoteo; volevo invitarti a fare un giro sul battello del fiume, ma è stata Maria a rispondere al telefono, con la bocca piena, dicendo che eri occupata a lavare i piatti o a pulire la tavola.
La sera Alessandro mi ha invitata a cena fuori, ho accettato: sono una donna libera, non devo chiedere spiegazioni sul suo matrimonio, né sui suoi problemi; lui non mi opprime, sono io a dare i miei. Ho passato una serata splendida e sono tornata a letto; al mattino sono andata al lavoro.
Cerco di frequentare uomini non sposati, mamma. È una tragedia. Ti attaccano ragazzi che cercano una mamma o donne ferite dalla vita, divorziate, prime, seconde o terze mogli, con una valanga di figli.
Che cosa vedi di me, mamma? Il mondo è cambiato, capisci?
Uno mi ha detto che devo accudire i suoi figli perché, come donna, ho una predisposizione innata allamore per i bambini. Lui pagherà lassegno e la ex moglie, perché è la madre dei suoi figli. Vivremo con il mio stipendio, mentre lui spenderà il suo per la pesca, e mi nutrirà di pesce fresco.
Quando ho chiesto se aiuterà il mio bambino, mi ha risposto che Luca ha già un padre, quindi lasciamolo così. È giusto?
Ovviamente sì, per questo è stato mandato: Luca ha una madre, sono io. Sono diventata cattiva, meschina, avida, astuta, una bestia che voleva scaricare il peso del suo figlio su un uomo povero e vivere felice.
Perciò, mamma, ho trovato Alessandro. Sì, sono cattiva ai vostri occhi, ma non mi vergogno di vivere così. Mi fa male vederti soffrire, per questo cerco di tirarti fuori di casa, anche solo per un attimo, come oggi, mentendo a te e al papà che avevo bisogno di aiuto.
Mamma, sto bene, ora andremo a fare qualcosa per noi, passerai del tempo utile con me, tua figlia.
Sei impazzita, Lidia, e papà?
Che cè di male in papà? È malato?
No, ma il pranzo
Non ci credo che non ci sia il pranzo pronto.
Devo riscaldarlo, e poi Nicolò
Mamma! Posso arrabbiarmi, davvero so di essere cattiva, lasciami essere buona, andiamo a riposarci ti prego.
Al lavoro di lunedì le donne si scambiano storie di quanto siano stanche. Lidia sorride astutamente, tutti sanno che è la “cattiva”, cammina con passo di danza e sorride a qualcosa che solo lei conosce. È chiaro che nei suoi pensieri ci siano solo brutte idee.
