February 2026 – Page 71

E a cosa sei arrivata con tutte queste lamentele? chiese il marito. Ma quello che accadde dopo lo lasciò

Il profumo magico del pane casereccio: la storia di Valentina, una sera di ritorno dalla casa di campagna, dell’incontro con una misteriosa nonnina panettiera in un paesino italiano, e di come cinque pagnotte appena sfornate abbiano portato felicità in famiglia, risvegliato vecchi amori e ridato speranza a tre amiche disilluse

Guarda, ti racconto questa storia che mi sembra uscita da un piccolo film italiano Allora, cera Valeria

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040

Mentre mia moglie dormiva accanto a me… ho ricevuto una notifica su Facebook da una donna che mi chiedeva l’amicizia. L’ho aggiunta, ma poi ho scoperto che era una vecchia fiamma che mi ha scritto: “Ho saputo che ti sei sposato, ma ti amo ancora”. Guardando mia moglie addormentata dopo una lunga giornata di lavoro, lontana dalla sua famiglia, ho pensato alla fiducia che ha in me. Così ho bloccato l’altra donna, mi sono girato verso mia moglie e mi sono addormentato al suo fianco, deciso a rimanere sempre fedele all’impegno che le ho giurato.

Mia moglie dormiva accanto a me… la stanza era avvolta dal silenzio notturno di Roma, mentre fuori

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SUOCERA — Annuccia, figliola! — Maria Pietrovna spalancò le braccia guardando fuori dalla finestra. — Ma che ci fai sveglia così presto? Il sole neanche pensa di sorgere! Anna, stretta nel vecchio scialle di lana, si stringeva sulle gambe davanti al cancello. Era un ottobre umido, e la nebbia del mattino scivolava sulla campagna come un fiume di latte. — Eh… Ho pensato di venire prima oggi, Maria Pietrovna. È il momento giusto per tirare su le patate. — Oh, creatura mia! — La suocera si infilò in fretta la giacca imbottita. — Aspetta, arrivo subito. In due si fa prima e meglio. Era successo tre anni prima, quando Anna aveva oltrepassato per la prima volta la soglia di casa di Maria Pietrovna come nuora. Prima… Prima era tutta un’altra vita. Annuccia era cresciuta orfana — la mamma morta di parto, il padre sparito in montagna quando lei non aveva ancora cinque anni. L’avevano tirata su un po’ tutti: chi portava patate, chi le dava il latte, e la nonna Stepanida, che Dio l’abbia in gloria, l’aveva presa davvero in casa con sé. Ma era vissuta poco, tre anni appena, poi se n’era andata anche lei. Così la bambina aveva iniziato a bussare di porta in porta. Era cresciuta bella: treccia bionda fino ai fianchi, occhi azzurri come fiordalisi, ma di carattere mite, timida. Sempre lo sguardo a terra, ma se sorrideva pareva il sole tra le nuvole. Lavoratrice instancabile — qualsiasi cosa le riusciva bene. Per questo la rispettavano in paese. — Annuccia! — la chiamò un giorno Paolo, il figlio di Maria Pietrovna. — Ferma un attimo! Lei si voltò, abbracciando il fascio d’erba falciata. Paolo era alto, moro, con lo sguardo furbo. — Che vuoi, Pà? — chiese Anna abbassando gli occhi, il viso tutto rosso. — Mah, pensavo… — si avvicinò, odorando di tabacco e fieno fresco. — Non sarebbe ora che ci sposassimo? Altrimenti resti zitella! Lo disse come una mazzata. Anna rimase impietrita, senza sapere che rispondere. Ma lui continuava, ridacchiando: — Dai, parlo sul serio. Mia madre continua a lodarti — dice che sei una donna di casa formidabile. E a me piaci tanto. Che dici, accetti? Anna rimase in silenzio, intrecciando i fili d’erba fra le dita. Mille pensieri le affollavano la testa: “In fondo ha ragione — che aspetto ancora? Ho già vent’anni, è ora di pensare a una famiglia. Il ragazzo sembra bravo. E la mamma, Maria Pietrovna, è una donna buona…” — Sì, — rispose piano, gli occhi bassi. Le nozze si fecero in autunno, appena finiti i raccolti. Sobrie ma allegre. Maria Pietrovna si superò — forni di torte, gelatine di carne, grappa fatta in casa. Tutto il paese era in festa. — Adesso tu, figliola, — la abbracciò dopo la cerimonia, — per me sei come una figlia. Vivremo in armonia! E, all’inizio, andò proprio così. Anna si faceva in quattro per piacere sia al marito che alla suocera — si alzava prima del gallo, mandava avanti la casa, cucinava da leccarsi i baffi. Maria Pietrovna era fiera della nuora: a tutte le vicine si vantava della sua “perla”. Poi… tutto iniziò a cambiare. La prima volta accadde a Capodanno. Paolo tornò a casa alticcio, puzzava d’alcol. Anna stava impastando la pasta, voleva viziare la famiglia con delle torte per la festa. — Ma che comandi qui dentro senza chiedere? — ringhiò lui, traballando. — Ma è per la festa di domani, Pà… — sussurrò lei incerta. — Festa?! — Lui diede un pugno sul tavolo, la farina volò in una nuvola. — E a me non chiedi? Il primo schiaffo la colpì all’improvviso — Anna non fece in tempo a scansarsi. Tutto divenne buio, in bocca le restò il gusto del sangue. — Pa’… — mormorò, toccandosi la guancia. — Perché? Ma lui non ascoltava più — se n’era andato barcollando. Lei rimase ferma tra la farina sparsa, mentre le lacrime scendevano sulle guance e lasciavano strisce bagnate sulla polvere bianca… Da quel giorno tutto andò a rotoli. Paolo era diventato un altro — a volte dolce come un gattino, poi feroce come una bestia, soprattutto se beveva. E beveva sempre di più. Maria Pietrovna all’inizio non se ne accorgeva — o non voleva vedere. Anna taceva, sperando si calmasse. Nascose i lividi sotto le maniche lunghe e alle domande delle vicine rispondeva: “Tutto bene, davvero…” Ma una madre non si inganna a lungo. Una sera, Maria Pietrovna sentì urla e poi un pianto soffocato. — Maledetta! — urlava Paolo, ubriaco. — Ti insegno io come si parla a un uomo! Qualcosa nella donna ormai anziana si spezzò. Le tornò alla mente l’immagine di sé giovane, rannicchiata in un angolo, e il marito di allora che alzava il pugno. No, stavolta non lo avrebbe permesso. Afferrò il primo bastone che trovò — quello che usava per mandare la mucca — e piombò in cucina. Quello che vide la fece ribollire: Anna, chiusa in un angolo, si proteggeva la testa, Paolo alzava uno sgabello su di lei. — FERMO! — La voce di Maria Pietrovna squarciò la stanza. Paolo si voltò spaventato: gli occhi di sua madre ardevano di una rabbia mai vista. — Mamma… che c’è? — balbettò, abbassando lo sgabello. — Ti faccio vedere io! — Il bastone sibilò nell’aria. — Bestia che non sei altro! Picchiare una donna?! Colpo. Ancora. E ancora. — Mamma, basta! — Paolo tentava di scappare, ma il bastone lo raggiungeva ogni volta. — Questo per Anna! — Colpo. — Questo per tutte le donne maltrattate! — Colpo. — E questo per insegnarti a non torturare i deboli! Pianse, non si sa se di rabbia o di dolore. Suo figlio… Come aveva potuto succedere? — Fuori di qui! — sibilò alla fine, abbassando il bastone. — Non voglio vederti finché non sarai sobrio! E se ancora osi toccarla… — respirò forte, — se osi ancora una volta, giuro ti ammazzo io. Paolo se ne andò traballando fuori dalla porta. Lo scroscio della porta segnò il silenzio. Maria Pietrovna si avvicinò ad Anna, che tremava nel suo angolino. — Figliola… — si sedette accanto e la abbracciò. — Da quanto va avanti? — Dall’inverno… — singhiozzò Anna. — Pensavo che gli passasse… — Eh, cara… — Maria Pietrovna la strinse forte. — Perché non hai detto niente? Perché non me ne sono accorta? Rimasero così fino all’alba — suocera e nuora, unite dal sangue e ora anche dal dolore condiviso. Anna piangeva tutto quello che aveva tenuto dentro, e Maria Pietrovna le accarezzava i capelli, sussurrandole parole dolci: — Non temere, figliola… Ora non ti lascio più in pericolo. E mantenne la promessa. Paolo tornò dopo due giorni — stanco e con la coda tra le gambe. Ma ad accoglierlo c’era la madre, non la moglie, con lo sguardo di ferro. — Senti, figlio mio, — gli disse dura. — O lasci l’alcol e ti comporti da uomo, o prendi le tue cose e vattene. Anna non la tocchi più. Paolo resistette un mese: niente alcol, lavorava, tornava a casa in orario. Anna riprese a sperare. Ma la serenità durò poco: un giorno arrivò un venditore ambulante con la grappa. Tutto ricominciò da capo. Questa volta Maria Pietrovna non aspettò: al primo urlo ubriaco lo cacciò di casa. Paolo andò a stare da un amico, anche lui alcolizzato. Dopo una settimana lo trovarono morto. Asfissiato dal monossido di carbonio — avevano spento male la stufa. Quando arrivò la notizia, Maria Pietrovna impallidì come un lenzuolo, si sedette, lo sguardo perso. Anna la abbracciò: — Mamma! Mamma! Quella parola le uscì spontanea, per la prima volta. La suocera tremò, poi la guardò e scoppiò a piangere: — Non sono riuscita a salvarlo… mio figlio… — Non è colpa vostra, — sussurrava Anna. — Avete fatto la cosa giusta. Era il suo destino… Al funerale partecipò tutto il paese. Maria Pietrovna era dignitosa, non piangeva, solo più pallida e con nuove rughe. Anna le rimase accanto. Dopo la sepoltura la vita ricominciò. Anna restò con la suocera, che non volle sentir parlare di lasciarla andare: — Adesso tu sei mia figlia, — diceva. — Come ti potrei perdere? Il tempo passava e la ferita poco a poco si rimarginava. Maria Pietrovna, guardando Anna, pensava ogni giorno che una ragazza così non doveva restare vedova per tutta la vita. Nel paese viveva Stefano — uomo onesto, lavoratore, rimasto vedovo da cinque anni, due bambini ancora piccoli. Si arrangiava da solo, teneva orto, bestiame, cresceva i figli con severità. E spesso, Maria Pietrovna notava, guardava Anna con occhi gentili. — Senti, figliola, — le disse una sera intorno a una tazza di tè. — Ma lo sai che Stefano ha un debole per te? Anna arrossì: — Ma cosa dite, mamma! — Perché no? È un brav’uomo, non beve, e ai bimbi serve una mamma… — No, — Anna scosse la testa. — Non posso… E voi che fate? — E che vuoi che sia mai, — sorrise la suocera. — Verrò io a trovarvi, a coccolare i nipotini… Anna tacque, ma il seme era piantato. Dopo un mese Stefano venne a chiedere la sua mano. Le seconde nozze furono calme e piccoli. Ma questa volta fu davvero amore. Stefano la adorava, i bambini si affezionarono, la chiamavano mamma. Dopo un anno nacque una bambina, la chiamarono Maria, come la nonna. Maria Pietrovna era di casa nella nuova famiglia. Anna ogni giorno andava a trovarla — portava dolci, faceva compagnia. Con il tempo, il loro legame si fece sempre più forte. Quando Maria Pietrovna si ammalò seriamente, Anna la portò con sé, la curò come una madre, non dormiva la notte al suo capezzale. — Grazie, figliola, — bisbigliava negli ultimi giorni. — Sei la figlia che non ho mai avuto… un dono del cielo… Anna pianse, baciandole le mani: — Grazie a voi, mamma… Mi avete salvata la vita quella volta… siete stata la mia vera madre… La seppellirono accanto al figlio. Ogni domenica, Anna va al cimitero, porta i fiori, le parla come fosse ancora viva. E insegna ai figli: — Ricordate, bambini: l’anima davvero affine non sempre è legata dal sangue. La nonna Maria era mia suocera, ma mi è stata più madre di chiunque. Perché la bontà e l’amore sono più forti di ogni legame. Ancora oggi in paese si ricorda questa storia. Soprattutto quando nuora e suocera litigano — qualcuno dice sempre: — Eh, ma Maria Pietrovna e Anna… E tutti annuiscono con rispetto. Perché nulla è più forte dell’amore di una madre. Puoi ingannare tutto, ma il cuore no — lui sa sempre chi amare.

SUOCERINA Annina, tesoro! esclamò Maria Conti, spalancando le imposte della finestra. Ma che ci fai così

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032

Avevamo 22 anni quando ci siamo lasciati. Un giorno lui mi ha detto che non provava più lo stesso sentimento, che aveva bisogno di “qualcosa di diverso”. Pochi giorni dopo ho scoperto tutto da un’amica comune: mi ha chiamata chiedendomi se fosse vero che lui usciva con una donna molto più grande. Mi ha mandato una foto: lui abbracciava una donna decisamente più anziana in un bar. Non era una voce, era tutto vero. Quando mi chiedevano spiegazioni, non inventavo nulla: dicevo chiaramente che mi aveva lasciato per stare con una donna molto più grande di lui. Da lì è iniziato tutto. Una settimana più tardi, un’amica mi ha scritto su WhatsApp: “Ehi, tutto bene?”. Le ho chiesto il motivo, mi ha detto che lui raccontava cose strane su di me: che non mi lavavo, che avevo le ascelle maleodoranti, l’alito cattivo, che aveva visto dei pidocchi. Sono rimasta scioccata davanti allo schermo, senza sapere cosa rispondere. Poi i commenti sono aumentati. Un’altra amica mi ha chiamato dicendo che lui aveva ripetuto queste cose ad una festa, ridendo davanti a tutti: “Non sapete cosa ho sopportato”. Quando gli hanno chiesto perché non mi avesse lasciata prima, ha risposto: “Perché mi dispiaceva”. Ho iniziato a notare gli sguardi. Persone che prima mi salutavano normalmente ora mi guardavano male. Una collega gelosa mi ha offerto il deodorante “per sicurezza”. Non riuscivo a credere a quanto velocemente si potesse diffondere una bugia. Lui l’aveva detta una volta e poi continuava a ripeterla. L’ho scritto chiedendogli: “Perché dici queste cose su di me?”. Lui ha risposto dopo ore: “Hai iniziato tu a mentire su di me”. Gli ho detto che avevo solo raccontato la verità: che stava con un’altra donna. Lui ha risposto: “Non sono affari di nessuno”. Non ha mai negato quello che aveva detto, né ha mai fermato i commenti. Lasciava che tutto continuasse. Intanto usciva pubblicamente con quella donna, pretendendo che nessuno parlasse della differenza d’età. Io ero il danno collaterale. La relazione è finita ma il pettegolezzo è durato mesi. Ho dovuto cambiare ambiente, smettere di frequentare certi posti, allontanarmi da chi continuava a ripetere ciò che lui aveva detto. Lui ha continuato la sua vita. Noi donne, spesso, siamo quelle che pagano il prezzo più alto quando gli uomini sono insicuri.

Avevo ventidue anni quando la nostra storia è finita. Ricordo ancora quel pomeriggio a Milano, quando

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Abbiamo vissuto insieme 35 anni: io ho 55 anni, lui 57. Un figlio e due splendide figlie, dall’esterno sembravamo la famiglia perfetta, ma la realtà era ben diversa. Mio marito non lavorava quasi mai, aiutava un amico come meccanico, e per il resto del tempo stava davanti alla TV a lamentarsi di tutto: dal governo alla nuova auto dei vicini, fino a criticare me perché la casa non era mai abbastanza pulita per i suoi gusti. Questi continui mugugni sono diventati la colonna sonora della mia vita, finché un giorno se n’è andato con una donna più giovane di 40 anni. Il dolore è stato fortissimo, ma contro ogni previsione—mia e di tutti—ho fatto qualcosa che ha cambiato la mia vita. Ho capito in fretta che la sua partenza era in realtà una liberazione. Ora sono sola, ma finalmente davvero libera. Sto bene, non sento il bisogno di una nuova relazione e ho imparato che troppo spesso, in coppia, pensiamo solo all’altro e troppo poco a noi stessi. Ho vissuto solo per marito e figli, dimenticandomi di me. Solo oggi capisco che in una relazione è fondamentale occuparsi anche di sé stessi. Lui si era abituato a darmi per scontata e, quando io ho avuto bisogno di sostegno, ha solo pensato a sé. Dopo il divorzio, le mie figlie sono diventate la mia forza e mi hanno ricordato che la vita va avanti. Ora ho finalmente tempo per me stessa, so godermi la vita e sono felice anche senza un marito. Ho preso una decisione precisa: non lo perdonerò mai e non lo riaccoglierò mai più nella mia vita.

Abbiamo vissuto insieme per trentacinque anni. Io ho cinquantacinque anni, lui cinquanta sette.

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068

Ho perso la voglia di aiutare mia suocera dopo aver scoperto cosa aveva fatto, ma non riesco comunque ad abbandonarla

Ho perso la voglia di aiutare mia suocera quando ho scoperto cosa aveva fatto. Eppure non riesco ad abbandonarla.

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Tremando nell’abito da sposa, Varvara temeva di essere smascherata — perché agli occhi di tutti gli invitati era solo un’usurpatrice dai quartieri popolari di Milano. Varvara. Il suo riflesso era bellissimo, ma estraneo. Sembrava l’immagine patinata di una rivista, non quella di una ragazza cresciuta nelle case popolari della Bovisa, abituata a sudarsi ogni euro. Le sue mani, posate sulla fredda superficie di velluto della toeletta, tremavano sottili e implacabili. Dentro di sé sentiva il gelo della paura farsi sempre più stretto: da un momento all’altro la porta si sarebbe aperta ed il direttore, impeccabile e cortese, l’avrebbe inchiodata con poche parole: «Hai trovato il posto dove sfoggiare la tua specie? Fuori di qui, impostora». Oggi Varvara diventava la moglie di Dimitri Canavesi. Il suo nome era sinonimo di successo in città. Erede dell’impero elettrodomestici “Canavesi”, laureato alla Bocconi, uomo di mondi che lei aveva visto soltanto nei romanzi. E lei… lei era Varvara della periferia nord, figlia di una donna segnata dall’odore di candeggina e mobilia di seconda mano e di un uomo la cui biografia portava il marchio indelebile di San Vittore. Il baratro tra i loro mondi le sembrava infinito, e la spaventava assai più di qualsiasi rito nuziale sconosciuto.

Tremando nellabito da sposa, lei aspettava che la scoprissimo per quella che credeva di essere agli occhi

Il cane abbracciò il suo padrone per l’ultima volta prima dell’eutanasia, ma all’improvviso la veterinaria urlò: “Fermatevi!”— quello che accadde dopo fece piangere tutto l’ambulatorio.

Il cane abbracciò il suo padrone un’ultima volta prima di essere addormentato, quando improvvisamente

Lei non faceva mai scenate, non mi rimproverava mai nulla; era sempre gentile e affettuosa. Ma il problema restava: non c’era amore. Ogni mattina mi svegliavo con la voglia di andarmene. Sognavo di incontrare una donna che avrei potuto amare davvero. Ma mai avrei immaginato come il destino avrebbe preso una piega così inaspettata. Con Clara mi sentivo a mio agio. Non solo gestiva la casa in modo impeccabile, ma era anche splendida. I miei amici mi invidiavano e non capivano come avessi fatto ad avere così tanta fortuna con mia moglie. Nemmeno io capivo cosa avessi fatto per meritare il suo amore. Sono un uomo qualunque, niente di speciale che mi distingua dagli altri. Eppure lei mi amava… Come era possibile? Il suo amore e la sua dedizione non mi davano pace. Ciò che più mi tormentava era l’idea che, se me ne fossi andato, qualcun altro avrebbe preso il mio posto. Qualcuno più ricco, più attraente, più di successo. Quando la immaginavo con un altro uomo, mi sentivo impazzire. Era mia, anche se non l’avevo mai amata. Quel senso di possesso era più forte della ragione. Ma si può vivere tutta la vita con qualcuno che non si ama? Credevo di sì, ma mi sbagliavo. – Domani le dirò tutto – decisi andando a letto. Al mattino, durante la colazione, trovai il coraggio. – Clara, siediti, devo parlarti. – Certo, ti ascolto, caro. – Immagina che ci separiamo. Io vado via e viviamo ognuno per conto suo… Clara rise: – Che strani pensieri! È un gioco? – Ascolta fino in fondo. È una cosa seria. – D’accordo, immagino. E poi? – Rispondi sinceramente: se io me ne vado, troveresti qualcun altro? – Alessandro, ma cosa ti succede? Perché pensi di andartene? – Perché non ti amo e non ti ho mai amata. – Cosa? Stai scherzando? Non capisco. – Voglio andare via, ma non posso. L’idea che tu sia con un altro non mi dà pace. Clara ci pensò un attimo e poi rispose con calma: – Non troverò nessuno meglio di te, quindi non preoccuparti. Vai pure, io non starò con nessun altro. – Me lo prometti? – Certo che sì – mi assicurò Clara. – Aspetta, ma dove dovrei andare? – Non hai un posto dove andare? – No, siamo stati insieme tutta la vita. Forse dovrò restare vicino a te – dissi triste. – Non preoccuparti – rispose Clara. – Dopo il divorzio venderemo la casa e ne prenderemo due più piccole. – Davvero? Non mi aspettavo che mi aiutassi così. Perché lo fai? – Perché ti amo. Quando ami qualcuno, non puoi trattenerlo contro la sua volontà. Passarono alcuni mesi e ci separammo. Poco dopo scoprii che Clara non aveva mantenuto la promessa. Trovò un altro uomo e gli appartamenti che aveva ereditato dalla nonna non aveva mai pensato di dividerli con me. Rimasi senza nulla. Come posso ancora fidarmi delle donne? Non ne ho idea. Cosa ne pensate del comportamento di Alessandro?

Lei non faceva mai scenate, non mi rimproverava mai nulla; era sempre gentile e premurosa.Ma il problema